Laberinto del Torogoz-Tierra de Cuscatlán [Poemas, Ensayos, Teatro,Crítica literaria, Reseñas...]

TRES SONETOS DE DAVID ESCOBAR GALINDO

2012-01-22T00:37:00.000-06:00

David Escobar Galindo, El Salvador

EDAD, SONETO V

Liso rumor de tierra en que navego
como hacia inmensidad de mar interna:
sorda en la sien la luz de la linterna,
mientras la sombra ofréceme su fuego.

Qué denso amor de tierra es este apego
a la dulzura que me desgobierna:
y es que reflejo soy de la caverna
donde otros hombres callan sin sosiego.

Nadie escapa de ser su propia herida,
y ese río es de todos, tierra adentro,
tierra adentro del agua desvivida.

¡Ah iracunda ficción en que me encuentro,
disgregando la llama conocida
al hundirme sin brújula en su centro!

De: Las máscaras yacentes, 1984

DIOS TRABAJA CONMIGO

Dios es de pronto un dios tan fatigado
que cabe en la prisión de mis membranas.
Lo oigo asomar por todas las ventanas,
en busca de la luz, alucinado.

Yo, en mis ciegos trabajos afanados,
lo dejo solo todas las mañanas.
Y Él se tiende a soñar con las lejanas
fantasías que Él me ha enseñado.

Cada mañana escribo las profanas
Reflexiones del tiempo. El café helado
Queda junto a la máquina. Ya hay ganas.

Ganas de ser, de decir, de oír. Y al lado,
Dios que está adentro —preso en mis membranas—
Absorbe mi fatiga, resignado.

De: Dios interior, 1995

SI TÚ ME DICES VEN…

“si tú me dices ¡ven! Lo dejo todo…”

Amado Nervo

Si tú me dices ¡ven! no dejo nada,
me voy detrás de ti con todo en vilo
—sin miedo, sin reserva, sin sigilo—,
como el rebaño tras la madrugada.

Con esa sola, inmemorial llamada,
ya todo en mi esperanza está tranquilo:
canta la brisa, enciéndese el pabilo,
y el corazón olvida su coartada.

Y ya seguro de que no vacilo,
es como una marea ilusionada
este impulso del ser, tenso en el hilo.

Y ante el imán de voz y de mirada,
Si tú me dices ¡ven! No importa el filo
Que tenga que cruzar sobre una espada.

De: Árbol sin tregua, 1996

TRES POEMAS DE MIGUEL HUEZO MIXCO

2012-01-21T05:09:00.000-06:00

Miguel Huezo Mixco, El Salvador

SI LA MUERTE

Si la muerte viene y pregunta por mi
haga el favor
de decirle que vuelva mañana
que todavía no he cancelado mis deudas
ni he terminado un poema
ni me he despedido de nadie
ni he ordenado mi ropa para el viaje
ni he llevado a su destino el encargo ajeno
ni he echado llave en mis gavetas
ni he dicho lo que debía decir a los amigos
ni he sentido el olor de la rosa que no ha nacido
ni he desenterrado mis raíces
ni he escrito una carta pendiente
que si siquiera me he lavado las manos
ni he conocido un hijo
ni he emprendido caminatas en países desconocidos
ni conozco los siete velos del mar
ni la canción del marino
Si la muerte viniera
diga por favor que estoy entendido
y que me haga una espera
que no he dado a mi novia ni un beso de despedida
que no he repartido mi mano con las de mi familia
ni he desempolvado los libros
ni he silbado la canción preferida
ni me he reconciliado con los enemigos
dígale que no he probado el suicidio
ni he visto libre a mi gente
dígale si viene que vuelva mañana
que no es que le tema pero ni siquiera
he empezado a andar el camino

CLIENTES

Qué hay debajo de una ciudad
sino cloacas
Qué hay sobre una ciudad
sino basura
Qué hay por encima de las cloacas
la ciudad y la basura;
Nada en absoluto.
Total se desvanece,
la vida es corta, la muerte ingrata
un ojo opaco la existencia
el universo un plato
y tras el camino de encima la enorme fatiga.
Por el contrario el burdel es un panal:
intensa bocaza abierta
con risa sensual;
pelucas muruchas enriquecidas con champú
caderas flacas o rellenas
muslos de goma repletos de moscas
sin ropa interior.
Además jamás hemos amado
y ese montón de silencio apuñado
nos ha cambiado las palabras.

EL HILO DE ARIADNA

La historia ha sido mal contada
No soy Teseo
el héroe
mi nombre es otro
Después de la guerra de los centauros
bajé a los infiernos
pero conseguí huir a los turbiones salobres
ultramarinos
Yo traía un casco reluciente
como el de un motociclista
Sin medallas ni condecoraciones
Sólo una madeja de hilo
Y mi espada rota
Como mi suerte
La dilatada sombra azul que crece

TRES POEMAS DE EUGENIO MARTÍNEZ ORANTES

2012-01-20T04:15:00.000-06:00

Eugenio Martínez Orantes+, El Salvador

AÍDA

La primera brasa que tuve
se llamaba Aída.
Tenía el pelo alegre
como un trigal sembrado en una perla,
y unos ojos de fiesta donde el cielo
nacía diariamente.

(Ella fue la culpable de que yo empezara
a escribir garabatos sobre las espaldas
de lejanas estrellas)
...los dos éramos hijos de mecánicos,
los dos éramos hijos
de esa clase de hombres sudorosos
que aman la paz y aman el trabajo
y que al acariciar manchan de grasa.

La primera brasa que tuve
se llamaba Aída.
Los dos creíamos
que la vida era
un juego azul carente de final,
...Yo recuerdo que nunca nos pusimos
a pensar en la guerra y en sus muertos
ni en los países grandes que conservan
sus deudos con cañones y con tanques.
Nunca hablamos de eso. Ni del hambre
que roe y que taladra los estómagos
y aúlla en las esquinas de los barrios.
Los dos éramos niños todavía.
Ella fue un liriosol entre mis manos,
un venado de fuego saltando por mi frente
un canarioazucena
bañando mi costado de músicaperfume.

Han pasado los años.
Aída es una flecha cruzando mi recuerdo.
Yo estoy como los árboles:
enraizado a la tierra,
frente a los huracanes,
con los brazos cubiertos de frutos
y de trinos;
esperando el fulgor de un nuevo día.

SÍ SEÑORITA, LOS TRACTORES...

Sí, señorita,
los tractores son las arma
que nosotros necesitamos urgentemente.

Hasta ahora, los hombres
Hemos querido conquistar el mundo
a fuerza de golpes,
de puñales y ametralladoras.
Consulte usted la historia.
Está llena de sangre,
de cadáveres,
de gargantas que gritan contra el odio.
Todas las hojas de los calendarios
están de luto, señorita,
como si el único
motivo que nos tiene en la tierra
fuera el de asesinar a nuestros semejantes.
Es terrible, señorita, terrible totalmente.

Cuando usted, frente a un espejo,
se pinta las mejillas y los labios,
cuando espera el autobús para ir a la oficina
o cuando está
frente a una máquira de escribir,
cuando escucha a Beethoven
o lee a Neruda,
cuando ríe, bosteza o suspira;
en cualquier parte del mundo
está muriendo un hombre y otro y otro y otro.
Los está matando el odio,
la guerra, la miseria.
...Los días corren por las calles
mostrando el esaueleto
bajo la carne rota.
Los mendigos
penetran a las cafeterías y los bares
como hormigas hambrientas.
Da lástima, dolor, rabia,
el contemplar los rostros dolorosos
de los niños
que antes de aprender a leer y escribir,
aprendieron
-porque la vida les enseñó con golpes-¬
a pedir una limosna en nombre de sus dientes

Es terrible, señorita, demasiado terrible.
Por eso
Yo
afirmo corvencido:
Los tractores son las armas
que nosotros necesitamos urgentemente.

EN ALGÚN LUGAR DE ESTE PEQUEÑO PAÍS

En algún lugar de este pequeño país,
hay una mujer a quien yo amo.
La amo, porque tiene panales en la boca y la mirada:
su presencia es un río, arrastrando
dulces cantos rodados hacia el mar de mi anhelo;
y su voz tiene la suavidad del vuelo de un pájaro,
recorriendo los cielos en la búsqueda de una estrella lejana;
porque su pecho es un nido de gorriones,
que vibran, se agitan y se expresan
con palpitantes llamas de pasión.
En algún lugar de este país,
de sólo, veintiún mil kilómetros cuadrados.
y entre varios millones de mujeres,
hay una sola mujer a quien yo amo.
La amo, porque tiene una dulce sonrisa de virgen antigua,
y me hace recordar a Miguel Ángel y a Leonardo.
Afirmo que la amo, porque puedo pasar horas enteras,
años, siglos, milenios, admirando su rostro, su perfil,
en un silencio eterno, sin principio ni fin.
La amo porque mi soledad se vuelve fiesta
con sólo recordar que ella existe.
Cuando camina por las calles y va de un lugar a otro;
cuando trabaja, canta, ríe o charla con alguna persona,
yo suelo estar pensando en ella, amándola segundo tras segundo.
La amo porque ella es torrente de vida,
erupción de lava jubilosa,
bosque lleno de mariposas de todos los colores y tamaños,
viento transformándose en canción,
mar con gigantescas olas de ternura.
Muy especialmente, la amo
porque, sobre todo lo bello,
etéreo, irreal y onírico que tiene,
ella es, simplemente, una mujer de carne y hueso.

San Salvador, mayo 22, 1981.

TRES POEMAS DE MARISOL FLAMENCO

2012-01-19T05:20:00.000-06:00

Marisol Flamenco, El Salvador

NO PUEDO EVITAR

No puedo evitar mirar el ayer,
recordar con nostalgia
todo lo que fue.

Todo lo que significó tener,
todo lo que me hizo enloquecer.

No puedo evitar sentir su presencia,
sentir como se eriza mi piel,
recordar sus caricias,
ese pasado tan cierto,
que al cerrar los ojos
vuelvo a tener.

No puedo evitar mirar el ayer,
como la ráfaga de un viento
que ya fue.
De una tormenta que ya pasó,
y de un adiós que me marcó.

No puedo evitar sentir lo que siento,
querer un instante,
odiar después.

Odiar primero,
querer un instante.
Saber que el ayer fue eso
y que ya no es.

No puedo evitar sonreír en silencio,
seguir viviendo aunque aveces
sienta que haya muerto.

No puedo evitar viajar al pasado,
comprar las historias que
me hicieron creer,
que la felicidad en sus ojos
podría ser.

No puedo evitar recordar el ayer,
como el más lindo cuento
que he podido leer.
Y aunque en sus páginas
hubo espinas,
hoy brillan en ellas,
el perdón y poco a poco
aparece el olvido.
Copyright ©2008

YO SOY ELLA

Yo soy ella
A quien tú buscas
En la arena y en el mar.

Yo soy ella
Flor y aroma
Agua, sal y manantial.

Yo soy ella
A quien tú amas,
A quien no puedes olvidar
A quien buscas
A quien quieres
Yo soy ella
Y eso siempre
A si será.

Yo soy ella
Y te acompaño
Vestida de soledad,
En las noches de ausencia
En cada despertar
En las flores
En el viento
En el agua
Y hasta en el mas allá.

Yo soy ella
Quien te ama de verdad.

Yo soy ella
La nostalgia
El recuerdo y una voz
Un eco misterioso
En lo profundo de tu amor.

Yo soy ella
Quien te ama y quien
Te espera
Aquí, en la eternidad.
Copyright ©20

ECLIPSE

Recordando cosas de mi infancia...

El cielo comenzó a nublarse de tal forma
que mi cuerpo
comenzó a temblar.

Mis piernas perdieron
el equilibrio,
Mi corazón palpitaba
sin parar.

Mis ojos se perdían
en la oscuridad del día.
Invadida por una inesperada
melancolía.

Un silencio aterrador
se pronunciaba
la tarde en la que el sol
se nos escapaba de las manos.

Un aro de luz iluminando,
Un anochecer anunciado
En medio de una tarde
Incrédula y abandonada
En la que mis ojos,
y mi alma
Eran testigos de la unión
Apasionada de dos viejos
y entrañables amantes.

El Sol y la Luna
Que por unos segundos
se amaban.

Eclipse de amor/ Aro de luz
Una tarde de mi infancia,
inolvidable.
Marisol Flamenco©2009

TRES POEMAS DE MANUEL LUNA

2012-01-18T00:05:00.000-06:00

Manuel Luna, El Salvador

PREGUNTAS LEJANAS

[ a mis padres y hermanos ]

Padre, Madre
¿ dónde quedaron las fotos ?
o ya ni las fotos
¿ dónde están sus hijos ?
[ mis hermanos ]
¿ dónde estamos los hermanos ?
o ya ni los hermanos
¿ Dónde estamos los que éramos ?
Padre, Madre
¿ quiénes somos ahora, seremos otros ?
¿ qué haremos para vernos mañana
o ya ni nos veremos
Padre, Madre:
Todas son respuestas que se hacen adivinatorias

PAISAJE LEJANO

Un cielo muy cielo
Un cielo de allá
Un camino terroso, agrietado
Por ese sol de allá
Un verde de árboles
Coloreados a frutas
Unos anacardos amarañados
Unos cuelgan aun verdes
O amarillos o ya rojizos
Todo plantado a la tierra
Bajo ese brillo candente
Y aun tus ojos
Y aun mis ojos
En ese cielo muy cielo
En ese cielo de allá

SALVATRUCHA EN EL NOMBRE DEL NOMBRE

En mi sien izquierda tatuaron en rojo
salvatrucha de salvadoreño
Y
Siete lágrimas entintadas rojas
Que gotean de mi sien a mi corazón
Esas lágrimas no son muertes que hice
Son siete muertes que dejaron los asesinos
Tiradas en el suelo de la casa
A pesar de que estos dejaron sus huellas
Nadie hizo caso a estas muertes
Porque la muerte era lo nuestro en esos días.
Yo escape
Y continúo en este tren
Que va de frontera en frontera
Que va de la noche a la madrugada
Entonces comencé a vivir
Hacia delante, donde me llevaba la vida
En mi pecho del lado izquierdo
Tatuaron un disparo que no me toco
Los disparos dieron en mi madre
En mis hermanas y hermanos
Del lado de mi sien izquierda
Se lee salvatrucha de salvadoreño
La sangre de mi pensamiento gotea
La sangre de mi sangre cae en mi corazón
En el nombre de mi nombre
Esta tatuado salvatrucha
Salvatrucha de salvadoreño.

TRES POEMAS DE LAURA ZAVALETA

2012-01-17T05:31:00.000-06:00

Laura Zavaleta, El Salvador

MATERNIDAD

Mi abuelo le dijo algo al oído,
ella parió un mundo
y luego otro y cada vez más geométrico
el círculo se fue cerrando
y el mundo era abarcado por su falda.
Ahí subíamos a bordo.
Entrábamos al Arca.

En todos sus rincones
mi abuela esparcía leche,
sobre los abismos
donde se fundaban las jurisdicciones
de nuestros fantasmas.
Ella nos daba de comer.
Nos arropó con la nieve
que cubría sus párpados.

Llenó de nieve mi lengua
y quedó dormida
hasta que me quiso mostrar el alfabeto.

HUMO

Él pintaba, esculpía,
me hacía un retrato de niebla con su boca
y tiraba el humo
más allá de la nostalgia.
Tallaba
las líneas de una mano que no existe.
Hacía una casa
Donde cabía el agua estancada.
Hoy el agua es madre
y tiene un montón de insectos
pegados a su nombre
como mis recuerdos.

MUJER Y MUERTE

Querida: Los segundos sin permiso, pasan
y todo es estrujado acá dentro.
En la cabeza cargo un nudo de inviernos y solo digo:
cómo vas conduciendo la noche mientras desciende
de mí, este largo hilo de hormigas
todas, con tu cabeza de diosa;
con tu crueldad de animal insondable.
Sobre mí hay un dedo infinito
que se desliza y dibuja en mi arena
la forma de un mar que devora y arrastra,
y camina desesperadamente hambriento,
y es una serpiente inmensa que muerde mis talones.
Y no hay nadie
que cierre los ojos por mí.
Y el aliento, la música y la lámpara
son solo ilusión y nada pesa.
Sigue y camina tu abrazo,
en la transpiración, ésta, de realidades
yo solo guardo un sabor de niebla en la boca.

TRES POEMAS DE MARIO NOEL RODRÍGUEZ

2012-01-16T06:18:00.000-06:00

Mario Noel Rodríguez, El Salvador

PARA DESVESTIR A UNA CEBRA

No hables de paisajes a la más bella de todas.
La sola voz enturbiaría su corazón.
Preferible si el incienso inunda de cortinas,
invade con la tibieza de otrora horizontes.
Besa su asombro,
despacio muy despacio dile su beldad en letras de coral,
corónala con los ojos cerrados.
Cuando llegue la desnudez –portera del paraíso-
cúbrela de mimos
y cuelga la piyama en las estrellas más lejanas.

AMEDEO MODIGLIANI EN LA BRUMA

El pintor hacía el amor con ocho espejos,
no veía cuando el alma se le iba.
Mirándose demasiado por dentro enfrentaba al cuerpo amado,
a esa verdad de paisajes pintados por la noche.
Y el abismo lo asedió sin descanso,
no hubo vino que no llevara sismo,
hachís que no alimentara sus telas,
cama que no apestara a hospital.
Amedeo embrumado,
por las tardes lloraba hasta la resequedad
presintiendo que un poema sería quien cerrara sus ojos a la noche.

HERIDAS

a David Escobar Galindo

Sombra, catacumba, delirio,
ciclón, gangrena, pústula, grano,
desesperanza, esputo, roto lirio,
caída, pólvora, cornada, marrano.

Puñalada, tisis, divorcio,
misil, convulsión, úlcera,
abandono, jaqueca, humo, consorcio,
pornoteca, pedrada, cáncer, balacera.

Guerra, perra, sordera, cojera,
guerra, aterra,
guerra, sierra, combate, tontera.

Guerra, herida, Paz,
guerra, doble perra.
Te entierro con vida, rapaz.

Leer más de este poeta en Arte Poética-Rostros y Versos.

DESIERTOS QUE HABITÉ OASIS QUE ENTREVÍ: Boletos

2012-01-16T06:02:00.000-06:00

DESIERTOS QUE HABITÉ OASIS QUE ENTREVÍ: Boletos: A mi amigo Miguel, que despertó estas palabras. No nombraré la ciudad porque la ciudad es múltiple, y porque lo que allí sucede, bien pu...

TRES POEMAS DE AÍDA ELENA PÁRRAGA

2012-01-15T17:01:00.000-06:00

Aída Elena Párraga, El Salvador

A QUÉ ME VOY A AFERRAR

Si no es a la risa que dejaste
colgada en el respaldo de la cama?
Cómo voy a sobrevivir estas distancias,
Si no es amarrada a tu palabra?
Quién me va a inventar zoológicos en la luna
cuando me esconda atrás de un beso?
¿Dónde voy a enterrar mis lugares comunes?
Dónde a desvestirme los deseos,
dónde a jugar con mis ?no puedos??
Dónde, amor, encontrará esta playa
barco, naufrago y puerto?

MARGARITA TE QUIERO CONTAR UN CUENTO...

Estoy a punto de caer
en el pozo avellana
de tus ojos…
Me aferro a mis razones,
a las pocas raíces que la vida
me ha ido creciendo en el alma…
Pero me empujan las estrellas
que te brillan en el fondo
y, como otra Margarita traviesa,
me inclino desde el borde de tus labios
tratando de atraparlas.
Entonces me resbalo,
me resbalo,
me resbalo,
caigo sin voluntad en tu deseo…
Aquí no hay elefantes
ni dos ni cuatrocientos,
aquí
las plumas de tus manos,
aquí
mi piel vistiéndose de versos.

EL FUEGO Y SUS MISTERIOS

Yo conocí el secreto del fuego
mucho antes que el primer
bosque se incendiara.
Antes aún de aquella hoguera,
antes de la llama.
Como todos los hallazgos
fue accidente,
tropezar con la chispa en tu palabra,
y después, ¿qué remedio?:
encenderme
con el roce casual de tu mirada.

Puede leer más de esta poeta en Arte Poética-Rostros y versos.

UN POEMA DE ROQUE DALTON

2012-01-01T10:24:00.000-06:00

Roque Dalton García, El Salvador

DESNUDA

AMO tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los limites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que a ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mí universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
________
Leer más en Arte Poética, Rostros y Versos

Cuarenta años de labor literaria

2011-12-07T07:09:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, El Salvador-Canada

Cuarenta años de labor literaria

Alfonso Velis Tobar: Marco Histórico Generacional de los 70s

1970. Surge una Primera Promoción literaria con: Eduardo Sancho (1947) o Cmdt. Ferman Cienfuegos, Alfonso Hernández (1948-1988), Roberto Monterrosa (1945), Reyes Gilberto Arévalo (1949), Emiliano Androsky Flamenco (1945), Mauricio Marquina (1945), Rigoberto Góngora (1955-1983), Víctor Ayala (1948), Manuel Sorto (1948), Salomón Rivera (1947), conforman el grupo llamado de “La Mazacuata”, de Usulután, editan una revista con su mismo nombre. En forma independiente se oyen los nombres de Francisco Andrés Escobar, Pedro Cumas, Francisco Bertrand, Lil Milagro Ramírez, Alejandro Masis, Heriberto Montano, Salvador Silis (1954-1983), Ricardo Lindo, Rafael Rodríguez Díaz, Víctor Hugo Mata (1945), José Antonio Velis (1946), Salvador Juárez (1946), Gilberto Santana, otros como Ulises Masis (1925-19), Luis Galindo.

1975. Surge una Segunda Promoción literaria con: Miguel Hueso Mixco (1954), Horacio Castellanos Moya, Mario Noel Mejía, Alfonso Velis Tobar (1950), Carlos Velis, Joaquín Meza, Miguel Ángel Chinchilla, David Hernández, Jaime Suárez Quemain, Mauricio Vallejo (1958-1980), Sofía Acosta, Humberto Montoya Ibarra, Mario Santos, Ciro Molina, Armando Rivera, Nelson Brizuela. Además las voces de Ernesto Mariona, Delfy Gochez (19-1979), Roger Lindo, Mauricio Saballos, Carlos Santos, Roberto Quezada, Ricardo Guevara, José Luis Valle, Víctor Valle, Octavio Martínez, Paul Fortis, Sonia Miriam Kury (1948), Claudia Herodier(1950), Francisco Saldaña(1954), Andre Cruchaga, Mextly Suchitl Mendoza, Jacinta Escudos, Daniel Eguizábal, Publicaciones de la época: “La Cebolla Púrpura”, “La Pasarraya”, “La Golondrina”, “El Papo Cosa Poética”, “La Universidad”, “Abra” de la UCA, Páginas Literarias del Diario Mundo, “La Salamandra de oro”, Sábados de Diario Latino, Letraviva de la Universidad Nacional, Revistas Neruda, Cultura, La Piscucha, Taller, Taller literario “Francisco Díaz”, La Prensa Literaria Centroamericana.

Notita sobre la poesía del hermano Alfonso Velis Tobar.

El hermano poeta Alfonso Velis Tobar, pertenece a la generación de los 70s, en la promoción que surge y que empieza a publicar en los 75s en adelante. En cuanto a la poesía de Alfonso Velis Tobar es de protesta, con un hondo sentido de los problemas sociales. En algunos de sus poemas, trata la experiencia revolucionaria vivida en El salvador; reflejan la psicosis de guerra de una sociedad en crisis, la constante lucha de clases frente a la denuncia de un sistema dictatorial, militarista, injusto y opresor. En cuanto a su temática y estilo que lo caracteriza en su práctica poética, habla de la vida cotidiana, toca los de la revolución, el amor a su patria y a la mujer; usa la estructura del verso libre, sus poemas manifiestan un dejo de ironía, sarcasmo y cierto sentido del humor. En sus poemas amorosos usa un lenguaje lirico, coloquial y canta a la mujer con mucha ternura, pasión, erotismo y sin vulgarismo alguno. Canta la soledad la esperanza, la tragedia, el miedo, la lucha y el coraje del pueblo contra el terror de un sistema de desigualdad social, económica y hostil. En síntesis, su poesía tiene un sentido muy sensible a los problemas del hombre y la sociedad, es decir, poesía comprometida, militante y de un espíritu liberador dentro de una época de pasiones y de luchas por alcanzar el sueño de la felicidad con la justicia social. (Contraportada Plaqueta: “Desde un cuerpo de mujer” (1983 y 2005)

Alfonso Hernández.
Santa Tecla, Noviembre, 1983.

Alfonso Velis Tobar. Nació en Apaneca, El Salvador, 1950. Profesor de educación Física, atleta nacional en la especialidad de Kodokan Judo, Japón con Segundo Dan. Académico de las letras, poeta, escritor e investigador de la Literatura Salvadoreña e Hispanoamericana. Pertenece a la generación que empiezan a publicar en la década de los 70s. Profesor de Literatura (Universidad de El Salvador, 1984) y Máster en Artes (1996, Literatura Hispánica, estudios de Historiografía Literaria y métodos de investigación, Carletón University, Ottawa, Canadá donde fungió como profesor e investigador. Ha publicado poesía, ensayo y crítica literaria en Revistas literarias nacionales y extranjeras. Ha obtenido mención de honor con “Las Estaciones y otras cosas” en los “Juegos Florales de Zacatecoluca” (El Salvador) en 1981. Acreedor a “Moneda de Bronce Dorada y Diploma al Mérito” como triunfador en tercer lugar en la “The North American Open Poetry Competition”, patrocinado por “The Nacional Library of Maryland”. Forma parte de la Antología “Beyond the Horizon” (“Más allá del horizonte”) titulada “The Sound of the Silence”, editada en 1998. Otras plaquettes de poesía: “Desde un Cuerpo de mujer” (1983 y 2006), “Poesía colorada” (1985, junto con el poeta Joaquín Meza), “Los días y la Guerra” (Poesía 1979-1990). “Poemas de exilio” (1987), “Diario de un poeta desesperado” (1990-92), “Palabra Ardiente” (2007-2010), “Poemas en prosa” (2005) Inédito “Prodigiosa Blasfemia” (2010-2011) Su poesía ha sido traducida al ingles por Tamara Crespín, Phd. Western Ontario University. Director de la Página Literaria “Los Cinconegritos” del Diario El Mundo en los 80s, con los poetas Joaquín Meza y Rafael Mendoza. Fundador y coordinador del Taller Literario “Alfonso Hernández” en London, Ontario. Escribe su novela “Un sábado después de la guerra”, una obra de teatro y poesía. Un conocido crítico de la Literatura Salvadoreña, don Luis Gallegos Valdez, dice que: “Alfonso Velis Tobar es otro joven en El Salvador entregado a las letras con indudable vocación, poesía, narración y crítica literaria animan sus preferencias” (Citado en “Panorama Literario Salvadoreño (Universidad Católica Centroamericana “José Simeón Canas”, UCA, 1979, p. 460, El Salvador) El autor tiene inéditos, poesía y otros estudios críticos sobre literatura hispanoamericana y Española. Actualmente trabaja muy duro sobre el proceso histórico crítico de nuestra Literatura Salvadoreña, sus problemas. Verbigracia: “Una Contribución al Problema de la Historiografía Literaria Salvadoreña” (Tareas y Propuestas)

POEMAS INEDITOS DE Alfonso Velis Tobar

Expatriado de tu geografía

Mi país a la distancia de miles de kilómetros
Tierra de esmeraldas corazón de América
Vivo en esta inmensidad de territorio
¡País mío tú de tan diminuto ejemplo!
¡Pequeña castañuela de amor!
Abrigado por el puño de mi mano
Pero es que no encuentro serenidad
En cuanto tus peligros y encantos
Es que un día cualquiera
Puedes morirte de muerte muerte
De nostalgias pero es hermoso mi país
Tierra prometida de ensueños y quebrantos
Diminuto garbanzo semillita de mostaza
Luna llena resplandece en el horizonte
A lo lejos mi país de codiciosos amos
Con su pequeñez de mar y lágrima
Es que la presencia de tu fuerza opresora
Está ahí aguaitada solita esperando
lo mejor hubiera sido
Borrón y cuenta nueva
Imagen de dolor mi gente sencilla
Mi pueblo reguero de hormigas laboriosas
Que llevo a flor de piel
Estremecido en mi palabra
Temblor eterno temple de roca
Transido por la magnitud de tus tragedias
Hemos de muchos muertos
Sembrado de cruces tú historia
Expatriado yo de tu geografía
Tu pura ausencia me mata
Vivo y sé que existes
Por hoy el sueño me bota
AVT/03/11

Espejo roto en sus detalles

En esta tarde
Cómo lamento que estés ausente de mí
Mi reloj sus agujas giran al revés
Correr atrás el tiempo quisiera
Que cuando sean las doce de la noche
Sin angustia soledad entre mis sueños
Quisiera que fueran las seis de la tarde
Es locura o sueño de Quijote
Me contagia su locura genial
Encojo mis rodillas, estiro todo mi cuerpo
Hombros y brazos como todas las noches.
Cómo lamento que tú estés ausente
Mi perrito Toby juega mis rodillas
Interrumpo la meditación
Me rasca los pies, sacude su cola
Me huele lame suavemente mi cuerpo
Habla quiere salir a orinar la noche
Sigo lamentando tu ausencia
Miro el reloj y son las siete
Oigo el estridular de ese grillo
Podrías aparecer de repente
Lanzarme diatribas infernales o caricias
El abrazo fuerte de tus calores
Tú con el silencio de mis ojos
Creo que tu espacio hace falta
Cómo lamento que estés ausente
En mi reloj ya la madrugada cayó
Extraño La ausencia de tus humores
Solo en desesperada memoria
No tengo más que la noche ausente
¡Mira mujer estás mordiendo mi ternura!
AVT/2/04/11

DOLOR DE PATRIA DISTANTE

Al poeta Joaquín Meza por los exilios del alma.

Pese a las nieves a los fríos del alma es lindo recordar
A nuestros seres queridos que se sueñan.
Uno se pone melancólico deambulando
Junto al trajinar de la nieve, el trafago, el lenguaje
Las calles cantan a las mujeres hechas poesía.
Es esta una inmensidad
De pequeños y grandes recuerdos
De circunstancias atroces y bellas
El poeta Kabafis dice que por donde
Quiera que deambules cada paso significa
Como un nudo corredizo que te aprisiona
Hasta el alma (algo así refiriéndose
A una fascinada ciudad del norte)
¡Cómo quisiera tus ojos mirándome los míos!
Y como siempre nos encontraremos
Un día al mismo sitio regresaremos
¡Aquí donde distante pienso en ti Madre mía!
Tú entre los cruentos vientos de la guerra
Que por todos los aires de la tierra
Cunde pánico y sangre por las glorias
De un mañana armonioso
Unos heroicamente se juegan la vida
Por la vida de otros
De la locura a la esperanza
Los pueblos como el nuestro
Trágicamente cantando
Se entregan a las luchas.
¡El Salvador en mi corazón!...
Paisaje primaveral
¡Que hermoso el futuro que nos espera!
¡Dentro de un par de días!
¡Nuevos prados cantaran!
Ottawa, Winter. A.v.t. /1990.

Si muriera mañana

Si por casualidad muriera mañana.
Quizás este mismo instante
Que escribo este poema
No llevo ni dejo joyas de valor, nada dejo
Ni petate en que caer muerto dejo
Ni seguros de vida en dólares dejo
No dejo herencias de familia
No llevo cargos de conciencia
Libre estoy de pecados concebidos,
Que bañan de maldad el alma
Si muriera mañana lejos de mi patria
Mis huesos piden mi tierra
Mis cenizas echadas al viento de las tardes
La voz desaparece la palabra queda
Vida que aprendiste a enfrentar
El poeta jamás deja la página en blanco
Ni se lleva la gloria que un día soñó
No todos los sueños han sido soñados
Soy el espejo roto de los sueños
Siempre fui un soñador al fin de cuentas
Deja solo su sonrisa, la huella de sus besos,
Deja sus libros que ama
Deja en herencia su poesía
A quienes de su vino quieran beber
Y en su corazón felizmente recoger
Lucecita que siempre supo alumbrar
Cual candilito con mechita de trapo y gas
Que desparrama humildes pocitos de luz
De tan gran sabia humanidad. Avt. /09

Irrealidad del sueño

Yo que a veces blasfemo de mi mismo y pienso en ese gran mito, ¡Dios! Invento de la humanidad. Puedo detenerme, amar, hacer el bien. No se me prohíben sonreír, mientras camino cada día. Puedo disfrutar de Beethoven, elevándome a la nada de mi alma. Puedo gozar más que ayer los juegos de esos niños. Sucede que pienso en mis juguetes de la infancia. Encierro en botecitos de vidrio la luz de las luciérnagas. Puedo aprisionar los ronrones tornasol con un cordón entre sus patas. Puedo puyar las cuevas en el patio ahogando gusanos peludos, matando lagartijas, ratones con mi honda de David. Puedo elevar mis piscuchas al viento de las tardes, entre los cielos y la tierra. No puedo renegar al silencio, gritar y gritar al horizonte y contra la injusticia debo gritar, aquí se tortura en las cárceles de la dictadura, sofrena nuestra libertad. Puedo contemplar la lluvia que derrama frescura en los montes, para irnos metiendo en las sombras del miedo y mantenerme firme en mis morales convicciones. Puedo huir a cualquier parte a refugiarme en el rincón ausente de la patria que amo en la timidez hambrienta del pánico y la gloria. Puedo contemplar este ramo de jazmines florecido de mariposas tras el patio de mi casa. Puedo hacerme un lugarcito en mi corazón, volverme niño pensando en mis barquitos de papel, ver o tirar mi trompo zumbador, luego girar el tiempo con el cordel de la vida. No puedo creer que todo el mundo sea bueno. Donde quiera encontramos ratas del mismo piñal. Puedo buscar la risa para que busque a los demás con alegría. Puedo despetalar por ti hermano una margarita para ver si ella te quiere o no te quiere. Aunque eso es niñerías. Puedo recordar los besos de todas las novias que ame y a quienes recuerdo con cariño. Puedo mirar las estrellas siquiera una vez cada noche y soñar con ellas; más y más cuando esté despierto, debo luchar por lo que quiero. Y asombrarme de la punzante realidad de cada instante. A veces puedo gastar mi precioso tiempo en cosas vanas. Puedo con mi mente flotar en el aire de la noche. Despertar en el corazón de la madrugada para oír el viento del verano crujir de soledad en las horas que cuajan de reposo el corazón. Puede que mi energía deje de flotar en mi cuerpo. Y mi actitud no puede ignorar a quienes aprecio tanto. Puedo aprender del más humilde campesino, del peón, como del obrero panadero, que amasa las harinas para hornear el pan de cada día. Me puede importar lo que la demás gente piense de mí. ¡Me vale verga! Eso no es de mi incumbencia. Puedo gritar a los cuatro vientos que te amo. Llamar a familiares a mis amigos y decirles que estoy pensando en ellos y en ti amor mío. Puedo pensar que la vida por muy jodida que esté es bella y hay que vivirla en todos sus instantes. Puedo pensar que debo a plenitud disfrutarla en igualdad social con los demás hermanos y al lado tuyo “dulce amada mía”. No me está prohibido pensar entre la vida y la muerte pero me está prohibido decir una sola palabra contra los males de este mundo y contra los que sofrenan la democracia y el sueño de la justicia y la libertad. No puedo dejar de amar infinitamente a mamá y edifico un monumento imaginario a los enormes sacrificios de mi padre. Me está prohibido quedarme en el silencio cuando no debo callar. No me está prohibido admirar a poetas y profetas mártires que sufrieron o están patriotas sufriendo en otros lados persecución o exilio soñando a lo lejos la patria que amo y amamos, debo amar la grandeza humilde de Jesucristo el revolucionario, que con el amor de su corazón combatió el poder imperial de los Cesares. Puedo luchar por vivir dentro de una justa armonía social y más humana para todos, pero imposible ante el egoísmo, la envidia y la ambición de los que manejan la corrupción, gozo y poder. Puedo desechar los demonios de estos infiernos de la tierra. Buscar mis ángeles y mis duendes sobre todas las cosas. Me está prohibido llorar, maldecir, condenar ese descuaje inmisericorde de árboles. Los animales huyen del miedo el hombre destruye, devora los bosques. ¡Los ojos de agua y el ropaje verde de mi tierra se esfuman! o ¿qué inesperadas cosas están por venir…? Eso no lo sabemos, de que vendrán es posible de que vendrán. Pero puedo pensar en el futuro, soñar que el mañana de luminosas primaveras para mi patria El Salvador está por venir o quizá empezar de nuevo otra historia como siempre más violenta.(avt09/09)

“ALFONSO HERNANDEZ” CDT. “GONZALO” POETA MARTIR Y MILITANTE DE LA RESISTENCIA NACIONAL SALVADOREÑA”

2011-11-15T05:16:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, El Salvador-Canadá

“ALFONSO HERNANDEZ” CDT. “GONZALO” POETA MARTIR Y MILITANTE DE LA RESISTENCIA NACIONAL SALVADOREÑA”

Alfonso Velis Tobar. MA

Carleton University

Ottawa, Canadá.

Gran conmoción causó dentro de los círculos intelectuales del país y Latinoamérica la muerte del poeta y escritor revolucionario “Alfonso Hernández”, acaecida el 10 de Noviembre de 1988, el poeta, cuyo nombre de guerra Cdt. “Gonzalo” cayó junto a dos de sus compañeros en un enfrentamiento en la Quinta Girasol, Cantón el Bambú en las faldas del volcán de San Salvador, a unos 15 kilómetros de la capital. Para ese entonces, la máxima dirigencia del Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (FMLN), denunció a través de la voz guerrillera Radio Venceremos: “Que el cadáver del poeta fue decapitado…Este acto inhumano y cruel pone de manifiesto que el reciente cambio en el mando de las Fuerzas Armadas traerá como consecuencia inmediata el recrudecimiento de las violaciones a los Derechos Humanos, agrego”. (Salpress-Notisal, 1988)

El quehacer poético de Alfonso Hernández, proviene de esa raíz histórica en la tradición de crear una literatura patriótica, de compromiso y de testimonio de la realidad nacional. Alfonso Hernández es de esa talla de intelectuales, poetas como Roque Dalton, el guatemalteco Otto Rene Castillo, Eduardo Sancho (CDT Fermán Cienfuegos), quienes llegaron a la revolución a través de la poesía. Poetas consecuentes con su militancia y creatividad artística; que tomaron la literatura como arma de combate al servicio del pueblo, en apoyo y conducción de la revolución salvadoreña. También hay otros poetas que han militado en esa línea de combate jugándose la vida, como: Miguel Huezo Mixco, Octavio Martínez, otros caídos en esa línea, Amílcar Colocho, Arquímedes Cruz, Delfy Gochez, Amanda Libertad, Lil Milagro Ramírez, Mauricio Vallejo, Nelson Brizuela, Saballos,, Jaime Suárez Quemain, Salvador Silis (caído en combate) También otros poetas, a través de su obra literaria han sido militantes, consecuentes con el movimiento revolucionario, como: José Roberto Cea, Manlio Argueta, Roberto Armijo, Chemita Cuellar (militante del PC), Alfonso Quijada Urias, otros poetas de la década de los 70s a los 80s jóvenes para entonces, andamos en el bregar de la literatura. Caso admirable y trágico es el de Roque Dálton, con el craso error de ser asesinado por la misma retrograda, sectaria ultraizquierda de entonces, poeta ejemplo, que dejó en muchos jóvenes de nosotros, profundas huellas creadoras, para empuñar el arma y el canto siempre por la patria, patriotas que murieron bajo el sacrificio de su gloria como combatientes, creando una literatura que conforma una conciencia nacional de participación liberadora con afán de búsqueda y rescate de la identidad cultural dentro de nuestra tradición nacional.

Alfonso Hernández, nació en San Vicente en 1948, desde temprana edad fue militante de las organizaciones estudiantiles, reportero de periódicos, como “El PUEBLO”, El Independiente de don Jorge Pinto, y de la “Revista Revolucionaria TALLER” en colaboración con Alfonso Quijada Urías y Alfonso Velis Tobar. Estudia sociología en la Universidad Nacional de El Salvador, carrera que no culminó, porque se tituló como un poeta revolucionario en las luchas del pueblo. Es decir, al integrarse a la lucha por la liberación nacional de nuestro pueblo. Pertenece a la Generación de esa primera promoción de jóvenes escritores, que surgen en el llamado “Grupo La Mazacuata” del Departamento de San Vicente, cuyo principal animador fue Eduardo Sancho, allá por los años de 1967 a 1970, según me contaba Alfonso, en una de las tantas tertulias. Otros de sus miembros animadores del grupo fueron: Roberto Monterroza (1947), Mauricio Marquina, Eduardo Rico, Emiliano Androsky Flamenco, Salomón Rivera, Manuel Sorto, Reyes Gilberto Arévalo, Víctor Zelaya y Rigoberto Góngora, caído en combate. En nuestras estancias familiares Alfonso me contaba, que fue una época de grandes lecturas políticas y literarias, con Lizama Lima, el llamado BOOM Literario Latinoamericano, Salarrue, la Pájara Pinta, Faulkner, Quevedo, Francisco Urondo, Otto Rene Castillo, Los Cinco, Lautramont, Rimbaud, Roque Dálton, Joyce, Nazin Hitmet, Henry Miller, etc., etc. Así como: Lenin, Mao Zetum, Sánchez Vásquez, Marx. De ahí, que a través de Eduardo Sancho, conocieron a los poetas revolucionarios, el guatemalteco Roberto Obregón y los nicaragüenses Leonel Rugamas, Edwin Castro y Jorge Eduardo Arellano, en su paso por El Salvador, poetas preocupados e integrados a la lucha revolucionaria en Centroamérica, a algunos de ellos les costara hasta la vida. La generación que surge en “La Mazacuata”, se caracteriza, por manifestar un pensamiento literario, donde el símbolo del “Che Guevara” fue su máxima inspiración antiimperialista. El mismo Alfonso me recalca en cierta ocasión que hablábamos de poesía y revolución que: “Los días gloriosos de la Mazacuata, contrastaban con un momento histórico de crisis en las organizaciones políticas tradicionales -por ende la crisis misma del Partido Comunista de El Salvador- en 1969, al apoyar la guerra de Honduras y El Salvador- y en el surgimiento de una nueva perspectiva con la gesta del Che en torno a la lucha armada que se discutía y maduraba en América Latina”, con ese pensamiento luchaba y militaba con valentía el poeta Alfonso Hernández, CDT. “Gonzalo” del FMLN.

En lo personal me consta, que Alfonso Hernández, dedico toda su vida entera, desde muy joven a preparar, junto a otros compañeros como Carlos Menjívar, Sancho, las bases de la revolución en sindicatos de obreros y campesinos, organizaciones estudiantiles, al mismo tiempo dedicarse al proceso organizativo del “Frente de Acción Popular Unificada”(FAPU). Alfonso Hernández, ante todo poeta, llega a la revolución a través de la creación poética, amándola intensamente en su vida y utilizándola como arma revolucionaria. Su poesía refleja lucha, heroísmo, poeta responsable de su oficio, pues le cabe el mérito de ser uno de los miembros fundadores de las “Fuerzas Armadas de la Resistencia Nacional” (FARN), por ello siempre me decía entre el bregar de la militancia, que no hay ninguna diferencia entre las actividades de ser un combatiente revolucionario y un poeta guerrillero al mismo tiempo, eso lo lleva a vivir años muy sacrificados en la clandestinidad, arduo trabajo que vivía a diario. Pero su espíritu nunca decayó y con la disciplina que la revolución misma exige siempre lo distinguió. Ya dijimos que su crimen se condenó internacionalmente, pues la cabeza del poeta nunca apareció, ya que fue decapitado por los esbirros de la asesina Policía de Hacienda. Hasta hoy lamento llorando con mucha tristeza el martirologio de su muerte. Valga hacer memoria, éramos como dos hermanos, junto a nosotros el otro hermano, Alfonso Quijada Urías, editor del periódico Guazapa, a quien también rindo mis respetos como poeta militante de la Resistencia Nacional, organización en la cual intensamente colaboraba, coordinador de la Editorial Atlántida junto con Terezón (desaparecido por los escuadrones de la muerte), con la ayuda de Emmita, Editorial allanada por el enemigo. Alfonso siempre me designaba bajo estrategias y cuidados algún trabajo a realizar. Como eso de investigar y recopilar poemas, las putiadas y pensamientos políticos, escritos en los inodoros públicos que formarían parte de su libro “León de Piedra”. Aquella enorme amistad compartida en el diario trabajo revolucionario clandestino. Así lo regían las reglas de la coyuntura del momento en días de guerra, con el animo de subsistir ante el resguardo de la vida misma, en momentos de acechanzas de escuadrones de la muerte en busca de lideres de organizaciones democráticas, subversivos sospechosos, dias de intensas represiones y cateos militares en contra del pueblo, momentos de sangrientas luchas populares. Éramos inseparables “Los Tres Alfonsos”, llamaban los “compas” amigos. La poesía nos había encontrado en el camino de la vida. Era admirable la confianza que nos teníamos, que me tenían en lo personal confiándome delicada información, amistad que tantas veces compartimos en familia (en compañía de nuestras esposas Julita, Celia y Emmita, quienes también pasaban grandes angustias al lado de nuestros hijos), amistad compartida pero esto ya es historia. Julita esposa de Alfonso “Gonzalo” murió de cáncer en México, las tensiones emocionales de vivir la clandestinidad ante la persecución del enemigo le afectaron. Con humildad lo digo, al hermano Alfonso Hernández, le debo mucho de mi formación intelectual, quien me enseño disciplina al estudio de la poesía, fue mi escuela de orientación ideológica y teoría política, pues no había libro que yo no tuviera en mis manos, que no me fuera dado por Alfonso, mi maestro. Lo mismo hacia el otro Alfonso Quijadurias y en mis andanzas poéticas también Roberto Cea grandemente colaboraba.

Alfonso era gracioso, risueño, claro a la par de esa seriedad y claridad como dirigente revolucionario; era un personaje a la manera de Rabelais o un picaresco Quevedo. Con sus anécdotas y esa manera muy suya de reír, bromear e inventar a veces tantas mentiras. Quien conozca de sus narraciones gozara de sus risotadas que se vivían a la par de las grandes comilonas y “talahuashtazos” de ron o chaparro, con un cusuco de boca y hasta nances y manguitos tiernos. Lo tengo muy presente en esas bohemias que algunas veces compartimos con sus grandes carcajadas de taberna, era un bagre para tomar cerveza, Gargantúa y Pantagruel nos llamaba en son de broma Alfonso Quijada, además Alfonso era alegre y me consta era una “chuchacuta” para bailar cumbias, boleros, salsa, merengues y tangos de Carlos Gardel con las orquestas Palavicini y los hermanos Flores de San Vicente, en las fiestas de mi pueblo, allá en Apaneca, gozos que en medio del trabajo de la revolución compartíamos. En una de sus narraciones cuenta, que con otros amigos, muy jóvenes en los bosques por el Balneario de Chanmichen, con pistolas de palo, jugaban a la guerrilla imaginándose al enemigo. Y cuando me contaba que no iba a la escuela, porque prefería quedarse con su espejito sobre las tejas para vigiar a escondidas la desnudez en pelota a la Chismuya, la Changandaya, la Culo de Oro o la Quiebracanutos del Barrio San Juan de Dios, una mujerona de nalgas pachas que se creía la Greta Garbo del pueblo. Así también en su infancia se enroló, con personajes como: Chepe Chimbolo, Paquito Avión, Chepón, Chacalín, Chico Ejote, Cutacha y Patarisca. En fin Alfonso, tenía esa maravilla agradable, mágica ante el humor, la sana picardía y la valiente manera de guerrear por el pueblo hasta jugarse y entregar su vida con heroísmo por la revolución, por la justicia social y por el sueño socialista de nuestro pueblo.

En su quehacer literario, a la par de su militancia obtuvo algunos premios en poesía. Hasta la hora de su muerte había publicado los siguientes libros: “Poemas” (1974). “Cartas a Irene y otros poemas” (1975). “Del Hombre al Corazón del mundo” (1976). “País Memoria de muerte” (1978) “Poesía en armas” (1979) y en el frente de guerra en Guazapa, escribió: “La Cruzada de los niños” (1981), “Escrivivir” (1982), “Viaje a la humedad” (1983), “León de Piedra” (Ensayo testimonio de la lucha de clases en El Salvador, 1982). Este es un libro que ayuda a comprender el proceso de la lucha revolucionaria dentro de la lucha de clases en el país. Un año después de su muerte se publico una antología póstuma: “Esta es la Hora”(Selección de Alfonso Quijada Urías y Alfonso Velis Tobar, Ediciones Roque Dalton, México, Managua, 1989) En sus escritos, deja la labor de investigar más sobre su obra, rescatar alguna poesía y narrativa inédita (incluyendo su novela extraviada en Nicaragua, la que venia trabajando, de la cual ando en su búsqueda: “Vamos a la Vuelta de Toro Toro Gil”, Uno de sus capítulos se publico en LetraViva del periódico universitario, 10th. Octubre 15 de 1979. También la editorial Izote con presentación de Mauricio Marquina y Reyes Gilberto Arevalo, publicaron “Viaje a la humedad” en 1997…

Pienso como es de sabia y profética la poesía – como milagro trágico de la vida- pues entre algunos poemas y cartas que hacía llegar por ciertos conductos desde donde se encontrara y desde el frente mismo de guerra, poco antes de su caída ya se le siente ese presentimiento de la muerte misma que lo andaba persiguiendo pero con heroísmo, como despidiéndose de mi, su hermano como decía que yo era, oigámoslo en sus versos: “Mañana quizás estaré muerto/ y sobre mi tumba perdida en la montaña/ la lluvia caerá con mis recuerdos” (Despedida). ¿Dónde estará mi tumba?… Ah mi tumba/En el ojo derecho o izquierdo/Está junto a mi sombra” (Dolor Cotidiano). “La patria nos dio su corazón y emprendimos la lucha/ Yo di mi vida, para que entre todos construyamos su futuro” (Escrito en una culata de fusil).

Hermano mío otros seguirán con sangre luchando, porque es la de no acabar estas injusticias, muertos como tú, siguen cada día más cerca de nosotros, dando ánimo, coraje y esperanzas a seguir en el camino de la justicia, testimonios de nuestra historia ya que diste tu vida con heroísmo para que entre todos construyamos ese “futuro luminoso” que soñaste para vivir en una patria feliz. Y ya no lo vieron tus ojos, pero lo vieron tus hijos este grandioso triunfo del FMLN, hecho histórico de conquistar un gobierno revolucionario el cual tú también ayudaste a forjar. Aunque se navega sin rumbos con afanes esperanzadores para el pueblo. Para que un día se pueda gozar un sistema de justicia social. Creo que en este momento histórico que vivimos, de post guerra, tú serias aquel ejemplar conductor, orador de gran elocuencia en torno a la misma construcción de ese futuro luminoso que tanto anhelaste junto al pueblo. 10/11/011.

Poemas Inéditos de Alfonso Hernández, entrega personal por conducto desde el Frente de Guerra en Guazapa. Poemas dedicados a sus hijos Essenin y Rocío Lídice y a los niños guerrilleros combatientes que cayeron cumpliendo alguna misión.

El NUEVO DIA

En los primeros albores
El día luce radiante como una quinceañera
leo un poco de la vida,
le doy su lechita al niño para que no llore,
me baño, desayuno y parto nuevamente
a luchar con mis compañeros.

POSTALITA A MI HIJO ESSENIN

I

Las veraneras han crecido en los últimos meses,
en el jardín el sol juguetea con las flores,
hay amarillas rosadas y multicolores,
A la sombra del platanar madre te arrulla
mientras escampa el sueño en su regazo
Y los pollitos pían desgranando tu sonrisa de
cipote travieso.

II

Yo haré de cada pétalo un poema,
de cada canción un estanque de luz
para que naden los pececillos del pensamiento,
en cada hoja volaré hasta la luna
para pedirle un charquito de su brillante espuma.

III

CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS

Los niños estamos tristes
porque ha muerto nuestro hermano,
Cayó enfrentando al esbirro
que tiene pezuñas de odio.
Los niños estamos de luto
porque murió nuestro hermano,
los frutos que recogemos:
fusil arpegio guerrero.
En cada pueblo una luz,
una trinchera de flores,
los niños estamos tristes
porque murió el guerrillero.

CORREO AEREO

Por la noche animales nocturnos rondan
tubérculos y flores silvestres.
No he dormido durante varios días,
y soy un cazador de pensamientos.
El río serpentea a lo lejos,
es como el trencito de tu infancia
no tengo papel ni lápiz para escribirte,
pero es justo el tiempo para enviarte
un correo de sueños con el viento…

REGRESO A CASA

Cuando llego a casa después de la jornada
extiendes tus manitas
como los frutos de la tierra al sol,
veo tus cuatro dientes: casitas blancas de arrebol
Mañana los niños como vos modelarán la historia,
no habrá salarios míseros,
ni cuarteles de odio,
la paz será como un dibujo de infancia
púrpura los arrozales, sustento el nuevo día.
Cuando llego a casa veo en el fondo de tus ojos
a los niños construyendo su futuro.

CANCION DEL CARACOLITO

Caracolito, caracolito,
quiero subir a tu escalerita,
para contarte mis secretos
bajo vergeles de agua y luz.
El invierno me regaló tu sombrerito,
la luna me baño de rocío,
los pajarillos me trajeron
una canasta de trinos.
Caracolito, caracolito,
Vamos juntos a bailar,
Un corro de niños te esperamos
En el corazón de Claudia Lars.

Alfonso Hernández

POEMA DE ROGER GUZMÁN

2011-10-31T09:01:00.000-06:00

Roger Guzmán, El Salvador.

Imagen tomada de http://www.casadelescritor.org/

EL HIJO DEL HOMBRE

El hijo del hombre anuncia que ha descubierto el antídoto contra los infiernos.
Atraviesa la muralla de los abismos que se expanden al ritmo de los dragones.
Revela el misterio de las lágrimas en sus márgenes interminables,
La fisura del interruptor entre las neuronas y la sangre
Arropada por los crepúsculos de las albas y el silencio.
Predice al bermejo portador de la espada de ojos amarillos,
Al duro espectro de la balanza de la guerra de los cuerpos,
A los náufragos archipiélagos atados por el insomnio,
Por el inmolado pan de las naciones del trueno
De los profetas de cabellos blancos y caminos desmembrados
Que se aferran con más fuerza al hueco de una estrella lejana
Diluida en el despiadado acertijo de las encrucijadas.

La raza de los dioses vencidos viste con cilicio el entrecejo de sus puños.
El impacto de la lluvia fue el que grabó su nombre en mi lóbulo frontal,
El que conspira con constancia sus continuos suicidios
Y pone en nuestros párpados el preludio de las catástrofes,
A pesar de las tijeras que nos unen a la historia
De los atáxicos océanos sumergidos en mis tendones.
Más allá de los huesos y las entrañas,
De la sonrisa y la congoja de un eco desaforado,
Tendido desde las ventanas de la niebla enfurecida
Moradora del temblor del murmullo del invierno
Del sonido de las ciudades de los nombres de la noche.

El dios de este mundo sigue siendo él mismo,
Que fue concebido en el lecho del espíritu santo
Y condenado a ser esclavo del todopoderoso.
Y rompe sus rodillas por una caricia,
Esconde el pan para inmolarse la sangre,
Se masturba, exprime, sangra a puñetazos contra los espejos
Que odian la expresión de su endeble inmensidad.

Un animal y un hombre se desangran mutuamente.
Un niño duerme en la garganta de un astro con alma de animal.
Un mendigo se raja las venas para tejer su manto.
Un animal sin remedio.
Un manto sobrepoblado de manchas amarillentas.

El hijo del hombre ha sido desterrado del mundo de los hombres,
Con la sequía de los heridos con el corazón de las piedras
Que habitan en el desierto de un Neptuno lascerante
Con cada gota de polvo sobre las cruces de tierra
De los poderosos estruendos de la espada y el cañón
Contra las desoladas voces de solitarios pasos,
Cada vez más solos, con una sola inquietud
Despojada y golpeada por la furia del instinto
Nacido del espanto de visiones nocturnas,
Convertido en el goce de caricias iracundas
Entre los habitantes del planeta hundido en el abismo
De los dragones, los infiernos y las cruces
Y el incorregible insomnio de los gritos del trueno
Y la ennegrecida luna de las hojas que caen.

Carmen González Huguet recibe premio

2011-08-31T05:25:00.000-06:00

Carmen González Huguet, El Salvador [Fotografía El Diario de Hoy]

CARMEN GONZÁLEZ HUGUET RECIBE PREMIO

Por DIANDRA MEJÍA Martes, 30 de Agosto de 2011

EL DIARIO DE HOY DE EL SALVADOR

La escritora salvadoreña Carmen González Huguet recibió el lunes el premio de cultura "Licenciada Antonia Portillo de Galindo", en la especialidad de poesía, otorgado por el Centro Cultural Salvadoreño Americano.

Dicho reconocimiento tiene el objetivo de estimular y premiar el trabajo científico y artístico que se realiza en El Salvador.

Huguet fue homenajeada con la lectura de fragmentos de algunos de sus escritos y la entrega de una placa por su trayectoria, méritos profesionales y personales, así como por sus destacados aportes para promover y difundir la poesía.

La placa fue entregada por los miembros de la junta directiva de dicha institución.

Según Herlinda de Moras, rectora del Centro Cultural Salvadoreño Americano, este premio se entrega cada año a distintas personalidades en el ámbito de la cultura y la ciencias.

"Este reconocimiento es muy importante porque nos permite estimular y reconocer con justicia a muchas personalidades, que tienen méritos para ello, y que están haciendo aportes en la cultura y la educación", expresó de Moras.

Además, la rectora añadió que para entregar el reconocimiento los candidatos son seleccionados por un jurado calificador, quien se encarga de analizar y conocer las propuestas.

"Me siento profundamente agradecida con la institución, en donde yo hace 40 años tuve la oportunidad de aprender inglés y de acceder a buen material bibliográfico que me inspiró en mi carrera", puntualizó Huguet.

El premio "Licenciada Antonia Portillo Galindo" tiene 25 años de otorgarse y bajo sus fundamentos han recibido homenaje destacados personalidades.

Este reconocimiento también se lo otorgaron al ingeniero Adolfo Araujo Romagoza, docente de la Universidad Tecnológica de El Salvador, por su trabajo en la educación.

TRABAJO POR LA POESÍA

Carmen González Huguet es licenciada en Educación, escritora e investigadora. Fue directora de Publicaciones e Impresos del ex Consejo Nacional para la Cultura y el Arte de El Salvador.

Su obra comprende los poemarios: "Las sombras y la luz" (1987), "Mar inútil" (1994), "Testimonio" (1994), "Palabra de diosa" (2005), así como, el libro de cuentos "Mujeres" (1997), (ganador del II Certamen Centroamericano de Literatura Femenina) y la compilación antológica "Poesía completa de Claudia Lars" (1999).

Su poemario "Locuramor" fue galardonado con el primer lugar en los Juegos Florales Hispanoamericanos de Quetzaltenango, en Guatemala.

Sus trabajos de investigación incluyen el libro "San Salvador en las alas del tiempo, en coautoría con Carlos Cañas Dinarte, "Compilación, notas y estudio introductorio de los dos tomos de la poesía completa de Claudia Lars", entre otros.

Actualmente se desempeña como catedrática en la Universidad Dr. José Matías Delgado.

DOS POEMAS DE MAURICIO DE LA SELVA

2011-08-09T10:22:00.000-06:00

Mauricio de la Selva, El Salvador.

Fotografía scaneada de Panorama de la Literatura Salvadoreña,

de Dn. Luis Gallegos Valdés

ENTREGA

Quiero entregarte,
la piedra inmemorial temblando en mi agonía
que hasta esta hora última
en que aúno mi verso en tu recuerdo
me ha rodeado la frente con su corona inmensa.

Voy a entregarte, patria,
los labios palúdicos del campo
que absorben la aurora y los claveles
cuando hay un recodo en la esperanza.

Quiero entregarte
lo que era y lo que soy cuando te canto;
atrás voy a dejar lo que en tu oído
no sea musical para tus hijos;
atrás ha de quedar como flor chisporroteante
caída hasta la lengua de la hoguera;
atrás, para que entre limpia a tu regazo
esta humilde canción que es el intento
de aprovechar la fuerza de mi origen
y encaminarlo al rostro tuyo, que tando
y tanto
Ha vaciado mi sed de amarte cerca.
atrás voy a dejarlo porque si no dirían
que esta suave bandera naciéndome en las manos
no alcanza para envolver tu cuerpo.
ENTREGA

POEMA PARA DECIR A DISTANCIA

-RUEGO

Me tiembla el párpado de presentir tu lágrima
y el beso de recordar tu cielo.
Devuélveme la palabra
que se rasgó en la ausencia.
No le enseñes al día mi amanecer llorando
ni la pupila espesa en que subí a la tarde
donde la flor se ahoga de saberme lejano.
Patria,
¿Qué haces si necesito algún poema
que escriba este dolor tras los recuerdos
y el pecho gris por la nostálgia herida?
Dame la mano para subir a tu ángel.

Puedo morir en cualquier letra del canto
y no volverme a sentir bajo tus alas.
Mañana, en cualquier parte del mundo
me tomarán las huellas digitales
comprobarán de nuevo mi estatura
y creerás que el viento me zurcido la boca.

Dame la mano....Devuélveme la palabra.....
Bien valgo, patria, la verde sonrisa del paisaje
y el cálido beso de mi ausencia retornada.
Concede que al expresar tu nombre,
mis ojos en tu suelo rieguen
acuáticas y mínimas estrellas.
Permite al menos quitarme esta camisa
para que veas más claro entre mi pecho
como guardo tu amor y tu reflejo.

*Poemas tomados de “POETAS JÓVENES DE EL SALVADOR”, de José Roberto Cea. El Salvador, 1960.

“Un Sábado después de la guerra”- ALFONSO VELIS TOBAR

2011-08-01T17:43:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, El Salvador-Canadá

“Un Sábado después de la guerra”

Taller Literario

“Alfonso Hernández”

El Salvador- London, ON. Canadá

“Un Sábado después de la guerra”

Capitulo Primero

Desde el patio de mi casa

En este patio de mi casa cuando yo era niño me trae muchos recuerdos. Ahora todo ha cambiado, hasta este patio que nada más ayer fue muy hermoso, hoy está desolado y triste sin aquel jardín cubierto con flores de margaritas, gladiolas, claveles, cartuchos, crisantemos, Rosas blancas y amarillas, begonias, flores de Izote, ante la presencia de una amplia casa que poco a poco con las intemperies del tiempo mismo se ha venido desvencijando, con sus mapas de moho en las paredes. Todo en la vida desaparece, se termina para el olvido eterno o la historia. Y todo se renueva, cambia, se transforma o desaparece, todo termina con la muerte y no sé, si para gozar de la otra, si es que la hay, la otra vida en el más allá de nuestra existencia humana...

Así se quedaba Alfonso Garibaldi, como ido, como cuando a uno le dicen, que se le ha ido el pájaro o la piscucha, quien era muy contemplativo de todos los detalles y pormenores de la cotidianidad, niño de entonces, muy vivaz. La verdad que para Alfonso “Garibaldi” todo había cambiado, más después de la sangrienta guerra revolucionaria a muerte que el pueblo salvadoreño ha vivido durante estos recientes largos doce años, entre los 80s y los 90s. Entre esta sierra de montañas, a cien kilómetros de la capital Alfonso Garibaldi se quedaba y estaba meditando en el patio. Sabía que allá en la capital ahora hay mucha algarabía nacional, congregaciones de toda la comunidad internacional. Se celebra en el pueblo el fin de la guerra con la firma de los Acuerdos de Paz en Chapultepec, México, 1992. Revolución que la hizo el pueblo, consciente para ver si así mejoraba la situación tan jodida, en la que siempre el pueblo salvadoreño ha vivido, ha sufrido con el engaño, la muerte, la opresión de gobiernos corruptos, la represión militar al pueblo a lo largo de toda su historia.

La guerra nos trajo esperanzas, aunque nos trajo un encuentro triste o doloroso con el alba de todas las mañanas. Y aunque nos traerá quizás más esa desintegración e injusticia social más profunda. Los buenos resultados se verán después y será historia de la postguerra. Pero las futuras generaciones deben saber que se luchó por la esperanza y por el pan. Por la paz y la justicia social, la democracia y el respeto a los Derechos Humanos. Hay en las calles mucho movimiento, miles de banderas de la “resistencias del pueblo”, hay gran alegría, regocijo de gentes que marchan con vivas y consignas, marimbas en las esquinas, música revolucionaria, borracheras recordando a los héroes, danzas, canciones revolucionarias en honor a los héroes caídos en la lucha, poesía, mucha poesía en la calle, las canciones populares, hay mucho rojo y negro lleno de banderas del Frente Farabundo Martí, se menciona a los curas revolucionarios que tomaron el fusil y se fueron para el monte. Y se mencionen todos sus héroes caídos en la lucha y ya no lo vieron sus ojos.

La cultura popular manifestándose muy alegremente por las calles que revientan de gente y de mucha algarabía, discursos políticos, predominan las grandes pancartas en manos de los obreros con mensajes de esperanza, hay bastante poesía en las esquinas, pancartas colgantes, en las paredes y en los muros. Y en algunas se ve la figura de Farabundo Martí en una pañoleta de un compa que viene de la guerra y sobrevivió a ella durante doce años de derramamientos de sangre, de emboscadas, guindas y sobreviviendo entre los “tatúes”, los triunfos y dolores con la muerte y sus asombros. Esos sí que algunos tienen también vidas de gato. ¡Qué alegría!.. Emergieron de nuevo los rostros, saliendo a flote, que hace doce años se fueron a la lucha a la montaña o en la ciudad para vivir clandestinamente haciendo la guerra al enemigo, por la liberación nacional. Como si los peces hubieran salido del agua. Ahora se cree que sí habrá más respeto a la dignidad humana. ¡ Eso se espera, justicia, respeto a la vida humana! y no se le mate porque pide sus derechos, para sentir que vivimos en un país civilizado, con ánimos de prosperar en todo sentido y con la esperanza de vivir en paz, con felicidad, para hacer de este querido pueblo, una sociedad más justa y más humana. Sin dictadores militares ni retrógrados vende patrias, explotadores, corruptos, estafadores de la voluntad del pueblo y formadores de los escuadrones de la muerte que sembraron pánico, odios, tristezas y lágrimas de dolor como siempre. Aunque hay que salvar del olvido, por lo menos sus nombres de los buenos militares que se fueron con el pueblo, quienes con huevos en un momento dado de la historia, se pasaron del Ejército Nacional y se fueron al Ejército Guerrillero, a esos se debe registrar en la historia, ejemplos de militares patriotas y ejemplos para los militares asesinos, necesitamos depurar más el Ejército Nacional, enjuiciar a los asesinos de tantos crímenes impunes en el pasado, militares de escritorio, matadores, algunos como jamones del Diablo, que todavía allí se encuentran. Pero los militares patriotas tuvieron huevos y moral para hacerlo y ahí están guardados sus nombres en la historia misma. Así todo esto pensaba Alfonso “Garibaldi” y ese había sido su pseudónimo clandestino durante los días de la guerra, colaborando para la Resistencia Nacional junto con su esposa.

Ahora lejos de la algarabía de la capital, desde su patio miraba todo, la situación ya no le parecía lo mismo, ahora que había regresado desde su obligado exilio desde Canadá, un lejano y bello país del norte que lo recibió muy generoso con todo para su familia, en todo caso Alfonso Garibaldi, pensaba, que la revolución lo necesitaba vivo y no muerto, desde donde quiera, colaboraba de una u otra manera a la revolución integrándose a una red de solidaridad internacional a favor del pueblo y con otros compas del exterior siempre estuvieron trabajando en apoyo a la lucha revolucionaria, representante del Frente allá en Canadá, bello país pero lleno de nieve, de hielo, de fríos intensos calando hasta los huesos durante los crudos inviernos, que como que congelaran con melancolía tu espíritu, montañas de nieve, los árboles, las calles, en contraposición, a aquellos calores tan intensos del verano, en Julio y Agosto, queman más, aquellos calores del verano a mas de 40 grados y que te desesperan, pero Alfonso amaba más el calor que la nieve, derramando a mares los sudores del tiempo y la nostalgia de recordar en el exterior lo tropical de su país ausente que se lleva en el corazón y en el alma. Todo es alegría en este día, en la capital se oye esa música, esos bailes hasta en el amanecer, encuentros y abrazos a viejos amigos, poetas guerrilleros, cantando, haciendo honor a héroes y los combates, fotos del Che Guevara y Farabundo Martí y Sandino, Miguel Mármol, Roque Dalton, Lil Milagro Ramírez, Alfonso Hernández, algunos ya no lo vieron para contarlo, y en las calles y en las paredes los retratos alusivos a Chafick Handal, la Cdt Ana María o Cayetano, a él, le gustaba que le dijeran, el “Ho Chi Ming de América”. Todos los líderes que han hecho posible el manejo de esta revolución durante todos estos años de guerra a muerte, en mí querida patria El Salvador. El “Pulgarcito de América” como tan tiernamente le llamara la inmortal poetisa chilena Gabriela Mistral. Se recuerdan en las pancartas los versos escritos de Roque Dalton que penden de la multitud: “Llegue a la revolución a través de la poesía”...

En aquellos instantes todo eso pensaba Alfonso y había caído como en trance, parecía desdoblarse en sí mismo en el tiempo y los recuerdos, como si el tiempo mágicamente regresara y empezara segundo a segundo a recordar su vida platicando por si solo en voz alta. Se recuerda a sus tres años en este patio de su casa, se recuerda aun ya viejo que de niño este patio era su lugar favorito para imaginar sus incansables juegos y correrías por todos sus rincones de la casa. Siguiendo a su mamá la “niña Margarita”, Alfonso Garibaldi, corría como una gacela en aquel ancho patio lleno de vegetación, como venadito silvestre corría agarrado, prendido de sus faldas, pues es su mamá a quien idolatra con el alma, como todos los hijos que soñamos en la memoria de las almas a su mamá. Y ella, quien imitando en el patio, el canto de los gallos y las gallinas, aparecía por lo general como a eso de las cinco de la tarde y en las mañanas como a las seis y media, se levantaba muy temprano; y lo bien que su mamá imitaba el canto de los animales, el del gallo lo hacía más arrogante en su acento y el cacareo de las gallinas, a veces cambiaba de otro ton a son, cuando llamaba los polletones; y a los pollitos los llamaba con mucha ternura, como si fueran niños en sus arrullos. Aquella dulce mamá, hablaba a los pollitos, bajo un tono muy delicado, un tono rítmico musical, cantando, llevando arroz en las bolsas de su decorado delantal de manta blanca, la delicada voz que tenía su mamá, a quien Alfonso esta imaginando y viene en sus recuerdos de estos momentos en el patio frente a su casa vieja y hermosa que se ve y se la imaginaba, con sus característicos y eternos lentes, tirando desde su blanco delantal el maicillo, el arroz y el maíz desgranado por su abuelito paapa Manuel. Patio donde las parvadas de palomas del palomar de la niña Clarita Rivas, la vecina de al otro lado del cerco y las bandadas de negros Clarineros, como la noche misma, bajan por cientos y cientos que casi oscurecen con la sombra proyectada de sus cuerpos volando en el patio, bajan en bandadas al centro del patio para picotear frescos alimentos granos y tantos otros bichos que abundan en este fresco patio de la casa, que son la comidilla del día de las gallinas, los patos, el pishishi traído de la lagunita o de la Barra de Santiago o de aquí por estos rumbos de Apaneca en Ahuachapán, en la mera sierra, entre las montañas y las colinas, y los valles verdes llenos de cafetales en flor; grandes fincones que pertenecen a familias oligarcas de este país, pero toman Apaneca como su paraíso de todos sus bacanales burgueses, como los Cristiani, los Borja Nathan, los Magaña Borja, los Mancia, los pocos oligarcas originarios de por aquí de Apaneca y que todo lo quieren manejar a su manera y no le dan nada al pueblo, Alfonso Garibaldi como ido de nuevo empieza a recordar, quedándose atónito, ido en sí mismo, porque Alfonso “Garibaldi” niño es muy amante de estar pensando siempre, imaginando cosas ilusorias a su edad, la fantasía de sus recuerdos y entonces se queda, como hablando solo, como “loquito”, le diría la gente si lo observaran que además de la sagacidad que tiene para todo, también es muy soñador y lo travieso que es, como siempre, así lo considera, su mamá en comparación de los otros hermanos y primos de su camada querida. Luego se quedaba monologando solo y hasta haciendo gestos con las manos:

Me veo ayer de niño en este patio casi como en una película que pasa en segundos, me veo correteando a lo largo y ancho con mi caballito de madera que Beto Zétino “El Patarisca”, maravilloso campesino que tiene que ver mucho en el transcurso de mi vida, quien con mucho cariño me lo había confeccionado con una vara de café y en cuyo extremo un molde de cartón con una cara de caballo muy arrogante, muy bien dibujada, un caballo retinto, al que yo me imaginaba piafando y dando saltos por todo el patio de la casa o camino del cerrón de Oro, del cerrito Texizalt, de la Huerta o de la finquita de Nejapa, camino a la laguna Verde. Mi caballito era muy brioso, le llamaba “Relámpago”, por lo arisco que era, yo lo imaginaba más veloz que la luz y al ruido de los cuetes saltaba relinchaba, pataleaba, retozaba, cuando se le acercaban los camiones o cuando oía las notas marciales de la banda musical de Sonsonate y la “Marcha de Gerardo Barrios”, hasta pedos marciales le salían y la gente gozaba la broma del caballo, chorrera de pedos le salían a propósito sobre todo cuando miraba a esos “culeros” de la policía de los choriceros, de la Guardia Nacional o la “Chichera” de la Policía de Hacienda, mi caballo, como que le tenía odios a esa clase de uniformes con botones dorados, que no son pieza buena, que en vez de cuidar atemorizan a la gente con su presencia; mi caballo se volvía así como bailarín, saltarín e inquietos relinchos, moviéndose de un lado para otro muy coqueto de su pecho, lo estiraba o lo sacaba muy arrogante mascando el freno con sus boca. Desde muy pequeñito los caballos fueron mi gran pasión, al grado que a manera que fui creciendo siempre me soñaba galopando con ellos y tuve tiempos de emoción montando buenos caballos y casi me escapo a matar o quedar todo desquebrajado más de alguna vez y admito que varias veces me pelé hasta el culo cuando los montaba a nancas o en pleno pelo camino de la lagunita de las Ninfas o de la gran laguna Verde en el mero corazón alto de la cadena de montañas que rodean como una corona de cordilleras y valles floridos, de cafetales, bosques y maizales a este pueblito de Apaneca con sus siete calles empedradas, que se mira desde aquí de lo alto de la cumbre, allá por donde don Fausto Valdivieso, ese que dicen que tenia pacto con el Diablo. Hacia esas montañas galopaba mientras el viento chocaba contra mi cara y los árboles parecían correr junto a mí, a lo largo de la sierra montañosa poblada de pinares, grandes árboles de bellotas y tempisques. Pero también los caballos me recuerdan a mi primo Luis Tobar, el “Canecho”, cariñosamente le llamaban de apodo, no sé porque le decían así, y quien, y eran dos Canechos y los dos se llamaban “Luis”, pero Luis mi primo era muy diferente, compartíamos con mucho entusiasmo muchas convivencias de nuestra juventud y hermandad familiar, que hasta verga nos dábamos; yo a propósito me dejaba pijiar de él para que me ganara, porque así era feliz, que él creyera que me ganaba, hoy me da risa querido primo, que me estás oyendo, recordando, así como nos queríamos como hermanos de sangre, que vivimos la vida en los instantes de nuestra infancia y juventud; y las aventuras de jóvenes pendencieros, parranderos, bochincheros, jugadores del tahúr y de las hermosas serenatas a las novias; y que hubo un tiempo que éramos busca pleitos y los juegos de pelota en el Camino del Paso allá por el cementerio o camino a los Ángeles para ir a jugar Futbol con los de Pretoria, o en el campo de futbol cuando ellos perdían hasta el machete nos ofrecían, corríamos por esos grandes fincones de los Borja y los Salaverria, eran tan fanáticos que ya con el aguardiente te podían volar hasta la cabeza. O del futbol en el campo del “niño Nushito” y los grandes agarrones con Armando Rivas, Marcial Gallardo, Armando Flores, hermano de Arturo, que le decían de apodo “Ñucurina”, Por eso les digo que cuando vienen a mi mente aquellos años, y me recuerdo del sueño a los caballos, hasta para ir a traer a Santiaguito, vestido de General en la peregrinación cada ano a Chalchuapa, galopando de felicidad con ellos, entonces venga la imagen del primo Luis, curiosamente; y solo compartía muy alegres días con mis primos Tobares Cuellar y los Mata Tobar y el primo filosofo Ricardo Matamoros, alias “Makiavelo”, junto con Julio Padilla, eran nuestros ruiseñores de las noches con la guitarra en la mano, y Chobeto Guerra, otro amigo de farra y cantor, bajo aquellos vientos frescos, bien a verga, dando serenatas a las cipotas. El primo Luis y mi otro primo Julio Tobar y “el negrito” Pedro Ruiz, destazador y corralero de don Napo Márquez con quienes todas las tardes después de la escuela, nos íbamos al “Camino del Paso” allá por el barrio de “la Bolsa” pastoreando las vacas, los terneros y vacas lecheras de mi tío Luis Tobar, hermanito de mi mamá, solo por parte de paapa Nancho Tobar, el tío Luis a quien yo quería mucho, me prestaba caballos y monturas, galopábamos con Luis, a veces bajo los chaparrones, hasta allá por la finca del “Chilamate”, esas grandes finconas de la niña Paz Borja, abuela de uno de mis gratos amigos queridos el gran Chobeto Guerra, “El Bundolo”, cariñosamente le decían, nos íbamos cabalgando a lo largo de aquel boscoso y barroso camino a todo trote, a veces debajo de los grandes cachimbazos de agua que bajaban como rio abajo de las nubes y corrían por colinas y quebradas de los Zapotes; ahí merito donde dice Beto Zetino, que le salió un día la Siguanaba, entre las hondonadas de los valles, las cuestas, las bajadas, las colinas y los chilamatales, junto a los tapavientos que vestían los verdes cafetales.

A veces habían tardes bajo plenos rayos del sol o tardes oscuras de neblinas que flotaban sobre los montes bajo aquellos grandes aguaceros, que parecía un diluvio de hasta siete días sin parar, tormentas vociferando rayos y truenos que rugían sobre el pueblo, mientras las caudalosas correntadas de agua llenaban las calles como ríos embravecidos que arrastraban muchas cositas por las calles empedradas de nuestro bello pueblito, que visto desde la lagunita o el cerrito cuando no lo habían poblado de cafetales, aquellos recuerdos de dejarnos ir de deslizón desde arriba debajo de la cruz y volver a regresar y repetir una y una vez más. Sudando hoy por hoy los recuerdos de todos los niños mis amigos del pueblo que vienen a la mente, aquí vamos todos los del pueblo yendo al cerrito a deslizarnos en palmeras de coco. Si hablamos de las lluvias, cuando aquí en este pueblito dice a llover, que lo aguante solo San Nicolás porque se vienen unos grandes temporales donde el agua corre a cantaros por las calles, corriendo el agua de extremo a extremo. En la calle y en el patio cantando las rondas “Que llueva que llueva la virgen de la cueva”. La gente que tenía que poner grandes bancos de madera para pasar de este al otro lado de la calle porque hasta las aceras se cubrían de agua. Apaneca es el pueblito de los diluvios de quince días lloviendo noche y día que parece que no se termina nunca de llover y llover siempre llover, aunque también hay tardes de hermosos soles y juegos de pelota en las calles y los campos aledaños al pueblo donde a veces voy y me junto con la barriada a volar barriletes que tan voladores los podía hacer mi compañero de cuarto grado Abel Calderón.

Al menos desde que tengo recuerdos, en este patio de mi casa de infancia, allá en aquella esquina cerca del árbol de “anono” que ya murió y que por cierto eran muy ricas, dulces sus anonas ya maduras, junto a los izotales siempre vi amarrados, un caballo, una o dos vacas con sus terneritos que papá tenía para ir a las finquitas de café y para que nos dieran la leche que diariamente tomábamos. Mi caballo un día se llamaba “Relámpago”, otro día “Jasan”, “Negro’, ‘lucero’, “Chispa” “Ventarrón” y otro y otro día ‘Rayo’, ‘Tormenta”, ‘Centella’, ‘Silencio”, “Estrella”, hermano, en fin cada día le cambiaba nombre y lo comparaba a los caballos de Alejandro el Grande, al del Cid, Rocinante de Don Quijote, o de Alejandro Magno quien a los veinte años había conquistado casi todo Europa montado en aquel negro caballo Árabe, llamado Bucéfalo o como el Babieca del Cid Campeador luchando contra los moros en España, allá por 1115. Mi caballo como yo le llamara cada día el parecía entender cuál era su nombre de cada día, porque siempre estaba presto a obedecer mi orden, pues lo “maiceaba” bien, pues bien me lo imaginaba saltando de una montaña a otra, rompiendo cercas, baches, hondonadas y ojos de agua, en fin en mi fantasía que vivía en mis años de infancia, me lo imaginaba a mi caballo sobre una larga calle corriendo sobre una nube que yo mismo en mi imaginación inventaba con subidas y bajadas hacia el cielo, con sus altos y bajas colinas de cirros, luego me paraba súbitamente en dos patas, imitando relinchos como lo hacia el Llanero Solitario y Toro el indio su fiel amigo, que lo seguía. para emprender de nuevo al trote como lo hacía Roy Roger y Gene Autry o Tarzan de la Selva montando las cebras de la jungla de África, como en las películas o las tiras cómicas, los “paquines”, las historietas, que me prestaba mi primo Tulito Mata y Miguel Rodríguez, y con mi caballo bayo vivía espantando así en el patio hasta los chuchos, las gallinas con su bandada de pollitos y los patos con su manadita de patitos chapoteando agua y merodeando granos de maíz o rascando la tierra por todos los rincones en los alrededores de la casa, atrapando gusanitos, orugas y lombrices de las cuevitas húmedas de fresca tierra en la que tristemente estoy parado en estos momentos.

A esa inocente edad de tres años Garibaldi, miraba que la niña Margarita Tobar, quien es una señora muy querida y apreciada en el barrio, por su buen corazón, con la gente pobre de estos alrededores del barrio, la niña “Margarita”, le dicen también la niña “Yita”, toda una dama del pueblo, a quien toda la gente muy cariñosa, y es muy apreciada en el vecindario del pueblo por su buen corazón con la gente pobre de este vecindario, lo mismo don Toño Velis, su esposo, la niña ‘Yita’ cuenta que Alfonso Garibaldi era muy inquieto, “perverso”, un niño tremendo, atrevido, buscador siempre del peligro. No pensaba, no escatimaba según las consecuencias, no había momento que su mamá, quien lo adoraba tanto, estuvieran buscándole o llamándole la atención o vigilando sus pasos para ver si hacía más de alguna travesura no debida y en medio también como niño que era, de aquellas inocentes fantasías y adversidades de su vida. Añorando los dulces de leche, cuando se juntaba con el otro primo Ismael Castaneda y juntos andaban siempre, ya vigiando las cipotas, visitando a la Xenia, Gladis, a quien amaba tanto, también él jodiendo, hurgando en las alacenas los chocolates, el pan de dulce de la niña Trine Morales, los pastelitos de carne, las empanadas de leche, de esas que dan en los desayunos, junto con los sabrosos tamales, cuando se celebran la Primera Comunión, las Pirujas de Chico Chino, las tortas de guineo de don Rafael Castaneda, las tortas de miel y las “leche burras” que hacía su tía Chabela Castaneda, dulces envueltos en papel de china de todos los colores, que eran hasta de chuparse los dedos y que dilataban un montonazo de tiempo para que uno nunca se las terminara de chupar en su boca muy jugosa. Su tía Chabela y los primos Ismael y Héctor, aunque convivía más con Ismael, Héctor era mayor y tenía su propia camada el “Pichirilo”, Toñito Velis, Chepito Santana, Tin Guerra, Carlos Saz, Ricardo Mendoza, primo que le dicen el “Chonte”, el “chele” Hugo Mata, Lito Rivas el curita arrepentido, porque al llegar la birriondera dejo la sotana, aunque con quien más convivía Garibaldi, en sus vivencias más cercanas de su casa, era siempre con Ismael y otros del barrio, como el “Negro Oscar”, el primo Julio Tobar, René Cadenas, Orlando Menjivar, todos del barrio, pero era con su primo Ismael inseparables, desde el barrio, la escuela, del colegio, ambos y casi todos de la misma edad.

Mamá solía decir esta común expresión acerca de mi: “que yo era el puro caite de Judas y que no tenía ningún juicio, quien lo aguanta, tanto que me fastidia y hay que andar encima, encima de él, porque al ratito anda viendo que picardías y travesuras hace o ver qué cosas inventa, un muchachito muy tremendo pero eso si un chipote de buen corazón y a veces que jode hasta las cosas y todo anda trasteando, quizás va a ser investigador en el futuro” y le gusta solo jugar a las guerras y de peleas bruscas que hasta desnarizado y chorreando sangre aparecía de vez en cuando.

También ya cuando supo Alfonso Garibaldi comer mucho, pues comía quizás como tres en uno, su madre solía exclamar: “Que muchachito cómo come! ¡Como si tuviera hambre canina, come como los diablos, no se llena pero ni con los aldabones del infierno...Dios me guarde que cipotio”! y su mamá no se quejaba por la comida, ésta abundaba en casa, ella quería que también “Toñito el primogénito” para todos, el hijo santo comiera igual, pues había que rogarlo y verguiarlo para comer, por ello era muy delgado y ñequecito como fideo, humilde hasta en el hablar, pero no humilde pendejo como se dice, sino jodión, inteligente y muy pero muy religioso, cristiano de verdad que mejor hubiera sido cura, escritor de artículos muy espirituales y morales, vivaz, buen futbolista cuando venía del seminario a pasar vacaciones y tenía que por huevos ir ayudarle o servirle de acolito y en los rosarios al cura Cea, ¿ por qué nó? fue cura mejor, ese era su camino, así le decía Monseñor Romero en una carta que le había mandado y aunque Uds. no me crean. Toñito Velis, sí que es un alma de Dios, desde muy niño muy devoto de Cristo y hasta hoy que lo sigue siendo, en cambio Alfonso Garibaldi, aunque tampoco era el diablo mismo, no le importaba la religión, tenia desconfianza del mismo cura Cea y a quien trataba de no acercarse mucho, Alfonso era muy fornido, vozarrón, saltarín de caballos, peleonero, comelón, bochinchero y jugador del barrio con otros vecinos, cuando ya salió a la calle y no se dejaba joder por otros vecinos del barrio, por eso su madre hacía la broma que de tanto que comía y no se enfermaba había que emparentarlo con el famoso “Tragaldabas” del pueblo, era como dicen un barril sin fondo, y ya después en el futuro seria como otro ladrillo seco, cuando se hartaría cerveza, pues Alfonso Garibaldi comía y comía pero jamás se llenaba. “Come por libras y caga por arrobas”, decía en son de bromas la tía Mary, la sirvienta de años y casi actuaba con ellos, y los cuidaba como su otra Mamá para todos ellos, los había visto nacer y crecer. . Y como siempre encontraba a Alfonso merodeando la cocina a ver qué hallaba y qué comer y ella exclamaba:

__“¡Y Dios mío, a este muchachito hay que emparentarlo con el mismito Gargantúa o Pantagruel! Su madre gozaba y a grandes carcajadas se llenaba de mucha gracia cuando miraba que comía y comía, así como jugaba y jugaba, o permanecía horas enteras leyendo en el jardín las poesía de Alfredito Espino, ese poeta bello pero naco y llorón al cantarle tan líricamente a la naturaleza, al campo, al cantarle bucólicamente con mucha ternura y color musical, entonces su madre caía en la cocina y casi como por encanto la cocina se llenaba de sabores, de alegrías de olores a guisos que su mamá preparaba, una maestra de los platos de la comida cotidiana, gracias de su paladar gustoso y parabienes en la mesa alimentando aquella bandada de pollos, todos en familia gozaban con esa algarabía de los cipotes que eran entonces...

POESÍA INÉDITA DE LOS TRES ALFONSOS

2011-07-17T16:18:00.002-06:00

Alfonso Quijada Urías, Alfonso Hernández, Alfonso Velis Tobar,

Imagen proporcionada por Alfonso Velis Tobar

POESÍA INÉDITA DE LOS TRES ALFONSOS

POEMAS INEDITOS DE ALFONSO VELIS TOBAR (1950)

¡Somos como la otra parte de tu sombra quijotesca!

Al hermano Quijadurias…

¡OH poesía la cantora de mi pueblo de mi vida y de la tuya! Fue bello aquel gozo de los Tres Alfonsos entre aquellos peligrosos días de poesía compartidos, en los momentos más difíciles, de zozobras, y angustias, trabajando por el pueblo, son tiempos de los escuadrones de la muerte, quienes como sabuesos perros Vivian merodeando hasta la misma sombra. Siempre supimos burlarlos con la muerte al acecho. Aquí estoy escribiendo de las cosas maravillosas y trágicas de la espada y la pólvora. ¡Del esplendor de la hierba de la rueca y el molino! De los misterios, del hartazgo, del detritus viviéndome a pedazos. ¡Cantando están en Guazapa y Morazán! ¡Que linda es la escabrosa y abismal vida que llevamos! ¡Demencial! ¡Torbellinica! ¡Y de muerte infernal! en estos cruentos días de guerra que enfrentamos! Ni el cofre apolillado con tus libros. Ni tus poemas perdidos. Ni tu vieja guitarra que trinas, ni tu vieja barba en el barrio de siempre. ¡En el Valle del Señor en Quezaltepeque morada a la que se regresa siempre! Tu espacio sin medida en su interior no hay quien lo rente. No hay nadie que lo habite. Solo más que tú sombra quijotesca, solo ella reflejada en el patio, entre la luz. Ni la tristeza misma. La Casa vacía. La sombra de la floreada Veranera llena de colores brillantes. Los pájaros que saludaban todas las mañanas. Escuchando tus canciones, la lluvia misma con sus tormentas y nieblas trazadas en tu pincel de colores abstractos y rostros humanos en tu eterna memoria. Entre los ecos del tiempo y los rugidos del viento. Entre las risas inocentes de niños correteando en el patio, sus hermosos ojos verdes. Que llevan el nombre de maravillosos poetas Nazin, Essenin, Fayad, Manlio, Alfonso, nombres de honor de poetas amigos. Aquí viene la ternura de Celia de Alfonso, Emmita Esperanza de Alfonso, Julita Deysi de Alfonso, tres mujeres, cuadros de valentía, jugándose una vida clandestina, junto al peregrinar de la Resistencia del pueblo que se enfrentaba contra el enemigo imperialista, enemigo que acecha con dólares de muerte. Sin olvidar jamás a la abuelita Carmen, al igual que la ejemplar “Madre” de Máximo Gorki correteando entre el enemigo, escamoteándose entre las manifestaciones, repartiendo y llevando el manifiesto a escondidas entre sus pechos. En el patio de la casa de infancia, el ladrido del perro. Que sale a tu encuentro, quien fiel te ladra, meneando la cola, se enrosca cariñoso entre tus piernas y zapatos mientras el aguaje nos baña. La brisa viene hacia mí. Desde la vegetación abundante del patio. También fueron bellas las horas rodeados de nuestros hijos, en una tarde de vinos con sus dedos frescos y entre la gran comilona del “Cusuco” a lo Gargantúa y Pantagruel y aunque somos bagres de la cerveza, pero eso sí, habladores, celadores de poesía y hablando y trabajando, aunque sea trabajo de hormiguita, con los anhelos de apoyar a como se pueda la revolución popular, es de jugárselas con el enemigo de hoy. Fueron momentos de novela que vivimos escribíviendo en el país que amamos con el alma en la mano que nos vio nacer. Gozando momentos de poesía, de libros, de vino y paladares de avestruz. Pero eso sí, primero siempre al pie de la lucha revolucionaria cada día, siempre trabajando. Pero cumpliendo las tareas encomendadas sin justificación alguna, contra vientos y mareas. ¡ Puesiesque Hermano!, donde te encuentres o donde nos encontremos, cada quien en su labor encomendada y aunque la guerra misma nos mantenga a la deriva de la muerte o de la victoria, para presencia y suerte de la vida. Como tú mismo dices. Aquí en este Pulgarcito de América todos estamos viajando regresando, como el escarabajo a su mismo hoyito. Pero aquí estamos con el ausente dolor de “Gonzalo” y para siempre en la memoria escribiendo y escribiviendo hasta lograr la fama (infame) del famoso apátrida. ¡OH poetas malditos y maravillosos!

Avt.1985. (De: “Poemas en prosa”)

Regreso al lugar natal

No seré el eterno extranjero en mi propia casa
Casa de infancia donde surgió el universo del sueño
Llena de sombríos recuerdos
Humores que desaparecen con el tiempo,
Solo quedan sus resplandores
Casa derruida abandonada vieja por el tiempo
Todos nos fuimos un día
Hasta aquel viejo árbol de anono testigo ocular
de la familia que habitamos esta vieja casa
Luego venir a contemplar por última vez
Está enferma morada ya cansada de llorar
Con sus mapas de moho en las paredes
Ocho ombligos enterrados en el patio
Bailando su son de niños locos,
Terribles huracanes y ventarrones
Aun ni el agua que corre
Torna hacia su manantial
Todo llega a su término
¡La vida de los hombres se pierde!
¡Como dejan huellas las aguas!
¡Que pasan a perderse en el mar!
¡OH que cosas! nacemos para morir
Es el tiempo el que nos consume
En todo caso salir un día es regresar
Al mismo sitio.
De: ¡Prodigiosa Blasfemia!

Diario de un poeta (II)

Hacia donde me llevas angustia henchida de pesares
Así me desespero en todos mis inviernos
Con sus árboles gastados por la nieve
Que a mares soportamos
Fiebres hasta en mi alma
Es que salgo a la calle el tiempo acosa
Una sirena paraliza el tráfico de emergencia
Entro al bar para libar unas dos cervezas a matar el tiempo
Recuerdo a papa escuchando canciones
De Lucha Villa y Pedro Infante allá en mi pueblo
Escucho unas cuantas melodías de Selena
Una muchacha sale al paso de repente
Se queja que no tiene comida para su gato.
Me compadece y doy lo único que tengo
Y pienso allá en mi país una madre se queja
No tiene leche para amamantar a su hijo
Ni el pan de la mañana para los otros que piden
Es cuando la noche trajo un encuentro triste con el alba
Así nos encontramos en la vida
Bajo los asombros diarios de toda mala noticia
Inviernos como estos tan duros, de muerte
Terremotos tempestades y grandes huracanes
Cegando tantas vidas los mares escapándose de su cause
Los ríos derrumbando hasta los puentes inundando ciudades y bosques
Yo no me quejo pájaro o ángel malvado que soy
Feliz vida para unos desdichada para otros
No me siento ningún desdichado por ahora
Pero ante estos perennes golpes
Que da esta perra vida.
Y al decir del hermano Alfonso Quijadurias:
“El hombre está condenado a soportar
Las piedras que le arrojan”.
¡Esta manera de soportar tantas pedradas!
¡Y del enemigo sí que saber esquivarlas ¡…
DE: “Prodigiosa Blasfemia” AVT/04/1

Si muriera mañana

Si la muerte viniera…

Y que me haga una espera

Ni he desempolvado los libros

Ni he silbado la canción preferida.

Miguel Huezo Mixco

Si por casualidad muriera mañana.
Quizás este mismo instante
Que escribo este poema
No llevo ni dejo nada
Ni petate en que pude caer muerto dejo
Ni dejo seguros de vida en dólares
No dejo herencias de familia
No llevo cargos de conciencia
libre estoy de pecados concebidos,
Que bañan de maldad el alma
Si muriera mañana lejos de mi patria
Mis huesos piden mi tierra
Mis cenizas echadas al viento
La voz desaparece la palabra queda
Vida que aprendiste a enfrentar
El poeta jamás deja la página en blanco
Ni se lleva la gloria que un día soñó
No todos los sueños han sido soñados
Soy el espejo roto de los sueños
Siempre fui un soñador al fin de cuentas
Pero deja su sonrisa, la huella de sus besos,
Deja sus libros que ama
en herencia su poesía
A quienes de su vino quieran beber
en su corazón felizmente recoger
Lucecita que siempre supo alumbrar
Cual candilito mechita de trapo
Que desparrama pocitos de luz
De su gran sabia humanidad. Avt./09

Entre Poemas inéditos de Alfonso Hernández

(1948- caído en combate, Nov. 1988)

DESPEDIDA

Al hermanazo poeta Alfonso Velis Tobar por enterrar las cenizas de mi Julia Daisy…

Nací en la ciudad donde el pabellón del rió flamea sobre el cielo,
El vuelo de los pájaros dejaba su huella,
Sueños escarchados en el dintel de la ventana
Y ella sonreía mientras las grullas bailaban en su cabellera.
Su esplendor me cautivaba
Sobretodo cuando acariciaba mi sombra
Que proyectaban las claraboyas del río.
Pero entonces vino la guerra y todo cambió,
Era el tiempo en que los lotos se yerguen con todo esplendor,
La luna mecía los bambúes,
Los plátanos silbaban la canción del guerrero,
Me despedí y el tiempo cayó con su tonelaje sobre los crepúsculos.
Pasaron los años, desde la montaña le escribí numerosas cartas
Que nunca supe si llegaron a sus manos.
El verano abrió sus persianas,
El tiempo pasó como un velocípedo,
Y me acostumbré a mirar entre el humo de la pólvora: el aire,
Los días, los calendarios de luna que volaban con su carromato.
La aurora recrudeció sus fulgores,
(¡Estás detenida en el tiempo!)
Los guijarros se metamorfoseaban hasta alcanzar la luz,
¿Dónde estarás cuando marche al próximo combate?
Nos queda la edad necesaria para cantar queridísima mía,
Como aquella noche en el abrevadero de caballos
Cuando la hierva sorbía el aire brevísimo de nuestra canción
Y desnuda corrías a paso de cigüeña sobre el agua
¿Qué puedo decir de tus ojos si ahora se me agotan en este banco
Donde escribo el poema ?…
En invierno como panecillos de arroz
Con castañas de aguas frescas,
Árboles de hierro circundan el paso del guerrero.
Mañana quizás estaré muerto
Y sobre mi tumba perdida, en la montaña,
La lluvia caerá con mis recuerdos.
Por el jardincillo de kioscos pasarás con el alba en tus ojos,
Los niños con sus flautas de agua recorrerán las callejas
En la fiesta del Tet, sin dejar huella del verano
Ni de la estación de los sauces…
Cuando los combatientes descendieron la montaña,
También emigraron las aves
Y dibujé tu rostro sobre el agua;
Al otro lado del puente vi. tu silueta junto a los bambúes,
Era tu mano en la mía Ano Nuevo Lunar
En la plenitud de los años
El día que nos despedimos…

POSTALITA A MI HIJO ESENIN

I

Las veraneras han crecido en los últimos meses,
En el jardín el sol juguetea con las flores,
Hay amarillas rosadas y multicolores,
A la sombra del platanar madre te arrulla
Mientras escampa el sueño en su regazo
Y los pollitos pían desgranando tu sonrisa de
cipote travieso.

II

Yo haré de cada pétalo un poema,
de cada canción un estanque de luz
Para que naden los pececillos del pensamiento,
En cada hoja volaré hasta la luna
Para pedirle un charquito de su brillante espuma.

III
CANCIONCILLA DE LOS NIÑOS DE CABAÑAS

Los niños estamos tristes
Porque ha muerto nuestro hermano,
Cayó enfrentando al esbirro
Que tiene pezuñas de odio.
Los niños estamos de luto
Porque murió nuestro hermano,
Los frutos que recogemos:
Fusil arpegio guerrero.
En cada pueblo una luz,
Una trinchera de flores,
Los niños estamos tristes
Porque murió el guerrillero

Poemas de Alfonso Quijada Urias (1940)

El Viajero

También he visto el polo donde los ventisqueros terribles y caóticos

Se lanzan a la altura rodando unos sobre otros.

Holderlin.

Estos ojos son de un muchacho que no ha viajado nunca,
Pasó en la casa solariega cuidando el viejo polvo,
Las flores de la abuela, la aventura del padre.
Este muchacho que no ha viajado nunca
Solo en el ancho océano suspendido en las hojas,
Ha tocado en su mundo de soledad y miedo
Viejos países, comarcas misteriosas que no ha tocado,
ni tocara viajero alguno.
Ha ido por el mar, por muchas islas,
Tocando las gaviotas y las focas;
Ha ido infortunadas mujeres lamentarse por los hijos perdidos;
Anclo en riveras cargadas de aromas,
En medio de la noche que dejaba en la piel un ardiente recuerdo.
El agua del mar despellejo su rostro; vio a sus compañeros
Morir uno a uno con los ojos bajos. Sus cabellos malvados
Señalaron las piedras donde duermen. Se dio por muerto
Junto a los cargamentos de cereales.
Despertó muchas veces junto al candil fatigado,
De noche se albergo en grandes malolientes.
Espero con Ximena que el coro de los gallos rompiera
el vidrio de la madrugada.
Estos ojos son de un muchacho que no ha viajado nunca,
Que no ha encontrado el sueño,
Otra vida más allá del cristal
Y las columnas trágicas,
Y escribe las mismas cosas amenazado por sus nervios
Que afilan un cuchillo de luz y de tinieblas.

Manchas de ruidos antiguos...

Manchas de ruidos antiguos en los rincones del patio: sombras
de la mentira tomando la forma de tu cuerpo y su lugar.
La luz te hace creer en todo lo que alumbra
o devela la sombra del monstruo que habita la penumbra.
Toda palabra quema,
ceniza será después, rescoldos de aquel fuego. Ruinas del
tiempo, escombros, hollín y polvo,
la efímera materia que fue la eternidad.
Pequeña llama inmóvil, rememoración de la desaparición de la
fe en la sorpresa.
Del aire impuro del mundo están hechas las palabras, su
círculo vicioso, toda pregunta es una piedra
que se lanza al agua cuyas ondas alejan la respuesta.
En corregir lo incorregible se te fue la vida, en buscar el error
y al tratar de borrarlo,
volverlo a cometer y la culpa otra vez de provocarlo.
Palabras, resplandores inéditos buscando su sentido
en lo sentido. En la ventana el rostro de la dulzura pensativa:
una sonrisa ciega, en toda ella las frases y los gestos que nos
son elementales. La fuerza que guía la mano en selva oscura, a través de la
página, hasta encontrar la máxima potencia. El ojo que descubre
lo invisible mientras crece la historia durante el sueño, la bestia echada
junto a la ropa triste del amor consumado,
todo aquello que amamos y por eso matamos lo más vivo
en nosotros.

Confusión (iii)

Te sorprende esta mañana la vejez, egoísta en tu pureza,
obligado a ser y estar,
a estar de pie en el centro de tu pecho con la boca cerrada,
abierta hoy por ensueño o ansiedad.
Un hombre no hace nada si no se aniquila a sí mismo
y vuelve al aire mismo de su honda raíz,
a la raíz que su nariz defiende con jubilosa audacia,
al origen donde el mundo es una sílaba que nadie aún pronuncia.
Respira, respira hondo hasta sentir el hambre en la boca del estómago.
Avanza evocando y convocando el antiguo ordenamiento,
lejos del torrente del cinismo cotidiano.
En silencio repasa el nombre de las cosas, las copas y las frutas,
más todo aquello que nos devuelve del tiempo, su excesivo imperio, su misterioso agravio,
el olvido que humilla la tentación de armar una obra maestra y su rostro de espanto.
Alguien en el jardín tan medioevo, crucifica la rosa de su razón,
otro mastica una cereza cuya sangrienta gruta dispersa la pasión.
Lejos de los negocios y la cátedra, del banco y la religión, lejos del mundo
y en el mundo, fiel nada más al temblor de tus manos ociosas,
miras correr los días como caballos que el miedo enloqueciera,
mientras repites a tientas la misma letanía de quien ha visto
cara a cara la desesperación y ganado con ello su propia salvación.
Nada somos sino la conciencia que se mantiene de pie
sobre la grata sensación que llámanos pasado.
Libertad e inocencia se alzan como vapores al alba,
Al tiempo como a los muertos le ha crecido las uñas y la barba.
Ahora que regresas a rescatar tu pasado y cumplir la promesa de escribir la historia de tu viaje,
sabiendo de antemano que la vida, es uno mismo y uno mismo los demás
Quien no se reconozca en el amor lo harán en la muerte,
en el amor que nos permite vernos en los otros con los ojos de Dios.

De “Confusión y otros poemas”

DOS SONETOS DE VICENTE ROSALES Y ROSALES

2011-07-08T15:55:00.000-06:00

Vicente Rosales y Rosales, El Salvador.

Fotografía tomada de Arte Poética

SOÑARES

Por donde el sol se acerca hasta la orilla
y quema tu timón sobre la arena,
sale del fondo de la mar la quilla;
de las ondas el sol y la sirena.

La canción del que llega es muy sencilla;
se dice por ejemplo: “Esta es mi pena”.
O bien: Esta sirena que me humilla
No tiene corazón y lo encadena”.

Yo quisiera aprender junto a la espuma
la canción de partir, mientras la nave
me invita a navegar entre la bruma.

Seguir del sol la luz bajo la aurora,
deshojar una flor, seguir un ave
y cantar la canción sobre la prora.

EL OLVIDO

Después de largas horas bicolores
de hojas verdes y rojas combinadas,
se doblan en las calles asfaltadas
los almendros sin aves y sin flores.

Caen las hojas, ruedan encantadas
y en puñados los frutos tentadores,
hojas y frutos cuyos resplandores
dejan las ramas descorazonadas.

Árboles exteriores de los dueños
de casas que, en las calles y avenidas,
sombrear parecen los urbanos sueños.

En las horas de paz y de consuelo,
las almas que perdieron sus partidas
pasan pidiendo compasión al cielo.

Fuente: La Tristeza de Teoti y la Epopeya del Dolor. Vicente Rosales y Rosales. Colección Poesía, Vol. 16, Dirección General de Publicaciones del Ministerio de Educación, 1962.

SAN SALVADOR-JUAN FELIPE TORUÑO

2011-06-26T10:52:00.000-06:00

Juan Felipe Toruño, Nicaragua-San Salvador
Fotografía sin marco tomada de Wikipedia

SAN SALVADOR

CORONADA de cerros San Salvador parece
la encantada princesa, niña de Cuscatlán.
Efervescente urbe que ruidosa se mece
al halago de un lago, o al furor de un volcán.

Cosmopolita y bella, al viajero le ofrece
la sombra de un reposo o el calor de un afán.
Es un vivo motivo que vibra y se estremece:
la rige el cataclismo, la alienta el huracán.

Bajo de un claro cielo tibiamente palpita,
cual si fuera un enorme corazón que se agita,
sangrando savias que urden un rumor imperial.

Y en las noches desiertas, en esa subconsciente
vida de la ciudad, sonambúlicamente,
recorre sus antiguos dominios Atlacalt.

Soneto tomado de: El Salvador: poesía escogida. Selección de Rafael Lara Martínez. Editorial Universitaria Centroamericana, Costa Rica, Segunda edeición, julio de 1998.

ELEGÍA DE JUNIO [FRAGMENTO]-CRISTÓBAL HUMBERTO IBARRA

2011-06-16T09:46:00.000-06:00

Cristóbal Humberto Ibarra, El Salvador

ELEGÍA DE JUNIO [FRAGMENTO]

ALTA NOCHE

Junio es para mí, el mes de los muertos.
Tan lleno de recuerdos, pleno de cosas tristes…
Llueve. Llueve.
¿Por qué será que junio, tiene los ojos grises?
Golpea el agua y mi vitral contesta.
La sombra del asfalto tiene el color de junio
y en él las sombras pasan y entre las sombras mueren.
Llueve. Sigue lloviendo y me pregunto:
¿Qué harán los muertos?
Desvelado, un claxon, me responde: Nada.
¡Pero yo sé que sufren!
¿Por qué será que junio, tiene los labios fríos?
Habla mi corazón, habla mi carne
y mis venas, mis nervios, y hasta mis huesos hablan…
Sólo el alma que quiere morir se calla en junio.
Llueve. Llueve.
¿Por qué será que junio, tiene las manos yertas?
Las doce campanadas
son doce horas de sueño que se han ido.
Mariposas de un verde-azul verdoso
urden ruedas de llanto sobre el pabilo.
Una quemó sus alas, otra su antena frágil,
Una su débil pata y, otra ha quedado ciega…
Mariposas al fin… ¿Y qué otra cosa?
Baja la lluvia y mi dolor se eleva.
Pienso en ellos, los tristes y mi dolor se acendra.
¿Por qué será que junio tiene los pies morados?
De andar entre los muertos, junio ya huele a muerto.
Llueve. Sigue lloviendo. Llueve.
¡Este junio!

MADRUGADA

Un tren me está llamando en la distancia.
¡Ya voy, Señora, ya voy!
¿Será el viento de junio el que así gime?
Será el lobo fatal de mi destino
el que así aulla?
No.
Es el tren que marcha al centro de la tierra…
¡Ya voy, Señora! Ya voy!
¿Llegaré tarde a la cita?

*Poema tomado de: ïndice Antológico de la Poesía Salvadoreña, de David Escobar Galindo. Primera Edición UCA/EDITORES, San Salvador, El Salvador, 1982. Colección Gavidia, Serie Mayor, dirigida por ïtalo López Vallecillos, Volumen 2.

JARDÍN-RICARDO TRIGUEROS DE LEÓN

2011-06-15T08:45:00.000-06:00

RICARDO TRIGUEROS DE LEÓN, EL SALVADOR

JARDÍN

Anoche llovió y han brotado los jacintos. Al sol dorado de la mañana abren sus manos rosadas.
La tierra negra se esponja bajo las plantitas. En las hojas resbalan las gotas que ha olvidado la noche.
Mayo ha venido vestido de verde desde la campiña. Hay un profundo olor a gleba mojada y, en las ramas de los árboles, asoman brotones.
Tierno delirio de yemas en los rosales de copos blancos. Desbordados bejucos cubren los arriates y las violetas, siempre tímidas, esconden su terciopelo entre las hojas.
Anoche llovió y ha amanecido el jardín lleno de jacintos rosados.

Tomado de TRIGUEROS DE LEÓN, ANTOLOGÍA, 1a. Edición, Dirección de Publicaciones del Ministerio de Educación, San Salvador, 1978.

UN POEMA DE LIL MILAGRO RAMÍREZ

2011-06-05T09:18:00.000-06:00

Lil Milagro Ramírez, El Salvador

ESTE PAÍS PEQUEÑO

Este país pequeño
al que yo tanto quiero
se ha logrado meter todo entero
en mi imaginación;
no sé cómo explicarlo,
a veces en las noches
me despierta la urgencia de pensarlo
desde sus mínimas fronteras hasta el mar,
cuando lejos he dicho
“él mide 21000 Kms cuadrados”
No será tan fácil —me responden— quererlo
Es tan pequeño
Y yo siento quererlo más.
En él, así de mínimo,
yo quiero al universo
de él hacia el mundo me proyecto,
me interesa su forma de vivir,
sus estudiantes,
su juventud obrera,
sus campesinos, sus cosechas
y hasta sus pocas diversiones populares
el cine y el fut-bol
me son interesantes por ser suyas.
Mi pequeño país me necesita
y eso me hace feliz
mi pequeño país
ha decidido que yo ,luche por él
y eso me vuelve grande,
mi pequeño país
quiere que yo levante sus estatua
y eso me compromete
me aprisiona con una dulce esclavitud
Me preocupa su gente
sus edificios siempre amenazados
por un temblor de tierra,
a mí me causa una ternura
su pequeñez geográfica
que ha provocado risas muchas veces
Mi pequeño país me ha preguntado
si yo quiero
ser una gota de agua fresca
sobre su sed de libertad
y yo he sentido en mis mejillas
el rubor de una novia a quien su amado
le ha pedido una entrega,
y desde entonces
mi pequeño país y yo
nos hemos comenzado a enamorar,
como un amante loco
me transmite su amor,
¿cómo no lo he de amar?
yo lo he tomado de la mano
y alegres, muy alegres
los dos nos hemos puesto a caminar.

Diciembre 6 de 1970

Poema tomado de: “Poesía a mano”,. Selección y notas de Joaquín meza, Ed. Universitaria, Universidad de El Salvador, 1997.

VOCACIÓN-MANUEL ANDINO

2011-05-28T16:14:00.000-06:00

Manuel Andino, poeta y periodista, El Salvador

VOCACIÓN

A los doce años era yo lo que se llama un niño terrible —en aquel tiempo, ya un poco lejano, todavía se era niño a los doce años… Me burlaba de las autoridades escolares y familiares. Vagabundo e indisciplinado. Un día, en consejo de familia me dijeron, a las buenas:

—Quieres estudiar para doctor?

—No.

—Quieres ser sacerdote?

—No.

—Quieres ser militar?

—No.

—Quieres ser empleado de comercio?

—No.

—Quieres ser agricultor?

—No.

—Entonces, qué quieres ser?

—Yo quiero ser marinero, contesté, sintiendo que al responder así me animaban los héroes de Julio Verne y mis propios sueños e impulsos.

Al día siguiente me entregaron como aprendiz de telegrafista al Jefe de la oficina de telégrafos de Santa Ana, hombre de nublado aspecto, pero interiormente luminoso.

En vez de los grandes horizontes, la reclusión en un pequeño cuarto. En lugar de un barco coronado de chimeneas y de mástiles, un sedentario aparato de Morse!

Pasé tres años en la oficina. Me porté regularmente. Llegué hasta obtener un empleo nocturno. Pero no pude nunca llegar a ser telegrafista.

—Transmites bien, me decía Don Bruno Ruiz, el jefe de la oficina. Pero no oyes.

—Sí, querido y lejano maestro. Lo único que yo he oído y escuchado siempre es la voz de las sirenas… Ahora mismo —la mar está romántica— se oye a proa cantos bellos.

Vapor “San Juan”.

Frente a Manzanillo, México, 1919.

Manuel Andino. Vocación de Marino. Ministerio de Cultura,(Colección Contemporáneos 1), Departamento Editorial, San Salvador, El Salvador, 1955.

MI MADRE: ESE ÁNGEL

2011-05-08T10:51:00.000-06:00

René Chacón Linares, El Salvador

MI MADRE: ESE ÁNGEL

Mi madre vino a la Tierra,
Con la esperanza
De romper lo malo y coser lo bueno,
Tijera y aguja en mano.

Su afán por matizar
Arcoiris y ternura,
Hizo un jardín de esperanzas
De donde brotaron tres espliegos,
Que a fuerza de arrullos,
Manos balsámicas,
Sortearon las travesías del pasado.

¡Qué cosas!
Estos corazones
No fueron humildes
Ni sencillos,
Como ella hubiera soñado.

Hoy,
Los días grises han desaparecido
Y nuestras almas se reencuentran…

Madre,
¡Ya no te afanes!

Ríete de la vida,
Olvídate de las dietas,
Y cosecha las flores con versos de amor,
Que nunca se escriben en vano.

©René Chacón Linares.
De: La Fiera de un Ángel,
El Salvador, 9 de abril de 2000.

DOS POEMAS DE PATRICIA IRAHETA

2011-04-27T03:37:00.000-06:00

Patricia Iraheta, El Salvador

¿Quién se ha robado el mes de abril?

Virginia Wolf ha llegado esta noche a mi ventana
Para recordarme que la soledad y el silencio son tan necesarias como el agua.
Quiero verme a mi misma,

mi cara,

mis pies,

mis manos,

mis senos,

toda ya en profundo sentimiento
Esta noche es un tributo a mi necesidad de ver mis ojos, de vivir lo aprendido, y contarles a los pájaros nocturnos que estoy viva, que sueño y vivo.
He descubierto mis descuidos,
He dejado abandonada las tristezas y las alegrías pasadas, los recuerdos, las nostalgias.
Ha pasado mucho tiempo, sin que sienta el placer de escribir estas líneas,
Sin que le haga un poema a esta casa, sin que inaugure el espacio para mis recuerdos, para guardar mis hazañas.
Esta noche solitaria y profunda ha venido a recordarme
Que esta aquí mi cuerpo, mi tiempo, que estoy aquí, tiernamente conmigo.

NOSOTRAS

Nosotras las que tejemos el azar
y desciframos los sueños ajenos
las que crecimos atiborradas de esperanza
y no encontramos recodo en el recodo

Nosotras
... que llevamos preñez desde la infancia
nos desbordamos en razón
nos escondemos de la locura
las que dormimos pensando
y pensando soñamos
eternamente dueñas de todo
eternamente dueñas de nada

Las que los mares de ausencia
navegamos
sin tocar fondo
escondiéndonos de los miedos
atrapando apresuradas los momentos
que transgreden la razón
intentando detenernos en el tiempo
en este devenir
que casi siempre tiene sabor de ausencia
que casi siempre lo persigue el desaliento
Nosotras las que atrapamos la palabra
y liberamos el temor
a ser transitorias en el tiempo.

DOS POEMAS DE EVA ORTIZ

2011-04-26T05:27:00.000-06:00

Eva Ortiz, El Salvador

Lo que se queda

Lo que se queda
es la estación de llegada,
es como el aletear de un pájaro
que ha dejado de emigrar,
Hojarascas que recuerdan
pasado otoños,
incendios que incendiaron
su fogata bajo tres centímetros
de piel.

Lo que se queda
se llama por su nombre
y no miente,
porque le ha cocido
el vestido a la vida
y descorrido sus cierres
cuando le sofoca la asfixia.

Lo que se queda
ha recorrido laberintos,
las calles nocturnas del asfalto
que se quedaron tatuadas
en el alma.
2 de enero 2007.

Autorretrato

Soy de todas las mujeres de mi casa
la que no ha firmado testamento.

La que escapó de casa
sin salir de blanco.

La que sembró belladonas
cuando comenzó a sentir dolor.

Que quebró las horas,
que al cielo le soltó un hijo
y desanudo escapularios
en un arrebato de poesía.

POEMAS DE CAROLINA LUCERO

2011-04-25T06:25:00.000-06:00

Carolina Lucero, El Salvador

Amor lejano I

Silencio acongojado de tu ausencia
que se quedó entre mis labios
la tarde apresurada
de tus pasos

Busqué tu rostro interminable
entre la niebla
de humo de autobuses
de extraños pasaportes enmarcados
en los besos desvelados

Tu mirada entonces
se escabulló en el reflejo
de arenas encendidas
de pálidos colores que habitan en los cofres
del camino

Se quedó de repente
la tarde seca
en la convulsión
de mis interrogantes

La pregunta entonces
se esculpió en mi memoria
¿A dónde vas?
Del libro Hermano Lejano (inédito):

Amor lejano II

Nadie respondió
a la melancolía
de las interminables noches de amor
que se quedaron enclaustradas
entre mis manos quebradizas

Dispuse entonces
recolectar silencios
entre las piedras distantes
de tus ojos

Y encontré tu retrato
clavado en el balcón de mis penurias
forjando otra leyenda
de otras noches tibias
que hacen sombra en la distancia

Y busqué tu confesión
sembrada en el altar
de las noches vividas
con formas espectrales

y te volví a preguntar:

¿Dónde vas?
Del libro Hermano Lejano (inédito):

Amor lejano III

Era imposible la respuesta.

Tu aliento yerto sobre la tarde
me devolvió mustias las amarguras
cuando llegaron las cartas

Allí supe que en otros universos
el sol alumbra
como atelier eclosionado
por exceso de versos
rindiendo culto
al plástico sentido

La oscuridad podía simplemente
ser pintada
en el letargo de mis pestañas

Y tu amor,
tu amor interminable
con olor a tierra mojada
sufrió edema
de fotosíntesis

Pero para entonces
había terminado la poesía
de la lluvia…
Del libro Hermano Lejano (inédito):

DOS POEMAS DE ALEX CANIZALES

2011-04-24T04:02:00.000-06:00

Alex Canizales, El Salvador

LOS DOS OJOS

¿Y si después de tantas palabras

No sobrevive la palabra!

César Vallejo

Dos ojos tengo acrisolados
Uno, de mucha pena
Y, otro, de gran alegría.

Soy bueno y soy malo y gemido
Ah… si vos supieras de este milagro
De nacer y de morir concebido
Todo esto soy yo premeditado
Despedida y llaga
Vuelta regreso y huida
Vida y muerte; soy, único y única
Como tú ese monstruo de dos ojos
De sombras, de luz y sombrero
Derribado en fin ante un gemido
Ante un grande y sencillo verso.

Fuego y agua y despedida soy
Pero yo no soy Vallejo
Pero si hubiera nacido Vallejo
Lo mismo sufriría
Como tú quise escribir y me salió espuma.

Ah…hay golpes. Bárbaros heraldos perdidos
¡Es como si hubiera recordado mis espinas
Tus espinas al leerte y odiarte con ternura!

LA CRUZ DEL LLANTO

Y luego aquellas muertes

Que me hicieron tanto daño y dolor.

Pablo Neruda

Ya Federico y Miguel
Cayeron por España
Con los pies rostros
En los sótanos amarrados
Con la cruz de la lengua abanderada.

Y yo aquí
En este paisito del mundo
Silencioso, soñador,
Racimo de muerte
Hediondez y orín de coroneles
Golpeando como todos
Desde todos los llantos
Desde toda la indiferencia.

Canto
Y mi canto son nombres
Elevados y nostálgicos
Roque Dalton, David Hernández
Pablo Cruz, Wilmarrk Hernández
Febe y sus pies cristalinos
Salvador Ubao y su voz desaparecida en el aire.

¡Ay,! ¡Ay! Tanto dolor
Que uno algunas veces crece
Que se murió por nada

Pero no, no es cierto
Eso sólo es la intención
El puñal del suicida
Que quiere hacernos creer
Que nuestro honor de piedra
De beso, polvo y viento
Traía la paz soñada.

Desde la ceja del embrujo
Desde el prohibido amor y sus besos
Que tú te mueres, y mueres siempre por algo.

DOS POEMAS DE ABIGAÍL GUERRERO

2011-04-23T10:50:00.000-06:00

Abigaíl Guerrero, El Salvador

Feliz cumpleaños

Tercos fusiles agudos por toda la noche suenan.

La Virgen cura a los niños con salivilla de estrella.

Federico García Lorca

He recibido desde lo alto del cielo
desde el retumbo del llano
desde los tórax partidos,
desde el rojo amanecer
de horizontes incendiados,
desde los pasos perdidos,
perdidos en la búsqueda
de un refugio cercano,
desde el amargo llanto de un niño
quien pregunta por un padre
que jamás cruzará nuevamente los umbrales
de su rústico patio,
desde el sofisticado Dragón “F”
que escandalosamente surca los cielos
para vomitarnos su odio milenario,
y desde todos los clamores confusos
que resuenan allá afuera
en furiosa y cruel desbandada de espanto
recibo disparos
recibo ronquidos
recibo finalmente, una felicitación de cumpleaños
un amargo y doloroso cumpleaños,
en la primera ofensiva guerrera
de mil novecientos ochenta y uno.

Reencarnación

Has emergido desde el fondo del abismo
para darme el secreto lunar
de nocturnas humedades
tus cristales de sal
desmigajan mi arena
y nos tornamos pececillos de luz
tornasolados seres naufragando
en el azul profundo
de un aliento confundido,
en el remolino dulce
de sudores primitivos,
en la desembocadura tibia,
de antiguos sueños reprimidos,
y reencarnamos frente a frente,
elevando nuestras ansias
amotinándonos en la espera
remontando en corrientes
–Antidiluvial estrecho de silencios y quimeras-
Reconociendo nuestros cuerpos
traslúcidos de tanto amar
sobre votivos restos de alabastro
y flotantes trozos de madera,
desafiando las bitácoras,
conjurándonos en la espera,
sin peligros nocturnales,
sin minúsculas peceras,
sin temor a leviatanes,
sin timón,
sin red,
sin lámparas,
sin tregua.

POEMAS INEDITOS DE ALFONSO VELIS TOBAR

2011-04-22T14:44:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, poeta, narrador, ensayista, profesor Universitario,

El Salvador-canadá, fotografía Salvador Juárez

Día de cuaresma en tempestuoso invierno

Cigarra puta que escondida bajo tierra

Te hace la oruga de los males buenos

Y comes las raíces del infierno

Julio Iraheta Santos

Un día cualquiera como hoy salgo a la calle
Bajo la nieve de fragantes aromas fríos azota mis cabellos
Árboles tirados por el suelo por el fragor del viento.
Marchito árbol que soy desgarrado en pleno invierno.
Con bufanda abrigo de solapa,
Botas de tapir guantes de hojalata.
Salgo a la calle a 35 grados menos cero
Se me cuaja la sangre. Se me encrespan los nervios
Me duelen las coyunturas de las manos
Los goznes de los pies, se me entiesan las orejas
¡A mi Dios! ¡Extraño mis frescos otoños tropicales!
Las cigarras cantan entre ardientes soles vespertinos

Aquí lejos de la patria que amo
Por hoy me acompaña la humana amistad
De mi perrito faldero Toby fiel hermano
Vagamente mis pasos sigue
Para sabernos platicar a solas
Mi vecindad de gentes distintas
Esperan el bus de las siete
Se van regresan para volverse a ir
A su hora programada
El camión de la basura, el cartero, los cobros
Quizás las sensacionales noticias de mi patria
El diario crimen organizado, la violencia social
Propugnada por los idolatras del dinero
Pilatos que se lavan las manos
Asolapados en la corrupción, la mafia, las drogas
Y el despotismo del régimen
Me duele su pobreza infernal
Llena de miedo de frío de hambre.
Y quisiera repartirme pan a manos llenas
¡Y lloro por las noches!
Voy a mi ron acostumbrado a disipar la pena
Difícil vivir con una patria ausente
Como un niño en las noches por ella lloro.
Yo la tengo y me tiene a corazón partido
Y ella es como el fantasma de una madre
Corriendo desesperada tras mí sombra
En día de cuaresma el poeta
Medita largamente dando la cara
Se le quiebra la ternura de aquellos ojos
Sin cansancios en el alma medita
Barca que soy que se deja llevar
Vertiginosamente sin rumbo por la corriente
Rama que soy que por el peso de la nieve
Lentamente se desploma
Sobre la superficie del viento
Piedra que soy que a tientas se resbala
A la luz de los abismos…
Invierno/03/2009

(De: “Diario de un poeta desesperado”)

Embriaguez al otoño que llega

Odio que te marches,

Como también la negritud de las calles.

Mauricio Vallejo Marques.

I
Uno no sabe nada si se ha bebido todo el día
Oigo cantar un Torogoz entre el frondoso pino
Mi embriaguez tambalea de gozo y alegría
Más me sirvo otra copa de buen vino
Más no he perdido lucidez ni memoria
Ni esa sensación del mundo que me rodea
Sin dejar que mi alma oscurezca
Yo no ambiciono cargos oficiales
No deseo riquezas ni mucho menos honores
Quiero dejar una huella cristalina
Soy alma responsable de mi oficio

Las hojas muertas caen de los árboles
Lluvia de mariposas desprenden su vuelo
Al atardecer el aire del otoño es delicioso
Vuelan los pájaros en bandadas
Más es solo un instante desaparecen a lo lejos…
Si bien el vino disipa las penas
Como decía mi tío Tule Mata Melgar
Piropeando a las muchachas
Que pasaban por el barrio
Diciéndoles cositas chulas al oído
Son recuerdos que brotan de mi mente
Llega la hora de irte así en tarde de otoño
Los árboles desnudos yacen sin hojas
Me sirvo otro vaso de buen vino
Un pesado letargo afloja las cuerdas del corazón
Tal si hubiera bebido un instante
Pues soy mortal sumido en el sueño

II
Así pasamos todos en la vida
Como pasa el agua corriendo por los ríos
Para ir a desembocar en los mares
Sin regresar nunca sobre su misma corriente
Las flores ya se marchitan
Las hojas se vuelven amarillas
O de rojos bronceados a lo lejos

Pronto me abrigaré fríos inviernos
Se avecinan en tormentosas lluvias
Por hoy el otoño hace caer parvadas
De hojas muertas sobre los suelos

¡Salud hasta ver a Dios!
Decimos en mi tierra
Antes de echarnos el buen vino
Y de un solo trago vacío mi copa
¡Sin caer en el abismo negro del vicio y el delirio!
Es bueno embriagarse de vez en cuando!
¡Es saludable! Caen bien un par de tragos
Me siento borracho floto como una nube
Tendido en el firmamento de estrella fugaz
El poeta Dante decía que el vino
Siembra poesía en los corazones
Pues así embriagados cantaban Omar kayán y Lipo
Ilustres poetas del vino y del amor
¡Salud...! ¡Comamos bebamos amigos míos!
De estos delicados bocaditos agridulces
Preparados con amor por mí amada…
Otoño/10/09

(De: “Diario de un poeta Desesperado”)

Tarde de hastíos extraños

Amo tu desnudez

Porque desnuda me bebes con los poros

Como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Roque Dalton

En casa solos desnudos
Cual hojas junto al viento
Danzas y ritos en el amor
El tiempo es larga marcha de espera
Pero buscando renovar lo nuevo
Estamos como contra un muro derribado
Enmudece la palabra
Hablar otra lengua otras costumbres en país extraño
Es tarde de hastió caluroso
Es un infierno y no se aguanta
Afuera los niños corren en otros juegos
Que no fueron los nuestros cuando niños
Un día una tarde como esta
Hablando de los presupuestos de la vida
La caza la luz el teléfono el agua la calefacción
La leche de los niños. Aquí todo es abundancia
Nuestras penas y venturas
La nostalgia de la madre lejos en otros mares y valles
Me duele distante mi país. Sangrándose una vez más
Muriendo a nuevas primaveras
La tarde como un horno en tizones
Miren esas hermosas muchachas de London
Gordas, flacas, su única pasión solo broncearse
Ante el sol de las diez de la noche
Casi desnudas desde su pubis angelical
Y en mi país las siete en luna llena
Como si la otra pasión en el consumo
Fueran solo los embutidos enlatados
Los cigarros el vino las cervezas
Y la coca cola del imperio hasta en basuras
Las hamburguesas las papas refritas
La TV comidilla del sexo y la violencia
Aquí todo sobra para tirarlo a la calle
Allá todo falta para recogerlo
El tiempo mismo bastante extraño
Ya caen las hojas amarillas por hoy
La verde hierba empieza a secarse
Es el comienzo del otoño
Luego uno aprende a beber a solas
Para mitigar la nostalgia de los días
Matar el frío de los huesos
La soledad de las grandes nevadas
Por hoy nos contemplamos al espejo
Otra forma de vivir de ir muriendo
Pon los pies sobre esta tierra y haz lo que vieras
¡OH Dioses eternos!
Dos almas somos en un lugar del mundo
Comunes sencillas citándose en su lecho
Quedándose desnudos perdidos en lejano bosque
Dos semillitas en floración lanzados
A esa perra gana de hacer el amor. Avt1987

(De: “Diario de un poeta Desesperado”)

Expatriado de tu geografía

Todo el círculo de país pequeño

Que se queda quieto

Lya Ayala

Mi país a la distancia de miles de kilómetros
Tierra de esmeraldas corazón de América
Vivo en esta inmensidad de territorio
¡País mío tú de tan diminuto ejemplo!
¡Pequeña castañuela de amor!
Abrigado por el puño de mi mano
Pero es que no encuentro serenidad
En cuanto tus peligros y encantos
Es que un día cualquiera
Puedes morirte de muerte muerte
De nostalgias pero es hermoso mi país
Tierra prometida de ensueños y quebrantos
Diminuto garbanzo semillita de mostaza
Luna llena resplandece allá en el horizonte
A lo lejos mi país de codiciosos amos
Con su pequeñez de mar y lágrima
Es que la presencia de tu fuerza opresora
Está ahí aguaitada solita esperando
Imagen de dolor mi gente sencilla
Mi pueblo reguero de hormigas laboriosas
Que llevo a flor de piel
Estremecido en mi palabra
Temblor eterno temple de roca
Transido por la magnitud de tu tragedia
Hemos de muchos muertos
Sembrado de cruces tú historia
Expatriado yo de tu geografía
Tu pura ausencia me mata
Vivo y sé que existes
Por hoy el sueño me bota
AVT/03/11

(De: “Prodigiosa Blasfemia”)

Espejo roto en sus detalles

Mi pasado es un espejo roto

Porque perdí a Dios. (El me perdió)

Luis Melgar Brizuela

En esta tarde
Cómo lamento que estés ausente de mí
Mi reloj sus agujas giran al revés
Correr atrás el tiempo quisiera
Que cuando sean las doce de la noche
Sin angustia soledad entre mis sueños
Quisiera que fueran las seis de la tarde
Es locura o sueño de Quijote
Me contagia de su locura genial
Encojo mis rodillas, estiro todo mi cuerpo
Hombros y brazos como todas las noches.
Cómo lamento que tú estés ausente
Mi perrito juega mis rodillas
Interrumpo la meditación
Me rasca los pies, sacude su cola
Me huele lame suavemente mi cuerpo
Habla quiere salir a orinar la noche
Sigo lamentando tu ausencia
Miro el reloj y son las siete
Oigo el estridular de ese grillo
Podrías aparecer de repente
Lanzarme diatribas infernales o caricias
El abrazo fuerte de tus calores
Tú con el silencio de mis ojos
Creo que tu espacio hace falta
Cómo lamento que estés ausente
En mi reloj ya la madrugada cayó
Extraño esa ausencia de tus humores
Solo en desesperada memoria
No tengo más que la noche ausente
¡Mira estás mordiendo mi ternura!
AVT/2/04/11

De: “Prodigiosa Blasfemia”

Símbolo de mal presentimiento

Frente a la incertidumbre de los viajes

¡Es levantar la frente!

José Roberto Cea

¡Date cuenta mujer mírala bien!
¡Ha llegado otra vez!
¡La mariposa de grandes alas negras!
A nuestra sala
Es que es enorme
Y muy rara en sus colores mira
Y llega a darnos con su presencia
Alguna mala noticia
De mal presentimiento de alguna muerte
De alguien
Según la simbología mítica de estas lúgubres mariposas
Que rara vez visitan los aposentos familiares
Es solo para anunciar el mensaje de la muerte
Por hoy quiero estar a solas absolutamente
Aunque solo el clock clock del reloj
Me martiriza segundo a segundo
Estoy volviéndome viejo
Buscando entre mis poemas perdidos
Aquella mala noticia del amigo que desapareció
Por las fuerzas del orden
Y una mariposa nos trajo la noticia.
Ahora quizás alguien agoniza
Por hoy no quiero tener noticias inesperadas
La mariposa guarda su presencia silenciosa
Posando sobre la pared la estoy mirando
Oigo el corazón de una campana
No creo
La vida humana tiene su valor
Cada minuto con el nacimiento
o la muerte de la vida.
Una lágrima se junta con una sonrisa feliz.
Podría ser que viene anunciándome la mía
Me duele el corazón de canto enajenado
Podría morir ahora más que nunca de dulce muerte.

(De: “Prodigiosa Blasfemia”)

De lo inesperado

Bueno, pues como dicen que no hay secretos para Dios,

Algún día no habrá secretos para nadie.

Mauricio Vallejo (1958-1981)

Cenizas quedarán de la invisible palabra
Que fue solo significado y sonido.
Cenizas de lo que se respiraba
Queda después de la hecatombe
De lo que existía
Luego viene el desastre
Queda el mal tiempo
Solo cenizas serán tu cuerpo
Entre la desnudez de los suplicios
Sin una lagrima encendida
Donde dejas todo
Ahí no cabe nada más
Solo la materia de lo que fuiste
Cenizas a la tierra a lo mejor
Mis cenizas en el sumo de una fruta
En boca del hambriento
La hoja que deja su sombra inerte
Sobre el lomo de las ramas quebradizas
De la imaginación y el miedo no vernos salvos
Del olvido y del sueño despierto
Cenizas de la tierra por los siglos de los siglos
Un día perecida por el hombre
Que no supo escuchar sus quejidos
Y en dolamas nucleares
Por ello la tierra retumba
Desde el fondo de sus ciegos estertores
Se está doliendo la tierra la fauna muere
De sus dolamas infernales
Y en grandes oleadas de calor la tierra viene
Del hombre que la vela la despelleja a su fin eterno
Que florezcan los enigmas de lo que está por llegar
Los cataclismos inesperados
Que sorprenden a la grotesca mirada
En la trágica muerte sin destino
Haz que recobre todo el esplendor
Dorado de mis fuegos
En la eternidad de mis encantados instantes
Solo cenizas quedaran de toda esta galaxia imaginaria
De los fuegos en millones de partículas atómicas
Tienes que deshacerte de todo
Nada te llevas ni tus cenizas que fueron
El brillante esplendor más grande de tu vida
Cenizas de lo que fue este amor por la humanidad entera
Cenizas de los que dividieron el mundo para propiedad privada
De sus gozos terrenales nada se llevan
Queda tu memoria tus hechos
Tu palabra escrita en esta página
Hasta que aguante la polilla del tiempo
Junto a la eternidad del sueño
De lo que pudo haber sido y no fue…
AVT/04/11

(De: “Prodigiosa Blasfemia”)

UN POEMA DE DORA GUERRA

2011-04-20T06:19:00.000-06:00

Dora Guerra, Francia-El Salvador

GRITO EN EL VIENTO

En el viento sin voces
he buscado tu voz sin esperanza.
He cerrado mis ojos
para verte en la nada
y he extendido mi mano
sin encontrar la tuya en la distancia.

No hay aurora en mi noche
ni verde en mi horizonte que se alarga.

Tu huella en mi camino,
grabada sobre el agua,
borrada para siempre
y siempre fija en mi alma,
ha de seguir la mía en la tiniebla,
debajo de mi planta;
conmigo irá después de las estrellas
y en el fondo del agua.

Y aunque tal vez la imagen de mis ojos
se haya borrado en tu alma,
por todos los caminos que recorras
llevarás tus miradas.
Y si ya tus oídos
olvidaron mi acento que te hablaba,
en toda melodía que recojas
estarán mis palabras
y todo grito amargo que a ti llegue
saldrá de mi garganta.

En la noche desnuda,
en los ríos sin agua,
en la aurora ya muerta
antes de la mañana,
en la nube sin vida,
en la niebla del alba,
yo buscaré tu voz, sin esperanza,
y cerraré mis ojos
para verte mejor entre la nada,
y extenderé mi mano
hacia ti, a través de la distancia.

Cuando todo mi cuerpo
cansado esté después de la jornada;
y mis ojos cerrados
de nuevo a la Luz se abran;
y mi mano extendida
retorne a reposar sobre mi falda
¿habré de recobrar toda la luz
a mi vida negada?
¿mereceré llegar hasta la cima
fértil de la montaña?
o dormiré, tal vez, un sueño mudo,
de noche y sin palabras.

CUENTOS- WALTER IRAHETA NERIO

2011-04-14T05:43:00.001-06:00

Walter Iraheta Nerio, El Salvador-Suiza

CUENTOS

CHUNGO MARAVILLA

Es un día soleado en la metrópoli de San Salvador, las gradas del estadio de Mejicanos están repletas de escolares. En el terreno de juego se enfrentan los equipos de fútbol de las escuelas de Mejicanos y Zacamil. De fondo resuenan los cueros y metales de las fanfarrias.

La pelota rebota en el travesaño de la portería mejicaneña, el defensa Chungo Tamegua da un salto y cabecea de medio lado. La pelota viaja hasta el medio campo del estadio:

-¡Chivísimo, Chungo! –le dijo Computer García, su compañero de retaguardia del equipo de la escuela Mejicanos número 2.

En el medio campo la pelota es atrapada por un adversario del equipo de la escuela Zacamil número 1, y de nuevo el pelotazo cae en terreno de riesgo, pero allí está Sherman López que es defensa del equipo mejicaneño y hace un paro de pecho, la pelota se desliza hasta su rodilla. Sherman López pasa la bola a su compañero Ribuk Gonsáles, éste retacha de taquito y la entrega a Bluyin Pérez, la pelota vuela hasta el medio campo. Ahora la pelota es atrapada por un jugador zacamiliano y de pase en pase regresa hasta el área menor, atrás corre Aseiko-digital Ramírez sin lograr alcanzar al delantero zacamiliano. Pero allí está Katerpilar Serrano el otro defensa portentoso del equipo mejicaneño que hace una barrida y tumba al delantero zacamiliano, el árbitro pita y favorece con tiro libre al equipo zacamiliano. La pelota viaja en parabólica, Copyray Martínez el portero de Mejicanos se lanza en vuelo y logra sacar la pelota al corner.

En la barra hay gritos, aplausos y suenan los cueros y metales de la fanfarria mejicaneña en la que destacan Leydy, Jennifer, Vicki, Meybi, Shirley, más otra docena de chicas bien equipadas de panderetas.

Por fin: tiro de esquina, el portero Copyray Martínez hace otro vuelo, la pelota gira como trompo y cae de nuevo en área de riesgo. Un delantero zacamiliano cabecea y la pelota pega en la esquina de la portería. Hay un revoltijo de piernas y de nuevo Katerpilar Serrano se encarga de salvar al equipo mejicaneño. La pelota ahora vuela en curva hacia la banda izquierda donde Chungo Tamegua da un puntazo, la pelota sale en torbellino y:

-¡Gol!

-¡Gol, gol, gooooool! –grita emocionada la barra zacamiliana.

Pero fue un autogol. Un desaguisado de Chungo Tamegua.

Chungo Tamegua queda hecho estatua de piedra, en la barra mejicaneña hay un silencio de cementerio, la fanfarria se ha desinflado y entonces se escuchan los insultos de los mejicaneños que caen como rayos sobre el petrificado Chungo:

-¡Por las once mil vírgenes!

-¡Tenías que ser vos Chungo-Chupacabra!

-¡La regaste Chupacabra!

-¡Te vamos a expulsar del equipo, Chupacabra!

Del otro lado de las gradas, se escucha la fiesta de la barra zacamiliana, bombos y trompetas de fanfarria, griterías de vivas y coros de gesta: «Lión puede ser abatido pero nunca vencido, viva lión jodido». El león era la mascota de los zacamilianos, y para éstos «Jodido» quería decir «pícaro».

Muy avergonzado por la mala jugada Chungo Tamegua pidió a Aftershave Guevara -capitán mejicaneño-, que lo cambiara a la delantera para reponer el gol de la vergüenza, de todos modos el marcador era de uno a uno, lo cual aún permitía ganar.

El capitán Aftershave Guevara aceptó y Chungo pasó a la artillería junto con Megabay Ortíz, Teleflash Colorado y Laserjet Orellana. Jugaron los últimos veinte minutos del segundo tiempo y los dos equipos quedaron empatados: Uno a uno.

Como el partido era amistoso, más valió la metida de pata de Chungo Tamaegua para no tener enemistades. Así los unos y los otros, sin ningún sesgo de revancha, se podían invitar en adelante a sus respectivas ferias escolares, fiestas cívicas y turnos filantrópicos.

A pesar de todo, las cosas se agravaron para Chungo Tamegua, y durante toda la semana no paraban de decirle los más abominables apodos derivados de su nombre de familia, recriminando su metida de pata, el autogol, el gol de la vergüenza.

Chungo Tamegua cansado de tanta mofa, convenció a su madre para que fuesen a la alcaldía municipal y le cambiaran de una vez por todas ese nombrecito de calvario: Chungo Tamegua Maravilla.

Al parecer, el destino había desfavorecido a Chungo, pues, debería llamarse Jesús Maravilla, pero al momento de su inscripción en el registro civil de la alcaldía de Jocorón -pueblito de frontera de La Unión-, la secretaria de turno fue literal y escribió tal cual había dicho la madre del recién nacido: Se llama como su padre.

Conocido del caserío, al susodicho padre lo llamaban por el diminutivo de Jesús: «Chungo», y para diferenciarlo de otros homónimos -pues habían como diez Chungos en Jocorón-, le decían: «el de la tamegua», lo cual traducido del dialecto Lenca al Español quería decir: el que corta la hierba de la milpa. Automáticamente la secretaria de turno escribió en la partida de nacimiento del recién nacido: Chungo Tamegua Maravilla.

Durante la guerra civil muchas familias del pueblito de Jocoro tuvieron que emigar, para escapar del fuego cruzado de los bandos en guerra. Así fue como nuestro héroe Chungo Tamegua emigró con su familia a la metrópoli de San Salvador, en busca de seguridad y porvenir. Ya en la capital, la madre de Chungo se hizo cargo de la familia, mientras el padre siguió la ruta de los Yunai como inmigrante. Pasaron los años, terminó la guerra, y allí estaba ya Chungo Tamegua estudiando cuarto grado en la escuela Mejicanos número 2, y , enlistado en la gloriosa selección de fútbol de su plantel.

Después de aquel emocionante partido de fútbol donde Chungo se agenciara el fatídico autogol, gol de la vergüenza, la madre comprendía el malestar de su hijo y, se dieron cita en la alcaldía de Mejicanos. El trueque de nombre no estaba fácil, la empleada del registro civil fue clara en explicar que se necesitaba hacer el trámite ante un abogado y con dos testigos que conocieran a la familia.

-¿Y por qué desea cambiar el nombre al muchacho? –preguntó la empleada, por rigor administrativo.

-Usted sabe, hay nombres pasados de moda que se prestan a la burla. Además todos los compañeritos de mi hijo llevan nombres supermodernos –respondió la madre de Chungo, y en seguida le contó los pormenores del equívoco a la hora de hacer la partida de nacimiento en el pueblito de frontera de Jocorón.

La empleada municipal continuó su cuestionario, según el rigor administrativo, esta vez dirigida al chico:

-¿Y cómo te deseas llamar, hijo?

-Pues...¡Internet Maravilla! –dijo Chungo con toda la naturalidad del mundo.

-La verdad, eso será difícil, porque hay una ordenanza municipal recién aprobada en todo el país, que prohibe usar nombres extranjeros –dijo la empleada.

Por un momento Chungo y su madre se quedaron en silencio, se miraron con resignación, como diciendo que no podían pagar un abogado. Pero la empleada municipal retomó la palabra:

-Se puede cambiar el nombre, pero deben elegir un nombre en español o en náhuatl.

-Bueno, me llamaré Jesús Maravilla, como debía llamarme –aceptó Chungo.

La empleada municipal abrió una gaveta, sacó una ficha, escribió una nota y luego dijo a la madre de Chungo que podía pasar a la sección jurídica de la alcaldía, un abogado seguiría el proceso a través del programa de servicio social.

XICALAPA

Cuento de Walter Iraheta Nerio

Después de un largo rato de camino en la montaña Xicalapa, el joven Balam se detuvo junto a un riachuelo para beber agua, se inclinó hacia la charca y mientras bebía el virtuoso líquido, un presagio tomaba lugar en su mente. El joven trató de no turbarse y se entregó a mojar su negra melena.

Balam regresaba del pueblito de Toyos, a donde había viajado para buscar comprados que urgían a su madre. El sudor y la fatiga imponían descanso a mitad de la montaña, y Balam se entusiasmaba con la frescura de la quebrada.

De nuevo Balam deleitaba frescos sorbos de agua cuando advirtió un ruido que removía la hojarasca, un ruido que por breve y ligero le despertaba sospechas. Balam esperó un instante y al no oír más aquel ruido, dispuso seguir con su descanso.

Sentado sobre una roca, Balam pensaba que en sus quince años nunca dio importancia a los presagios, ahora no quería dejarse atrapar por supersticiones, y se entregó a mirar los helechos gigantescos que poblaban la ribera.

Como cada vez que se detenía en un camino, a Balam le gustaba contemplar los parajes, detalles en las plantas, en los animales y en la misma tierra. Le sorprendía la geometría perfecta de las nervaduras y el decorado de formas caprichosas en las hojas de los helechos.

Frente a la foresta Balam dejaba correr su fantasía y pensó que los inmensos helechos eran animales mitológicos, los gruesos tallos cobraban majestad y las hojas parecían alas de gigantescos pájaros convertido en arbustos.

Todo era gigantesco en la montaña Xicalapa, los árboles debían ser del inicio del planeta, se requería inclinar la cabeza hacia atrás para mirar los copos, arriba se extendían las ramas como techo, y se necesitaba tres hombres para abrazar un tronco.

A Balam también le gustaba mirar el combinado luminoso y delicado de las orquídeas, poseían tanta luz que iluminaban los troncos y las cortinas de lianas que flotaban en la foresta.

Parecía que la naturaleza compensaba la sombra del bosque, y las orquídeas estaban allí para fabricar luz. De las ramas de ceibos, chilamates y ujushtes colgaban orquídeas como soles y estrellas. En los troncos legendarios se extendía un tapiz de musgo, parecía un grueso abrigo que envolvía la espalda del árbol, justo donde el sol no calentaba. Era una simbiosis, el tronco daba la savia y el musgo daba el abrigo.

Balam se maravillaba con la perfecta perpendicularidad de las cañas, la equidistancia entre anillos y la textura metálica amarillenta como otra versión tubular de las orquídeas. También las cañas estaban allí para dar música con sus hojas de seda y el crujir de sus tallos.

Entre hojas y troncos Balam descubrió minúsculos escarabajos que ya conocía muy bien, pero le seguían maravillando. Era increíble ver como los escarabajos salían de la hojarasca oscura, y brillaban con sus corazas de metálico escarlata, oro, ópalo, esmeralda o pintados como mosaicos.

La misma sensación fantástica le producía el revoloteo de furtivas libélulas fluorescentes. Las libélulas hacían una danza veloz que dibujaba trazas geométricas en el aire, como un ritual. Después las libélulas planeaban para caer en picado sobre las charcas, y se elevaban con la velocidad de un parpadeo.

Mirar esos detalles de la naturaleza producía a Balam una armonía en su alma, minúsculos detalles en el universo de la montaña. Sin embargo le inquietaba mirar como la fantástica ingeniería de colores y formas de los insectos terminaba en un picotazo de pájaro. El arte de la vida terminaba en un picotazo. Pero, a la vez, los pájaros tenían sus propias maravillas y colores y cantos y jugueteos, que también le despertaban pena al pensar que tanta belleza terminaba en una tarascada de felino.

¿Cuánto tiempo tardaba un escarabajo en crecer y mostrar sus bellos colores pétreos o metálicos? La naturaleza era tal, una cadena de vida y muerte.

El extraño ruido volvió en sí a Balam y lo alertó a mirar en derredor, pero como regresara el silencio fijó sus ojos en la minúscula hierba de la playa que se alargaba junto a la charca. Allí descubrió insectos transparentes, pero no quiso regresar a la contemplación, aún tenía sed.

Balam tomó pequeños sorbos de agua, se tendió a ras de la pequeña charca para refrescar su ardiente rostro y regresó a la roca para seguir su descanso. Por el ruido sospechoso Balam tenía de nuevo el extraño presagio, batiendo entre su pecho.

Sobre las cumbres de la montaña Xicalapa, el joven Balam miró deslizarse bancos de neblina, por momentos la foresta quedaba escondida y el juego de sombras tachonaba los bosques con distintos tonos de verde, azul, marrón y gris.

Todo era tranquilidad, y en esa paz reposaba Balam, cuando el ruido sospechoso de nuevo removía la hojarasca.

Acostumbrado a los secretos avances de animales montañeses, Balam aprendió a diferenciar los ruidos que advertían cualquier presencia. Sabía distiguir los pasos de un zorro a los de un coatí, los pasos del puma eran casi inaudibles, pero los pasos del tigre no dejaba oír en absoluto ni el más leve roce de sus pisadas sobre la hojarasca. Balam sabía que el ocelote era muy audaz porque se emboscaba, pero sus saltos de avanzada lo delataban. Por supuesto, era muy notable cuando una estampida de dantos se aproximaba, pues removían los cerros con estrépito, en cambio se dificultaba advertir la llegada de una manada de monos congos, a no ser por las ramas que balanceaban en sus saltos.

Balam fue instruído por su padre en la tradición xicaque, para que supiera conducirse en la montaña. Balam podía evadir peligros, diferenciar sonidos, identificar huellas en la tierra. Por las formas de las huellas sabía qué tipo de serpiente se había deslizado, qué clase de escarabajo dejaba tales rastros. Diferenciaba además los olores animales esparcidos en el aire.

Balam aprendió que de todos los animales el más temible era el tigre, con abundante presencia en las leyendas que de voz en voz daban cuenta de tal voracidad, aunque paradójicamente era apacible. Tanta fiereza tenía el tigre que podía cortar de tajo el cuello a un venado, pero igual no era un animal insaciable. Lo temible del tigre llegaba porque era asustadizo, un animal asustado era incontrolable, por ello no se debía asustar al tigre, era mejor simular o ignorar su presencia, pero sin darle flanco de ataque.

Por esos relatos de fieras, durante las extensas travesías por la montaña Xicalapa, los lugareños xicaques viajaban en grupos, cuando no, llevaban sus lanzas y sus cuchillos de obsidiana para disuadir una embestida.

Cruzar los senderos de la montaña no era peligroso, aunque el riesgo de un ataque animal llegaba por el sentido de proteger su territorio. De todos modos, se decía Balam, no era agradable ser perseguido por una manada de traviesos monos congos, y mucho menos por el tigre.

Los pobladores de la montaña, el pueblo xicaque, raras veces bajaban a las villas de los ladinos, pues en las aldeas tenían sus propias industrias y cultivos comunitarios, conservaban sus costumbres y su lengua xicaque, y viajaban a los pueblos solamente para el trueque de sus productos por medicamentos o alguna herramienta.

Por fin, ante la persistencia del ruido entre la hojarasca, el joven Balam subió a un risco para cerciorarse de la llegada de alguna bestia. Quería saber si enfrentaba ya el asedio de ese adversario felino. Para ese momento Balam había observado los árboles que podían protegerlo, en caso que un tigre lo arremetiera, subiría a un árbol de tronco liso.

Desde el risco Balam sintió un ruido escandaloso de piedras que rodaban. Con suma precaución dispuso su lanza, apuntando hacia el lugar sospechoso. Aunque descartaba que fuese un tigre, porque no habían olores felinos en el aire.

Balam nunca había atacado a ningún animal, mucho menos a un felino de gran talla, pues, desde antes que se recordaran los nombres de los parajes y las cosas, la ley de la montaña Xicalapa vedaba matar animales, solamente en casos de defensa personal o para la alimentación se podía sacrificar a un animal. Aunque en las aldeas de la montaña criaban conejos, guajolotes o pescaban en el gran río.

La neblina envolvió la foresta, una brisa fría bajaba como señal de inminente aguacero. En tanto buscaba otro signo de presencia animal, Balam alistó su lanza, sentía agitados tamborileos entre su pecho, trataba de no alarmarse, pensaba como en otras veces que el enigma podría resultar convertido en un danto extraviado de su manada.

Los dantos siempre aparecían del silencio cuando andaban solos. Pero en manada, los dantos aunque bromistas, eran capaces de botar un árbol de un golpe con la frente. Pero esta vez el ruido era suave, y parecía ser de un pícaro coatí que iba buscando cangrejos entre rocas, así que removía la hojarasca.

Pensaba en el tigre, pensaba en el danto, pensaba en el coatí, el joven Balam tenía ya la decisión y el instinto listo para el ataque final. Estaba decidido a batirse con la lanza en cuanto descubriera el asalto de la bestia. El ruido estaba a pocos pasos, Balam aspiró cuanto aire pudo y lo retuvo entre su pecho.

Allí, junto a un grueso tronco estaba ya la temible fiera, se le podía oír por el ruido de sus pasos sigilosos.

-¡Pero no! –exclamó Balam.

Todos los presagios se sublimaron, Balam recobró su respiración normal, mientras se acomodaba en el risco para tener mejor vista.

-¡Un venado! –dijo Balam para sí.

Allí estaba el venado bajo el ramaje de los arbustos, echado sobre un lecho de hierbas.

Los ojos de Balam brillaron como azabaches y su rostro expectante ganó una sonrisa:

-¡Vaya misterio!

Balam recobró la paz y sintió la tibiesa del sol que de nuevo aparecía entre claros de los bancos de nubes.

-¡Qué alivio! No era el felino –dijo Balam, mientras miraba que el venado se escondía entre el follaje y la hierba.

Balam bajó la lanza de obsidiana, mientras miraba hacia los arbustos para averiguar por qué el venado no escapaba con su presencia. Un caso inquietante, porque los venados eran escurridísimos, no se dejaban acercar a pocos pasos.

Balam pensaba que era una suerte no haber tirado su lanza, y ciertamente se abstuvo de batir al venado, pues, otro presentimiento lo iluminó. Además nunca había atacado a un venado porque pesaba la tradición que el espíritu humano reencarna en el venado. Justamente xicaques quería decir: hombres venados.

A decir verdad Balam llevaba su lanza de obsidiana solamente para ahuyentar cualquier despistado animal que se le cruzara por el camino. Estaba seguro que tampoco mataría al tigre, solamente lo ahuyentaría, porque también la tradición decía que el tigre es el ser que nos conduce hacia el más allá, después de la muerte.

Finalmente el venado se alzó de un salto entre los arbustos, sin dejar de mirar y olfatear hacia todos lados. El venado dio un paso corto con cuidado, y en ese instante apareció otro pequeño venado.

Balam observaba que el animalillo con inquieto esmero alargaba su cuello, como queriendo beber con sus ojos aquel paisaje nuevo para él.

Se trataba de un venado recién nacido, y el animal grande era una venada.

-¡Vaya, que sorpresa! –exclamó Balam.

El sol ganó un trecho de cielo y dejó colar sus rayos por los bordes de las nubes, bordes dorados bajo los cuales nacía un arcoiris en el invierno de la montaña Xicalapa.

"Es difícil desmontar los mecanismos del terror"

2011-04-13T05:45:00.000-06:00

Horacio Castellano Moya, Honduras-El Salvador,

Imagen de EL PAÍS de España

CRÍTICA: EL LIBRO DE LA SEMANA Horacio Castellanos Moya

"Es difícil desmontar los mecanismos del terror"

POR ROSA MORA 26/03/2011 (BABELIA) EL PAÍS.COM

________________________________________

El Salvador de 1980 es el escenario de La sirvienta y el luchador, la cuarta novela de la saga de los Aragón: una historia extrema y estremecedora en la que el autor resalta los detalles de la vida cotidiana "dentro de la peor de las crueldades"

________________________________________

Las novelas de Horacio Castellanos Moya no dejan indiferente y La sirvienta y el luchador menos que ninguna. La intensidad de la prosa y la historia que narra no dan respiro al lector. "Es una historia tremenda, de personas que, en medio de conflictos terribles, expresan siempre lo más extremo del ser humano".

Estamos en San Salvador en 1980, a finales de febrero y principios de marzo, poco antes del asesinato de monseñor Romero. Desde las primeras páginas sabemos que Albertico, nieto de don Pericles Aragón al que ya conocimos en novelas anteriores como Tirana memoria, y su mujer, Brita, han sido detenidos, quizá mejor secuestrados, y llevados al ignominioso Palacio Negro, donde se ablanda y tortura a los subversivos y de donde muchos desaparecen para no ser encontrados jamás.

El Gobierno represor y los llamados subversivos, cada vez más organizados y armados, se enfrentan a muerte. "La situación en El Salvador era irreversible. Se pensaba que surgiría algo en el centro, pero no, no había remedio, los extremos atraían. La vida cotidiana en ese contexto político es como una gran nube oscura de la que no hay manera de escapar: los detalles de la vida cotidiana dentro de la peor de las crueldades".

El Vikingo es un antiguo luchador. Está viejo y enfermo. Su tarea actual es la de ablandar a los detenidos, pero a él lo que le gusta es salir de pesca, a por la presa, pero ya no se lo dejan hacer, dicen que ha perdido reflejos, por eso lo tienen en los sótanos. Pero en esta ocasión, sí le dejan salir de caza, a por Albertico y Brita.

María Elena sirvió en casa de don Pericles y de doña Haydée, y la familia Aragón le pide que atienda la casa de Albertico. Es ella, la que escucha las homilías de monseñor Romero, quien se da cuenta de que la pareja ha desaparecido. Teme lo peor. Reza porque no les hagan daño.

Ante la pasividad de los Aragón, que confían en sus teóricos contactos para encontrar a Albertico y Brita, María Elena pasa a la acción. "Ella tiene la energía positiva que no tienen los otros personajes. Una energía moral que le impide estar paralizada por el miedo. No tiene ideas políticas muy claras, pero sí sensibilidad hacia la justicia. Puede hacer frente a una situación peligrosa. Transmite una idea de esperanza". En su frenético ir y venir para encontrar a los chicos, María Elena recurrirá al Vikingo, que en otros tiempos estuvo enamorado de ella.

La sirvienta y el luchador está estructurada en cuatro partes y un epílogo. En la primera, descubrimos al Vikingo; en la segunda, a María Elena. La tercera es una explosión de voces: Belka, la hija de María Elena; Joselito, su nieto; la gorda Rita. En la cuarta, el Vikingo y María Elena volverán a encontrarse, en un hospital. "No es una historia de buenos y malos. Incluso en el Vikingo hay un atisbo de humanidad".

Al final todos saldrán perdiendo. Es como si esa nube oscura de la que habla Horacio Castellanos Moya les castigase. Es la desolación. "A veces, la cotidianeidad se convierte en tragedia". El epílogo es duro, con un guiño de humor terrorífico. "Explica lo que vendrá, indica el túnel negro de la guerra, sus prolegómenos. La guerra saca lo peor y lo mejor del hombre".

La saga de los Aragón se inició con Donde no estén ustedes (2003), siguió con Desmoronamiento (2006) y Tirana memoria (2008). ¿Habrá una continuación tras La sirvienta y el luchador? "Probablemente. Estas novelas van creciendo de forma espontánea. No tengo un diseño preciso de la saga, pero casi siempre queda un fleco suelto". Ojalá. El lector se pregunta qué será de Joselito, que tiene ahora 19 años y está con los subversivos armados.

En El asco (1997), el escritor narra la demolición política y cultural de El Salvador; en el libro de relatos En la congoja de la pasada tormenta (2009), habla del miedo, de la violencia que trastorna la vida, de la guerra, del destierro, de las difíciles relaciones humanas. Son solo dos ejemplos de su obra, que estremece.

Horacio Castellanos Moya (Tegucigalpa, Honduras, 1957) se crió en El Salvador. "Mis historias son de El Salvador. Su eje es la experiencia de mi formación y crecimiento en este país. Quedé conmocionado. De ahí la radicalidad de mis temas".

¿Alguna vez podrá escribir sobre un país en paz? "Creo que yo no veré esa paz. El gran problema es que una sociedad vive aterrorizada por la violencia política y cuando se logra una cierta normalidad, vive aterrorizada por la violencia criminal. Cuando todo esto alcanza a dos o tres generaciones es difícil desmontar los mecanismos del terror. Centroamérica vive el cansancio de una vida en zozobra permanente".

______________

*Artículo publicado en el Suplento Cultural BABELIA, El País, España.

POEMAS DE OSWALDO ESCOBAR VELADO

2011-04-12T05:53:00.000-06:00

Oswaldo Escobar Velado

Justicia

El salario en la fábrica está bajo
No alcanza la moneda.
Ya no hay nadie que pueda
Vivir con lo que gana en el trabajo.

Los trust y cartels lo reparten todo:
Para los accionistas, el dinero
Como río abundante, ¿y el obrero?
Le dan sus cents, por cierto de mal modo.

Es ésta la justicia del presente:
Una balanza que en siglo veinte
Dejó de ser precisa.

Se puede concretar de esta manera:
Por llenarle a un míster la cartera,
Se le deja al obrero sin camisa.

Del Libro: Poemas con los ojos cerrados
© Oswaldo Escobar Velado

Pieza de mesón de un obrero

Una percha adquirida a precio módico.
Tres ladrillos aspiran a cocina
Colocados de intento en una esquina.
Un gran quinqué. Retratos de periódico.

Un San Antonio con el vidrio roto
Y adornado con flores de papel.
Ropa sucia en el suelo. Un alboroto
De figuras decoran un cancel.

Tal es el cuarto en que el obrero tiene
Que ir viviendo. Apenas se sostiene.
¡Él no puede vivir de otra manera!

¡Por esta pieza pagará mañana
En concepto de renta a la casera
La cuarta parte del jornal que gana!

Del Libro: Poemas con los ojos cerrados
© Oswaldo Escobar Velado

Soneto a Pablo Neruda

Atacante, atacado, no vencido.
Bernardo de O’Higgns con sus sueños grandes
Te cubre para siempre. Estás ungido
En la nieve perpetua de Los Andes.

Va tu oceánica espada reluciente
Con un poco de luna salitrosa
Llenando con su luz al Continente,
Contenido en tu sangre generosa.

Empujada por diástole suprema
En un impulso limpio de pecado
Tu palabra de amor, todo lo quema.

Delirante, Neruda, llegó el día
En que estás por los hombres ubicado
Más allá de tu angustia y tu poesía.

Del Libro: Poemas con los ojos cerrados
© Oswaldo Escobar Velado

Anhelo de libertad total

Bajo este viento negro que golpea la noche,
Lejos del tremendo fastidio de las ciudades grandes
Quiero decir mi canto de libertad, yo solo.

Yo quiero huir del corazón del mundo,
Dejar estas raíces que me atan a la tierra,
Soltar estas mis manos que ni siquiera pueden
Ir a tocar las rojas pupilas de los astros.
Mi cabellera amarga, mi boca sin un grito,
Mis ojos como lámparas en los mismos paisajes
Anhelo de ser pájaro y anhelo de ser astro.

Deseo de oir música y de encender la rosa,
De saber si el verano trae botas azules,
De ver cómo los ángeles desnudan a la aurora
Y saber si en los ríos hay violines tocando.

Emoción de meterse debajo de la tierra
Y de sentir la vida de las frescas raíces.
Emoción de querer ir dorando los frutos
Para jugar con ellos y jugar con los niños.

Libertad es olvido de las ciudades tristes
Que tienen cementerio;
Libertad es olvido de las cadenas frías
¡Olvido de este lastre que nos ata a la tierra!

Del Libro: Árbol de lucha y esperanza
© Oswaldo Escobar Velado

POEMAS DE GABRIEL OTERO

2011-04-11T08:14:00.000-06:00

Gabriel Otero, El Salvador

CUERNAVACA

¿Cómo no sentir la inesperada
piel de tus tardes?
¿Cómo no dormir en las cúpulas
de tus iglesias?
Si fue tu lluvia la que conjuró
a mi sortilegio.
Si fue tu follaje el que curó
a mi garganta.
Y si en tu cielo desierto
no encuentro el rastro de un oráculo
será la hora de guardar los ojos
en los bolsillos del pantalón
será un nuevo tiempo
para empacarte y llevarte conmigo.

POETICA V

Hace mucho tiempo
me perdí
en la desmemoria

la silueta del volcán
es sólo la quimera
de una mente ociosa

mi polvo lo esparcieron
por los cafetales

mi sangre
fue bebida por medusa

mi nombre
fue inmolado en nombre
de lo insano

pero todavía existo

persisto en la incorregible
búsqueda de mi palabra

VEJEZ

La secuencia vital
ardiendo

Cronos sumergido
en el abismo

la vida que se fuga
en el incienso

es tiempo de coser
una mortaja
de estrellas

POÉTICA VI

La estocada
de un florete
en el mismo
lugar

por ahí
punza
la madrugada

por ahí
duele
el fermento

y sin
tropiezos
de la herida
florean
los versos
sin filigranas

de la destreza
del orfebre
viven
o agonizan
en el olvido.

POEMAS DE DANIEL EGUIZÁBAL

2011-04-10T20:38:00.000-06:00

Daniel Eguizábal, El Salvador

Guatajiagua 3:45 P.M. Al sur de los recuerdos

Para Carnen González Huguet

Esta calle sombría al sur de los recuerdos
Hace parir tu voz en mi tímpano sin ruta.
Todo lo escucho
Desde el ronroneo implacable de un motor
Hasta la música sin nombre que anida los sentidos.
Fragua la brea de los días la calzada
Reza el alma un estertor de lluvia interna
Lo que fue historia —tu voz sobre mi vaso—
Lo grita un ángel milenario
Desde el fósforo del alba
Hasta el túnel de los ocasos malheridos.
Irreverentes brújulas —las aves—
Inventan formas de leer los cielos
Bajando hasta la fronda de un abecedario azul
Que sangre fiebres de tu mano hasta mi mano
Al compás de algún añoro.
Sobre esta calle sombría al sur de los recuerdos
Arremete con su fibra
El burro indescriptible que pisamos
Junto a los primeros hijos de la tarde.
Un tropo fugaz se vuelve llano
Incendiando en voz alta
Los gritos oscuros
Que no cesan de lagrimar las horas.
Sobre esta calle sombría
—como si un dejo vacía sus ayeres—
Los relojes se agrandan
Y nos alfiletea el alma
La uña diminuta del silencio.
Sobre esta calle sombría
En algún lugar del tiempo
Se desnudó tu paso junto al mío…

Memorial de savia

Si no amara los silencios milenarios
No hablaría con el yodo de mis ojos.
Si de mi boca a tu boca no bebiera tu voz
No reventaría la mía como esperma fértil;
Ni me alzaría ermitaño
Tras la infinita alegoría del silencio.
Y, aunque me trague a copos
La bruma rumorosa de los mares
Y el tañer de las cuerdas de la aurora
Me señale desafiante con el infinito dedo
De su sinfonía de colores;
No sería un coro cotidiano a quien yo escucho
Sino un verdor de algas
Entrelazadamente sangrante
Bajo las aguas impecablemente puras
Como el tacto del recuerdo
Que incrusta su savia y canto
A párpados cerrados en el alma.
Por eso, ahora viajo soledosamente amanecido
Hurdiendo a cafetos; a laurel recién talado,
Este recuerdo que más que arder en la memoria
Es un calendario de bronce
Que despide su luz
Al solo roce de tu acento.

Mas, si yo no amara los vocablos
Que crecen al pie de los horarios
O al pie del vitral de tu existencia;
¿Qué sería de mi oruga a punto de estallar
Perdidamente prendida del velo colorido de tu sangre?
Nada,
Que no fuera una gastada hoja que transita
Triste, muy triste… de la mano del otoño
Destilando a flor de viento
Su última intención de savia.
Por eso, háblame mujer; lo necesito
Incrústate como un botón
En el ojal de mis inicios.
Dame tu influjo
Para encender este gastado fósforo del ansia.
Háblame, abre la urna depositaria de tus lianas
Toda la intención felina
Con que aromas la alfombra de tus sueños.
Háblame con intención de olmo,
Con la palabra bálsamo a toda hora
Creciéndote en las formas
Y ábrete como un capullo madreselva
O como una rosa incendiaria
Y delirantemente virgen cada día.

Esta mano viajera

No sé si es horario que se oculta
O si acaso una voz aquí se agranda.
Si es latir de un recuerdo que resulta
Cuando en vela el ayer me lo demanda.

Cae el lápiz como hoja en un manante,
Muy lejos silba el tren de la nostalgia;
Que por tarde es su luz cuarto menguante
Que atina humedeciendo aquí su estancia.

¡Vaya cielo sin nombre cada paso!
Si no atrapo este cielo me retraso
Y es el peine del alba quien descalza:

A esta mano viajera entre la fronda
A la rosa que punza aquí bien honda
Y al silencio que en alas me rebalsa.

Entendimientos para reencontrar la fuga

Para Claudia Hérodier,

A Volcán de mimbre

El poeta se gasta entre palabras
Y alfileres
Como el vino.
Quiere —no todos ni siempre—
Rebalsar la copa del desvelo
Y morirse boca al cielo si hay estrellas.
En vano intenta serle fiel al sonido
Para ganar tranquilamente el precio de su muerte.
Viaja desde los cielos del hambre
Hasta entregar el beso más inocuo
Y en el fondo de su vaso sin ayeres
Duele una inscripción que no busca ser leída:
“Nací muerto”
Así da las manos a las heridas este duende
Y va diciendo —¡Hola! Entre sonrisas—
Al golpe otorgado por quien lee y relee
Las huellas descalzas
Que sangra en cada fuga.
Y, para más no muere fácilmente
Cada día junto al alba resucita
Enarbolando su geranio virgen con más fuerza.
Y, cuando se va junto a su hora
Quienes le vieron zarpar en algún buque casual
A diario le dan vida
Rebuscando en sus escritos.

“LA DESESPERANZA COTIDIANA Y EL PÁNICO SOCIAL DE LA VIDA MISMA EN “SINFONÍA DEL CAOS” DEL POETA ANDRE CRUCHAGA” (*)

2011-04-09T06:27:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, poeta, ensayista, catedrático, El Salvador-Canadá

“LA DESESPERANZA COTIDIANA Y EL PÁNICO SOCIAL DE LA VIDA MISMA

EN “SINFONÍA DEL CAOS” DEL POETA ANDRE CRUCHAGA” (*)

A manera de Prologo

Por Alfonso Velis Tobar

Carleton University MA.

El Salvador-Canadá.

El poemario “Sinfonía del Caos” del poeta salvadoreño Andre Cruchaga, titulado en su Primera parte “La noche, red de abismos” y su segunda: “El País, sangre en mi voz”, cincuenta textos poéticos en su conjunto total. Este es una lectura analítica, un análisis sociológico, conceptual, critico del contenido a partir de su temática, del significado y las circunstancias histórico-vivenciales que enmarcan su discurso poético. Poesía fresca renace desde las elucubraciones de una conciencia enfrentada a los pormenores y asombros de la vida misma, realidad que nos golpea, que punza los ojos entre los avatares de la vida, las heridas del sueño y del alma: “Debajo de la vida, la muerte renace cada día con su borrosa porcelana de quebrados vientos.”, exclama espontáneamente el poeta. Hay mucha plasticidad en estos versos, reflejando un espíritu de angustia y desesperación. Donde cada día es una imagen infernal que nos rodea de poros que sangran la ternura y hasta los pájaros mueren de nostalgia ante la ecología del tiempo y la verde natura que se resquebraja. Cada día es un instante inesperado de incertidumbres donde la muerte presenta diversos nombres y formas de morir, entre espejos misteriosos que refractan esa polilla del tiempo que nos devuelve pálidos tormentos y asombros inesperados.

Hemos vivido y vivimos tiempos difíciles y seguiremos viviendo en nuestra tierra, vivimos, soñamos una patria con luminosidad y a sus alrededores ronda el desahucio, la muerte que acecha, el hambre que azota y la miseria que asusta, vienen tomándose por asalto violento, volviendo intransitable hasta las calles, hasta los mismos perros callejeros, sin sentido humano respiran y deambulan agónicamente sus ladridos desesperanzadores. Es cuando el poeta clama: “Pero las calles de mi país te salpican con sus cuerpos mutilados y te comen los cadáveres y las cloacas”. Un país de elegías, encantos y desencantos, de llantos y quebrantos, ante los espectros estupefactos, los cadáveres que ya no se ocultan a la luz del día, como perros tirados en la calle. E imagen de desintegración social que roe los ojos, deshumanizándose los sentidos, distorsionándose las entrañas y los pájaros cantan sus espantos. El poeta se conduele ante el porvenir inesperado de su país, en “alas de gemidos, delirantes quejas”. Una ciudad un tanto moribunda, donde “la saliva de la noche borra hasta los parpados”. Aquí hay un espíritu muy contemplativo que canta con tristeza el más mínimo detalle: Ahora hay un País donde la tempestad del hambre. /Azota y patea en su levadura de guitarra. /Ahora hay un País de violines inmóviles, /Haciendo del día una lanza de campanas. /Ahora hay un País con oscuras goteras, /En sus ventanas gime la gruta de la noche. /Ahora hay un País de podrido océano: tierra de orgías. /Ahora hay un País de insaciable desvelo. /Ahora hay un País, simplemente, de armada miseria.”

El poeta entre dientes blasfema, vocifera, habla solo, se conduele de un país, ante la desdicha de su historia, que no ha conocido la felicidad de sus encantos, ni la de su belleza natural, una historia manejada por el poder de chacales y buitres y otras aves de rapiña que aletean a la expectativa y al asalto de su presa. “De que madera se hizo este país que la polilla lo deshace”. Imagen de una realidad falsa y exótica, aparentemente respirable entre el consumismo, la alienación, la enajenación del poder imperial, del dólar con derroche para unos o del bolsillo quebrado y roto para otros entre la lipidia de sus ensueños. Esta punzante realidad donde “El cable y la TV. No sirven para el entendimiento. Desde ahí se reparte la violencia y se aprende a matar impunemente.”(La vida es menos la vida). Claro vivimos una cultura de violencia, el cine y la televisión bombardeando violencia, los medios de comunicación al servicio de sus interese criados, de un obsoleto sistema incapaz de dar bienestar al pueblo, injusto sistema que engendra violencia en todo sentido y por todos lados de estos veintiún mil kilómetros cuadrados vivimos esa violencia, de sangre, de aprieta canuto, de dame un campito que nos convierte en un país de mente estoica, grotesco en su imagen de hormiguero vivencial, de fondo el pueblo luchando por sobrevivir, es sudor sufrido y valiente para soportar esta realidad de luces y rótulos en ingles, vivimos un aparente progreso de luces, colores, escaleras electrónicas. Porque “Jamás ha habitado el sol de la prosperidad a esta tierra.” Porque no hay para el poeta ni siquiera un halito de esperanza, porque ésta ha sido siempre una especie de “cuerpo sin alma”. Porque “En mi país, el caos es pan y silencio”. Esa es mi patria de los dol(o)(a)res, país de falsas “sonrisas”, expuesto a la amenaza de las catástrofes naturales, de la radioactividad expandida en los espacios de la muerte, de los terremotos sociales, donde chisporrotean, martillos, yunques y sus volcanes apagados, del temblor en los huesos, de los diluvios invernales, de los desastres climáticos que arrastran la vida a los barrancos, de las gripes nucleares y donde surgen las bellezas del arte. Y así vemos que “Cada día cruzamos un laberinto de banderas transnacionales”. Estas calles de mi país respiran a diario aires lúgubres, de una ciudad con sus estertores ciegos y poluciones donde los pulmones de la noche envejecen de soledad, de temores y neurosis. “Y en la zozobra salta la altitud de la fe”. Entre piedras delirantes y sombras de ficción imaginaria, entre los velos de una injusta realidad virtual que nos engaña: “En mi país, el caos es pan y silencio.”

Esas elucubraciones de conciencia que plasman el alma del poeta Andre Cruchaga, que contempla y siente la patria misma perdida como niebla de la historia. De una historia donde todo ha sido dolor y muerte violenta entre lentas agonías, convulsos quejidos, pujos sociales y económicos. Por ello el poeta se pregunta con razón incomprensible: ¿Es que acaso no tenemos derecho a la alegría? Porque “Jamás la historia ha sido otra cosa, sino esqueleto, plegaria de la fe, espejo de la niebla”. Ante este devenir de cuchillos, de mordaza social, de sometimientos, de nostalgias y amenazas; y ya no es el respiro, de aquella atmosfera de guerra vivida dos décadas atrás, de psicosis por represiones militares o de escuadrones de la muerte decapitándote hasta el alma y donde el pueblo mismo con justa razón y valentía, supo sacar las uñas para lanzar una lucha liberadora, para hacerse respetar en su voluntad democrática y de conciencia libertaria; ahora es otra mordaza en que nos enclaustra la postguerra que vivimos, el de la inseguridad, el pueblo siempre paga el pato de los desordenes, de la hostilidad retrograda, donde impera el gozo de los explotadores, viviendo bien hartos, a costillas del sacrificio y la explotación de los más humildes, cuya fuerza de trabajo(cuando lo tienen) son salarios de hambre, de desnutrición y desnudez fantasmal. Esto es un caos social de ambientes cotidianos que nuestra patria plasma en repentinas muertes.

Es de notar que el poeta Andre Cruchaga evoca a cada instante los letargos sueños, las pesadillas y de transfondo la historia con el batallar de la patria, donde las ansia de emigrar son otros sueños, pero es como huir de la misma terrible pesadilla de la que nunca jamás despiertas y ni viviéndola con ojos bien abiertos y oídos ciegos entre los estertores que esculpen el pánico destino de la patria, porque esta realidad nos tiene como robotizados, hipnotizados como en un trance de muerte que agoniza. Donde “los delincuentes caminan a prueba de balas” y “Borran sus, titulares disparos y gritos”. Siento que aquí no hay lirismo estético en estos versos de Cruchaga, aquí hay angustia a secas, pesares, miedos latentes, onirismo desenfrenado…. Aquí se pasea la sombra de la muerte por las noches y el poeta parece platicar con ella en sus monólogos y es que uno poeta suele platicar con la muerte, la presiente, la imagina hasta sus extremos, en uno o en la alquimia de otros cuerpos. Aquí a la orilla de esta patria “Cuando sabemos que alguien puede matarte en la puerta de tu casa y seguir el hilo de la calle.” (Destino sin patria). Noto en algunas situaciones en esta poética aires surrealistas, con su temblor sombrío y la sonrisa que brota en mueca nerviosa, con gesto de payaso, que irradia alegría de carcajada teatral, pero vibra en las tristezas el corazón humano. Viene ese insistir del poeta ajotándole la muerte por las noches y no hay sosiegos de paz, ni serenidad en ninguna hora del día y de la noche. “En la escuela me enseñaron que la Patria, /Era un río cristalino, /Un sendero de anhelos, /Un recodo de apacibles montañas; /Pero no me explicaron los miedos, /El abismo, el suspiro agónico del crepúsculo, / Las espinas del libre mercado. Todas esas situaciones y circunstancias vivenciales son típicas en poemas como: “Persistencia de la muerte”, “El país (casi una elegía), “En medio de esta noche”, “El suelo a través de las ventanas”, “Registro memorioso”), y que luego “Se rompió la geografía en lagrimas”. En fin esa desesperación constante del poeta ante las vicisitudes de la vida que es menos vida, donde las casas, las cosas, las calles, rondan de fantasmas y féretros quejumbrosos. “Esta es un puñal, noche de ojos:/Gángsteres sobre el viento mordiendo los sueños/Del transeúnte. Losas ciñen los pies. /Ángeles malévolos haciendo la muerte.” Y ante lo vitrales oscuros la droga, el crimen organizado a la orden del día, manejados por los que planifican el dolor, la mafia que anda de traje y de corbata, la estocada de muerte y de odio al acecho, la vigilia y la psicosis del pánico, su delirio de rodillas, la bur(r)ocracia que se colma de holguras. Y esta patria nuestra con sus avatares inesperados, con un futuro incierto que nos hace flotar en la locura. Aquí donde todo puede suceder en lo cotidiano de la vida y sucede pues porque “estar vivo a menudo es tener miedo.”

En ese tono el poeta no se cansa de evocar con insistencia constante, estos fríos de desamparo, en un país donde nadie se siente seguro, sin esperanzas, ni protegido por seguros de salud, ni seguros de vida, ni siquiera seguros por la seguridad social del Estado como para brindar, en toda sociedad civilizada un mejor desarrollo de vida para el pueblo, todo es un caos como reflejo de esta lucha de clases, de esta lucha por sobrevivir cada día, aquí sálvese quien pueda. ¡Cuídate vos dentro de esta jungla llena de fieras que acechan con intereses creados! ¡En este potrero con relinchos de caballo, de mugidos y quejidos constantes! ¡Cuídate vos porque parece ser que mañana no te vea! Esta es nuestra patria sin destino ni gloria, más solo la gloria de los miles de héroes muertos, que cayeron por el ideal de hacer una patria mejor. Una patria con un “futuro luminoso” como la soñaba mi hermano el poeta Alfonso Hernández que cayó combatiendo porque un día los prados cantaran por el buen porvenir de esta patria.

Pero siendo objetivos con la lectura de esta poesía y leída con detenimiento, si bien es cierto, en este fluir de la conciencia del poeta Cruchaga, vemos tajantemente, que no hay una acusación directa y contundente, a los detractores causantes de este caos que él plantea, con su sinfonía de llagas, dolores sociales y colores matizados. Todo como producto de un sistema que históricamente traemos de arrastre por unos cuantos siglos, con la conformación de una burguesía criolla, que por generaciones y que desde la conquista misma, desde la imposición del colonialismo invasor heredamos, queriendo borrar lo autóctono de nuestra sangre y que hasta hoy no pudieron; pero ahora es un nuevo neocolonialismo que soportamos, que a sus antojos nos arrastra en sus mareas y olas sin legarnos nada a cambio, un imperio parasitario y saqueador, un mundo con transnacionales, para todos dividido, resultado producto de la postguerra en la cual estamos embarcados.

Según generalidades estéticas en estos momentos sentimos en el fluir de la conciencia de la mayoría de poetas y escritores salvadoreños, implícita una especie de acoso desesperado, de asco ante lo que nos rodea, de sufrimiento y caos de frustración moral. Dos años atrás los sectores populares pensamos con esperanza muy felices (sigo con esa esperanza), con el nuevo gobierno revolucionario, sentimos una nueva estrella al ganar el poder político, pero evaluando si las promesas han avanzado, no vemos claro, que se despunte a nuevos horizontes, la violencia, la injusticia social sigue igual, el pueblo no ha palpado cambios de bienestar, que difiera del antiguo régimen Pro-oligárquico liberal que solo pudo someternos con descaro, a una política muy subordinada al imperialismo y sucumbirnos más en la miseria, al permitir la dolarizaron de nuestra economía, volvernos más dependientes, permitiendo bases militares para su estrategias de vigilancia desde nuestro suelo, presionando a presidentes títeres para enviar a morir a humildes soldados en la guerra de Irak donde nuestra patria, no tiene vela en ese entierro

y poniendo nuestro lenguaje romántico en riesgo, nuestra identidad nacional ante la descarada penetración neocolonialista. El imperio al deportar a cientos de jóvenes genero mas violencia, convirtiéndose en bandas criminales (“Maras”), producto de la misma crisis económica, la desintegración social, ola del crimen organizado, de la mafia y el narcotráfico, herencia del anterior y nefasto régimen reaccionario. Esta situación favorece más al enemigo de clase (la oligarquía) cuyo fin desesperado, es desestabilizar al gobierno popular revolucionario y tomar de nuevo las riendas del poder para que todo siga igual, en esta sinfonía del caos social en el cual estamos inmersos.

Creo que esta es la hora de que este gobierno revolucionario, en quien hemos sembrado esperanzas, junto a los sectores progresistas, los políticos, las organizaciones de masa, los sectores productivos del pueblo, los campesinos, los obreros, los sectores educativos, los intelectuales, los propulsores de la cultura oficial y oficiosa, los poetas y los escritores somos los llamados a edificar una nueva moral, una política consecuente del tiempo presente para tratar de aliviar o terminar con este “Caos”, el pueblo debe sentir un cambio de bienestar social y económico. Para tratar de edificar una nueva realidad de justicia social, para rescatar nuestra cultura, para edificar una nueva poética (literatura), dentro de una verdadera cultura que reaccione como “Cultura de Resistencia”, frente a la cultura privilegio de una clase y contra la cultura Neo colonizadora del imperio. Todas esas situaciones y circunstancias de fondo traen a colación mental, la lectura de “Sinfonía del Caos”, del poeta Cruchaga, lo importante, es que su discurso poético, insita a pensar en los problemas sociales y económicos, que por ende nos llevan a este caos y no porque a partir de la visión poética de Andre Cruchaga, ni siquiera se insinúe, se haga alusión a esos álgidos problemas que vivimos, pero hay algo de efecto en esa imagen de “caos”, en sus vivencias existenciales. La poesía como arte no resuelve los problemas sociales, ni ayuda a transformar una realidad que enfrentemos, pero siendo una forma de la conciencia social, la poesía en efecto habla, contribuye a reflejar esos problemas del caos al que nos han llevado los que manejan el poder de sus bacanales glorias y gozos terrenales; los poderosos del capital, la oligarquía, que ni siquiera para si mismo, son capaces de modernizar su capital (me pregunto, si podemos hablar de “modernidad”, en este medio, pues la única modernidad que yo conozco, es solo la del atraso en el cual vivimos), incapaz de competir con el imperio, quien arrastra a los países más pobres, volviéndonos más manejables, mas dependientes a sus antojos e intereses, a causa del subdesarrollo del capital mismo, sino también por el subdesarrollo mismo de nuestra cultura. Entonces la poesía como una forma de la conciencia social, debe ser capaz de reflejar todo ese mal estado de cosas del sistema, todo consiste en cómo debe plantearse el discurso poético dentro de esta situación actual que enfrentamos y no se niega que algo hay en los versos de Cruchaga. Incluso para él: “El País ahora es ficción: Nada asegura claridad firme, /Cuando su aliento desvanece el pan, /Y la vida convoca, fiero engaño, / A subir borrosas escaleras…

En Síntesis esta primera parte “La noche, red de abismos” de diez y seis poemas, no es un espejo real que refracte los agudos problemas humanos y sociales que solemos padecer. De transfondo se refleja una realidad resquebrajada por el deformado manejo que padece el sistema y como resultado de los rastrojos de la guerra que finalizo con los acuerdos de paz en 1992. Aunque fue una guerra por la lucha del pan y la justicia, pero el pan sigue faltando y la miseria esta sentada en la mesa de los pobres. Aquí en mi país, como declama el inmortal poeta Rafael Alberti: “No se puede dormir y si se duerme, / El sueño es una cárcel clavados los cerrojos”. Porque de una u otra manera, con guerra o sin guerra, no se puede dormir ni vivir con tranquilidad, porque vivimos en desvelos, porque rondan en silencio las horas del crimen, dice el poeta Cruchaga, los demonios y esos “Ángeles malévolos haciendo la muerte”. En un geográfico destino computarizado de autores materiales con macabros pensamientos y planes criminales, con la fuerza bruta del poder que impera y dadivas que someten a su antojo, vidas, sistema y recursos naturales, que se debieran aprovechar en beneficio del pueblo mismo. Fuerzas del mal que nos exprimen, que nos sacan los ojos cual malignos cuervos que sin descaro actúan, con el riesgo de llevarnos al caos de una sinfonía con melodías dolorosas y partituras más trágicas y desalentadoras, aquí en nuestro diminuto país que es muy “grande para la desesperanza”.

Entramos a su segunda parte “El País, sangre en mi voz” que comprende 35 textos. Se abre con “Diario de un poeta”, poema sinfónico de gran unidad temática en sus 25 unidades que lo integran. Y seguido por otros diez poemas de tonos individuales, más no por ello, hay en su conjunto coherencia interna en su temática principal. Esta parte a partir del titulo mismo, es otro arrebato del caos humano, otra continuada red de abismos sin sentido y laberintos de macabra soledad, anotando las circunstancias del diario vivir del poeta. Es el otro infierno terrenal enmarcado en el otro espejismo de una realidad virtual dolorosa, de una ilusión óptica muy peligrosa, de mugre con encantos surrealistas, de sangre y voces que se derraman al acecho y es que la tensión de la noche es un detritus lamentable donde se refracta “La carcajada del asesino Sosteniendo en su taza de café una pistola. El País tiembla en su cuarto oscuro.”

Y en el poeta también hay instantes que reclama y rescata a la memoria de la vida hasta la presencia de sus amigos poetas: Susana Giraudo, en sus alas laboriosas, del amigo Heriberto Montano©, lo sentimos en su poema “Mudanza reverdecida”, la sensibilidad humana de Cruchaga clama el recuerdo doloroso del hermano que se fue con la juventud infinita del sueño eterno: “Por eso, la mano de Heriberto es verde: -¡Presencia es! Aquí esta frente a la luz. ¿Eco? No. —Entraña desgarrada entre la neblina: —Liberada alma en flor—, Frente a la caverna del poder: —Sombría raíz del suelo. Aquí está Heriberto. ¿Está aquí?”

Es notoria la constante persistencia de la muerte, la muerte violenta evocada a cada instante y ya no es la muerte en vigilia de la noche, es la muerte a pausas, es la muerte a plena luz del día, de la que aparentemente se quiere huir y ésta te persigue a toda hora, te acorrala inesperadamente y quizás en estos instantes está sucediendo en alguna esquina tenebrosa o callejón o en las calles, de mi país la muerte violenta y uno quisiera como tener alas de mariposa o de pájaro para cruzar otros aires más placenteros, paradisíacos, sin fronteras ni pasaportes: “En un callado suspiro se traspasan los espejos. Se necesitan alas verdes. Ser pájaro. Ser mariposa. Esta tierra es sorda a los sueños. A la inocente sed de los pabilos. A la verdad transparente del espejo. Pero no al ruido de la muerte. Y es la evocación trasnochada de la muerte y sus quehaceres: “A cada rato jugamos a los ojos de la muerte”. / “Aparece la obscenidad de la muerte” / “Cerca de mí siempre la muerte”. Aquí no hay esperanza en el lugar que te dio el primer suspiro o agoniza en la choza más humilde un pobre cristiano, realidad de la que se quiere huir como desesperado por sus asombros mortales: “El País tiembla con sus pupilas destrozadas. Este País, donde Lázaro, sueña sin cuerpo. Y el sudor se confunde con la orina…” Hay relación entre la Primera parte con la Segunda, en cuanto a la tensión que vive el alma humana en ambiente como de campo de concentración, inseguro, que a diario vivimos y se despierta quizás para salir a morir y uno ¿no sabe dónde?, ¿ni cuándo?, ¿ni cómo?, ¿ni por qué?, porque la muerte, te puede salir al paso y de repente te ciega la vida: “La inseguridad multiplica sus voces: Uno está en fuga permanente. Uno sale y camina para morir. Cerca de mí siempre la muerte: Sudario de esta vida sin defensa propia.”… Son los mismos versos dispersos que hemos escogido como ejemplos, que en su significado metafórico cuyos latidos hablan por si solos esa palpitación de muertes incesantes: “En el País aúlla la muerte.”/ “O la muerte, surco de moscas precipitándose”/ “Noche de náuseas frente al crimen”. /“Ahora hay un País con sábanas fúnebres.”/ Ahora hay un País con la tos del agua ensangrentada”. / “Sordera del verano en la mordaza cotidiana”. En un país donde pregonamos por la paz del cementerio, la paz de la desdicha, la paz de los poderosos, la paz de los que tienen que comer y viven en paz con su Dios y con su estomago, pero vigilantes, pistola en mano, capataces mayores para dar guerra defendiendo sus vienes terrenales, para no perder los privilegios de su paz porque: “La Paz viene acompañada con la muerte: / A pesar del lenguaje de la Paz, /El crimen nos deslumbra en las comidas: Carcome la niñez y respira en los adultos”.

En conclusión, en el caso, si bien es cierto en “Sinfonía del caos”, de Andre Cruchaga, tanto la Primera Parte: “La Noche, red de abismos”, como la Segunda: “El País, Sangre en mi voz”, en ambos el fondo temático es “la noche”. Con objetividad vemos tajantemente para enfatizar, que directamente no se acusa, ni siquiera se señala, quiénes son los propiciadores del caos social en el cual vivimos o hacia cuál vamos, y por culpa de qué factores injustos del sistema, estamos jodidos, inmersos en esta sinfonía del caos, propiciadores del dolor; y no se le puede pedir más a Cruchaga, como vuelvo a repetir, es una poesía existencial muy contemplativa de la realidad que nos rodea. Y para glosar su titulo, mi país, sangre en arena, pero en el fondo el poeta lo ama intensamente. Es la angustia desde el corazón de un poeta que a veces ironiza y expresa con sarcasmo sentimientos de desahogo, esa angustia de todos y que el poeta hace suya con toda ansiedad en su conciencia nihilista, todo por hacer un mundo de mejor complacencia humana, más agradable, más fructífero, más primaveral lleno de flores ¡Quién no quisiera un mundo feliz para todos de justicia, de igualdad social, de paz soñadora, de progreso verdadero!, entonces clama: “El País es así. Hay que quererlo, / Cambiarlo, hacerlo nido de pájaros, / Pleno de césped, visible a los ojos: / Plural hacia la luz —bosque de entendimientos / Y no viento del luto, ni cuerpo mutilado. /Hay que hacerlo con luminosa mirada /Y labios de guitarra. / Así sabremos mejor nuestro destino…” El Caos de injusticia social que vivimos tiene su base en los problemas de la infraestructura económica del sistema. Y una manera de hacer más hermoso a El Salvador, es cambiando de raíces este obsoleto sistema de infelicidad y desigualdades que nos ha llevado desde la colonización y sometimiento por siglos a una férrea lucha de clases hasta hoy y por ende a esta injusticia social. Ya que la realidad salvadoreña es un tanto compleja, trágica y quizás puede ser hasta un tanto confusa para interpretarla o sentirla en este momento para algunos creadores o poetas. Traigo a colación al respecto unas reflexiones del poeta Roberto Armijo a propósito de este concepto del caos: ¿Por qué? ¿Acaso la poesía es limitada para redondear y asir un entorno turbulento?” Y en mi experiencia personal como creador de poesía me sigo preguntando con Armijo: ¿Es incapacidad del poeta no lograr que su palabra eleve a categoría lirica el caos de un presente histórico caótico? Sobre todo frente a un mundo exterior que nos golpea y nos acicatea constantemente el alma creadora. Y para Cruchada esto: “Del clamor de la vida, viendo los golpes”, en esta realidad. Mientras en alguna esquina alguien desolla estómagos de una cuchillada a un pobre cristiano. El Salvador es un dramático dilema y que urge enfrentar para erradicarlo o se puede empeorar y a que factores se debe esta perenne crisis de caos y es lo que debería aclamar el poeta y a veces uno tiene que arriesgarse aunque se lo impida el vuelo. Por ello el poeta habla muy quedito al oído para sí solo, muy disimuladamente sabe ver, escuchar desde el misterio mismo de la palabra, es realidad que palpa desesperadamente y que también por añadidura humana al poeta sensible a esos problemas, nada le duele más como su sufrido País, el único terruño de nuestros sueños que nos vio nacer..

AVT. Canadá, London, Ontario, en fecha del martirio de Monseñor Romero, Marzo/24/ 2011.

______________________

*- Andre Cruchaga (Poeta salvadoreño, 1957) Profesor Docente de Humanidades y desempeña una excelente labor como Coordinador de su publicación virtual Arte poética, promoviendo y expandiendo la hispanidad poética internacionalmente a través de su consultada “Antología Universal de la Poesía”, en “Rostros y Versos” de su “Arte Poética”. Ha publicado poesía en los idiomas portugués y Frances. Ganador de cinco premios en los Juegos Florales Salvadoreños (1985-2005) y ha sido Finalista. Primer Concurso Internacional de Poesía “Paseo en Verso”, México, 2004/2005. Tiene en su haber creador los siguientes libros: “Alegoría de la palabra”(1992), “Fantasía del Agua”(1992), “Fuego de la Intimidad”(1993), “Espejo del Invierno”(1993), “Memoria de Maylhurts”(1993), “Visión de la muerte”(1994), “Antigua Soledad”(1994), “Insomnio Navegante”(1991), “Césped sobre el fuego”(1995), “Fugitiva Luz de los Espejos”(1995), “Fantasía del Bosque”(1996), “Enigma del tiempo”(1996), “Roja Vigilia”(1997), “Querencia del follaje”(1998), “Rumor de Pájaros”(2002), “Oscuridad sin Fecha”(2006), “Pie en tierra”(2007)Poeta en Barataria, (2010), Viajar de la ceniza (2010), Sublimación de la noche (2010) y agregamos “Sinfonía del Caos”. Ha publicado en Revistas y páginas literarias nacionales y extranjeras. Ha sido incluido en la “Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana” (Perú, 2005) Para mayor detalle y comprensión en la obra del poeta Andre Cruchaga y de su prologuista poeta Alfonso Velis Tobar, como de otros poetas y escritores nacionales e internacionales se puede consultar andrecruchaga@artepoetica.net.

Heriberto Montano (1950- 2006) Escritor y poeta salvadoreño, docente universitario, murió joven padeciendo rara enfermedad. Miembro del Taller “Francisco Díaz”. Publico “Breve Canción de vida por el ausente” (2005). “Gato encerrado” (2003) “La luna de mi canción” (2003). Su ultimo poemario póstumo fue “La ciudad y la neblina” (2006), inspirados en su ciudad natal Santa Tecla. Su poesía fue traducida al ruso, árabe e italiano.

Véase de Roberto Armijo: “Algunas Reflexiones sobre la Poesía Salvadoreña”. Bulzoni Editore. Roma, 1990. Pág. 42.

LOS SUEÑOS Y LA LUZ:APROXIMACIÓN A LA POESÍA DE LEYLA QUINTANA

2011-04-04T20:12:00.000-06:00

Imagen de Jon Sullivan

LOS SUEÑOS Y LA LUZ:

APROXIMACIÓN A LA POESÍA DE LEYLA QUINTANA

Por André Cruchaga

Enfrentada, en suma, por una poesía que deriva en lo político, Leyla Quintana, asume una escritura de condensación moral, aun muy joven para tener esa convicción arraigada; dominada por las circunstancias, se abate en una poesía de emergencias, la que más tarde derivaría en testimonio de la transición democrática, de la cual el País no sale todavía.

Aquélla era una época donde se pensaba en la redención política, más allá de los individualismos y escepticismos que afirmaban o negaban cierta clase de poesía, cierta escritura. Era sin duda, poesía de emergencia, entrelazada entre los racionalismos y los sueños. En este sentido, prefiero no hablar de poesía de compromisos, porque al cabo, toda poesía con un mínimo de oficio lo es; prefiero decir, que la poesía de Leyla encarna, no la sacralidad ni el hedonismo, sino esa poesía que encarna compromisos civiles y ciudadanía: su poesía es producto de aquella convulsión histórica y revolucionaria. Y como tal hay que abordarla.

El investigador Lara Martínez, en: “Amada Libertad: en la otra esquina de la tristeza guerrillera”, lo deja muy bien planteado: Lo real de la guerra, antes de la trascendencia de una mañana, es la presencia de un dolor, el cual además de “padecer de pueblo”, convida la demencia.” Más que demencia, diría, es un permanente sufrimiento, la angustia, el terror, el caos, que de pronto provocan un revuelo de emociones. Esta muestra que tengo en mis manos de 246 folios, me dice que Leyla, había madurado, la guerra misma le había cimbrado esa adustez desesperanzadora. En el diario trajinar, de una posta a otra, de un campamento a otro, ella, la mujer, la combatiente, la poeta,

Desdoblo(aba) [1] la mirada de los cañaverales
oliendo a dolor y sufrimiento.
Desdoblo la mirada de los cañaverales
oliendo a dolor y sufrimiento.
Un niño por hambre agrieta sus venas
y arrolla tempestades.
una mujer violenta la calma
y aulla el silencio de pan y leche
un hombre cañal a cuesta
el viacrucis termina
crucificándolo sin piedad
al final del camino de la muerte.
(Poema: En los cañaverales)

Aparte del buen uso de los recursos retóricos, sobre todo, la imagen y la metáfora, cuyo dominio le da consistencia a su escritura, encuentro a una poeta lírica en el sentido más sublime de la palabra. A veces ficcional en tanto sus tareas revolucionarias y clandestinas, marginal en cuanto aborda una serie de elementos, espacios, gentes que han vivido de soslayo, al borde de la miseria, y por consiguiente, en el precipicio del caos y el vejamen.

Gabriel Celaya, en el prólogo a “El hilo rojo”, Visor, 1979, expresa:”como muchos de los poemas que recojo fueron escritos en circunstancias que el lector joven no habrá vivido,” ésta es una verdad que por tal no permite la discusión. El mérito, a parte del literario, que tiene este libro de Leyla Quintana, radica en ese encuentro con el “paisaje” caótico de la época, la lucha revolucionaria que se extendió por todo el País. Aquí el sujeto poético irrumpe en esa especie de infierno, poesía sin ropa enfrentada y enfrentando la realidad. Así,

Una desoladora corriente de gritos
agita sus alas al compás de la historia.

Un cautivo relámpago ensordece los corazones
que hoy sus sueños pretenden.
(Poema: Confesión)

“Es extraño que a veces olvidemos que el hombre/ nació para la dicha y el mundo de colores”, la libertad habitable, el amor y, en cambio tengamos el hambre, el llanto, la tiniebla y la violencia como trasmundos de estos sueños, a menudo, sueños ensimismados por el fragor de la misma subsistencia.

En la poesía de Leyla Quintana, hay además, una reflexión permanente entre el compromiso histórico, con el País, con su vida personal y la cotidianeidad. Su obra poética, que ha sido compilada y guardada celosamente por su madre, “es armable y desarmable; pasada, presente y futura; contextualizable y recontextualizable. Es así una poesía dinámica y dialéctica: no es, por cierto, “letra muerta”. Su poesía estará entonces apareciendo y reapareciendo a lo largo del tiempo en una gran diversidad expresiva.”

Cuando me muera
no me iré del todo
quedaré en tus anhelos e ideales
quedaré en las letras que un día
escribí en el odio
estallaré en mil y mas auroras
y seguiré amaneciendo
en la conciencia afilada de todos.
(Poema: Epitafio)

A menudo me la encuentro en su poesía como una médium manifiesta de momentos críticos y decisivos: llena, por lo demás, de pesimismo y la desesperanza, en ocasiones implícita o explícitamente en el poema esta manera de percibir el mundo.

Es sin duda alguna, “una realidad histórica, social, política y económica en la cual “[bajo] la apacible superficie de la tierra se gestan vastos movimientos”. Con tenacidad hace trascender el misterio de la palabra, la muerte insepulta, la vida que nos aporta el conjunto de los féretros, las tristezas que nos martillan las sienes, el fuego que nos quema con su cólera, el obrero combatiendo con su resistencia, el hambre que perdió su imán de tortillas. En fin, sus nostalgia unidas a la vida diaria.

A vos:
Los nietos de los hijos que nunca
pude engendrar,
mis zapatos agujerados porque
nunca amanecieron.
El coraje que mi fe en vos mantiene
el brillo en la almohada de la esperanza,
la marcha que no pude entretener
porque un cincel de oscuridad me acorralaba.
La casa de mi locura donde dejo
Las furiosas letanías de tu vientre.
Y finalmente mis caminos
en ellos encontraras regada la madrugada,
un sinfín de cabellos bañados en la mirada
por un rayito de sol que en mi balcón asoma.
(Poema: Lo que dejo)

El diario vivir —reitero— es también un compromiso del poeta y no tiene por qué ser diferente a la lucha, a los valores que sustentan una vida. La poeta amó y tuvo fantasías, junto seguramente, a muchas frustraciones y vicisitudes. Sufrió el resabio histórico en su más cruel faceta. De ahí el tono de las imágenes, entrañables y certeras que muestran su mirada de ser humano. A veces hay altavoces y silencios, imágenes como esta de noviembre, “sedienta de libertad” y, en consecuencia, condensadas de humanidad.

DISFRAZ

Camuflajeo mis sentimientos
porque a estas horas de la tarde
es peligroso perder la dignidad
en manos de los arranca sueños.

NOVIEMBRE

El calendario de mi valor embute en el recuerdo
días pintados de sangre, angustia y dolor.
Las acuarelas que encendieron los gritos
Estallan en la frente de mi pueblo.

Todos los sabemos, nadie lo divulga:
la mordaza pasa su cuenta,
torturando a la verdad se encuentra.
furia incontenible empapa la conciencia de la humanidad
y millones de esquirlas sedientes de libertad
penetran en las entrañas que parirán
la tan anhelada Paz.

Su poesía adquiere textura y razón de ser, en un paisaje, en su entorno específico y al mismo tiempo, en el vitral de su ánimo, en el lenguaje donde cada palabra tiene sentido sacrificial. Leyla no fue la muchacha de mariposas, despierta por los asombros maniqueos de nuestra sociedad, entró al mundo real en su primavera y despertó sólo en la palabra. Un mundo distorsionado en sus juegos bestiarios, un mundo de fábula y metamorfosis, una ficción históricamente enmascarada. Diré que sus poemas tienen ese nosotros en las pupilas: el País, duele, como lo he dicho en más de un poema. Pero nos sobrevive la escritura como esencia permitida de la realidad misma. Leyla, —no sé si de manera consciente—, estableció un gran diálogo entre poesía y realidad. Ese hallazgo nos lo expresa así:

PAÍS

Hice café en tu ausencia,
para darle paciencia a la esperanza;
Un cigarro acompaña la espera
que en humo se vuelve
Al compás de las cenizas.
sé que volverás a ser vos,
a verter calles de quietud,
siembras de alegría,
paisajes de amor,
y por eso,
espero. No me pregunto por qué.

EL PAN NUESTRO: EL COMPA LO DIO.

Sega esta herida que distrae mi corazón
cósela con tu ternura
encontra un hilo de paciencia
y quédate en mi imaginación.

para vos para mí
el mundo de la paz
será la mejor clínica
que alcanzaremos.

Quédate en mi mirada
trabajando con tus palabras
bajo ese mundo que soñamos
algún día vivir
y que ahora con la guerra construimos.
03/02/90

Esta suerte de poesía que apenas queda esbozada en esta aproximación, debe pasar a formar parte de nuestra historia. Cuando leo a Leyla, su poesía, pienso en la esencia de los sentimientos genuinos, en el tiempo intrincado, en su espiritual naturaleza. Queda el deber, y “la posibilidad de generar un excedente ficcional” a partir de todos sus textos. He aquí la razón de ser del título de este esbozo: “LOS SUEÑOS Y LA LUZ: APROXIMACIÓN A LA POESÍA DE LEYLA QUINTANA”. Por suerte, la poeta, dejó escrito su testimonio:

ANTES

Solía correr por las calles
cantar en las mañanas
gritar por la tarde
y sabotear por la noche.
no, no era una rutina
era más bien una de las tantas formas
de expresar mi oposición al dolor
mi acercamiento a mis muertos
y nuestros amor a la paz
que tejemos día a día
con el dolor de muchos de nosotros.

André Cruchaga,
Barataria, 24.III.2011

[1] El sufijo en mío a efectos de concordancia con mi planteamiento discursivo.

DOS POEMAS DE RICARDO LINDO FUENTES

2011-04-03T04:32:00.000-06:00

Poeta, narrador, dramaturgo, pintor, maestro y director de la revista Ars,

(El Salvador), Fotografía Miroslava Rosales

POR AQUÍ PASAN LAS ESTROFAS DEL AIRE

Por aquí pasan las estrofas del aire.
Por aquí pasaba un río.
Era lento y soñoliento y a ratos vertiginoso,
como una doncella dormida,
como un panal a mediodía.
Ahora pasa por aquí una calle
con almacenes y cafeterías.
Pasan por ella transeúntes como peces,
algunos vestidos de verde,
otros de rojo,
otros de gris,
señoras con carteras,
mendigos harapientos,
pidiendo una limosna bajo el oro del sol,
y pasan dos enamorados azules,
y pasa una pausada procesión bajo el sol.
Yo creo que esta calle se acuerda de cuando era un río
y pasaban por ella los cayucos,
yo creo que esta calle que recorren los labios
tiene una vocación de estrellas y de peces.
Guarda rostros amables,
rostros hoscos,
rostros tristes,
suaves rutas de buses,
y un amor infinito de grandes nubes blancas
que navegan sobre ella como si fueran barcos.
Tiene calmadas, lentas, horas de oro encendido,
vendedoras que venden en la acera
imágenes de yeso colorido,
y un largo canto rumoroso, un largo canto
de voces que recitan la ferviente cantinela del día.
Yo creo que esta calle
se acuerda de cuando era un río.

ADVIENTO

El sol inmaterial desnuda por el alma
Su rostro de desnuda oscuridad.
Tan sólo en la quietud tranquila
El pino
Rumor bebe de viento.
Tiempo de Adviento.
Un ángel
Late por los ramajes,
Batiendo leves olas de silencio
Alma adentro.

BARACK OBAMA Y MONSEÑOR ROMERO PARA LA HISTORIA

2011-03-24T08:37:00.000-06:00

Catedral Metropolitana de San Salvador, foto de César Ramirez, Caralvá

BARACK OBAMA Y MONSEÑOR ROMERO PARA LA HISTORIA

Caralvá

La Historia precede las relaciones de amistad entre las naciones, esta condición orienta la vocación de los pueblo junto a sus gobernantes. Entre Estados Unidos de América y El Salvador la memoria de amistad del siglo XX parecía una montaña rusa, hasta que finalizó la guerra civil. A partir de 1992 el panorama ya no fue de sobresaltos, sino de un nuevo horizonte hacia la apertura democrática.

La visita del Presidente Barack Obama a nuestra nación inaugura un nuevo modelo de relaciones de amistad entre nuestras naciones, debido a una nueva visión que surge a partir de los anuncios oficiales para los próximos años.

El concepto de Socios para el desarrollo implica a la región centroamericana, es una situación anhelada durante décadas, pero esta es la primera ocasión que dicho concepto puede materializarse bajo un amplio sentido de unidad entre nuestros pueblos. Este importante concepto conduce a pensar que un nuevo mapa de desarrollo comienza a gestarse donde la geografía política regional, será determinante para indicar que algunas zonas de pobreza se transformen en zonas de oportunidades, a partir del mes de junio de 2011.

La propuesta implica un nuevo mapa en Centroamérica que olvide la geografía como elemento generador de la desigualdad y considere nuevos valores sociales para el siglo XXI, esta concepción puede ser la frontera regional contra el narcotráfico, el terrorismo, la pobreza y nos permita construir el futuro a partir de nuestras comunidades y no a expensas de la exportación de emigrantes.

Socios para el desarrollo quizás implique que no podemos vernos sin la región, son tiempos que a pesar de las diferencias y pobrezas, Centroamérica necesita la unión para sobrevivir o este condenada a la fragmentación por la corrupción de diversa naturaleza y la debilidad perpetua de 5 pequeñas naciones.

La Unión del siglo XXI contra la pobreza, el terrorismo, el narcotráfico, debe ser ahora la mejor bandera de unidad, porque el nuevo mapa regional no determina sus fronteras por límites geográficos sino una amplia líneas de cooperación entre los pueblos y sus gobernantes.

Configurar un nuevo mapa del desarrollo, como unir criterios regionales donde cada nación proponga hacia donde orientar los esfuerzos, en lugar de recibir órdenes de inversión en materia de seguridad parece el objetivo principal, quizás el tiempo nos ilustre las bondades de esta gran iniciativa.

Cuando el presidente de los Estados Unidos de América Barack Obama promueve grandes iniciativas para la nación y recorre con su familia la ciudad, nos recuerda que vivimos en un mundo más unido por las personas que separado por las diferencias políticas.

Después de la visita de Obama, sobrevivirá el mensaje del primer presidente norteamericano que rindió homenaje a Monseñor Romero en su sitio memorial, este es el reconocimiento que la palabra de paz es más fuerte que la acción violenta, es la respuesta de reconocimiento de la posteridad al salvadoreño más universal del siglo XX.

Este día 24 de marzo, recordamos a Monseñor Romero por su triunfo, su memoria, su éxito contra la muerte y su legado vibrante por un mundo mejor. El presidente Barack Obama lo dijo mejor: "Tuve la oportunidad de visitar la Catedral y visitar a Monseñor Romero que inspira a mucha gente alrededor del mundo"…

www.cesarramirezcaralva.com

A 31 AÑOS DEL MARTIRIO DE MONSEÑOR ROMERO. QUIÉNES FUERON SUS ASESINOS SEGÚN “LA COMISION DE LA VERDAD” DE LA “ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS.”(ONU)

2011-03-23T05:04:00.000-06:00

ALFONSO VELIS TOBAR, POETA, ENSAYISTA, DOCENTE,

EL SALVADOR-CANADÁ

A 31 AÑOS DEL MARTIRIO DE MONSEÑOR ROMERO.

QUIÉNES FUERON SUS ASESINOS SEGÚN “LA COMISION DE LA VERDAD”

DE LA “ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS.”(ONU)

Alfonso Velis Tobar. MA.

Carleton University, Ottawa, Canadá

Todavía hasta 1991 no se había esclarecido, quiénes eran los promotores intelectuales y materiales del asesinato del Arzobispo de San Salvador, Monseñor “Oscar Arnulfo Romero”, perpetrado el 24 de Marzo de 1980 en El Salvador, Centroamérica. Pero su cobarde asesinato hasta hoy ha sido plenamente esclarecido ante la historia del pueblo Salvadoreño. Hoy a 31 años de su martirio, el mundo debe saber oficialmente, quiénes fueron sus asesinos que planearon con sutil alevosía su muerte. Y la verdad de este crimen, impune por muchos años, se conocería hasta en 1993, a través de la llamada “COMISION DE LA VERDAD”, entidad nombrada por la “ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS” (ONU), encomendada al distinguido Mr. Boutros Gali, a quien correspondió investigar, analizar todos los casos de violación de los Derechos Humanos en El Salvador más otros graves hechos de violencia, ocurridos entre Enero de 1980 y Julio de 1991. Por fin se conoció a los responsables y culpables de tantas muertes, una de mucha magnitud, el caso de Monseñor Romero, y la opinión pública mundial, el pueblo Latinoamericano EXIGIAN LA VERDAD SOBRE EL ASESINATO DE MONSENOR, que hasta hoy causa consternación y condena de todos los pueblos del mundo. Para todos los lectores que desconocen este INFORME OFICIAL dado por la ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS, lo hacemos publico, exponiendo parte de este informe, anotando textualmente del libro “DE LA LOCURA A LA ESPERANZA” en la cual dicha “COMISION DE LA VERDAD” precedida por el Dr. Boutros Gali, su “Staff” de asesores y colaboradores, nombrada para tan delicada misión. Después de esclarecer cuidadosamente los hechos, se concluyo lo siguiente:

1- “Existe plena evidencia de que el Ex-mayor Roberto D”Abuissón dio la orden de asesinar al Arzobispo y dio instrucciones precisas a miembros de su entorno de seguridad actuando como “Escuadrón de la muerte” de organizar y supervisar la ejecución del asesinato. Además hay otros implicados como los Capitanes Álvaro Saravia y Eduardo Ávila, así como los empresarios Mario Sagrera y Mario Molina quienes tuvieron una participación activa en la planificación y conducta del asesinato”.

2- “Amado Antonio Garay, motorista del ex-capitán Saravia, fue asignado para transportar al tirador a la Capilla. El señor Garay fue testigo de excepción cuando desde un Volkswagen rojo de cuatro puertas, el tirador disparó una sola bala calibre 22 de alta velocidad para matar al arzobispo.”

3- Hay suficiente evidencia de que “Walter Antonio “musa” Álvarez junto con el ex-capitán Saravia, tuvo que ver con la cancelación de los honorarios “del autor material del asesinato”. Para investigar el caso la Comisión de la Verdad revisó las investigaciones anteriores y el expediente judicial, así como documentos de diversas fuentes, y entrevistó a muchos testigos confidenciales.”(*) (Documento tomado textualmente del libro “De la Locura a la Esperanza” La guerra de 12 años en El Salvador, Informe oficial de la “Comisión de la Verdad” 1992-1993. Caso ilustrativo: Monseñor Romero. San Salvador: Editorial Arco iris, 1993. Págs. 172-180)

En todo caso el asesinato de Monseñor Romero, es motivo de denuncia constante, por los que conocen su martirologio. Históricamente, Monseñor Romero es considerado por el pueblo salvadoreño, como un guía, como pastor y profeta mártir. Aunque para otros sectores reaccionarios, contrarios a su posición eclesiástica en los momentos de convulsión política en el país, su actitud significara lo contrario dentro de los fines de la iglesia misma, porque cuando Monseñor Romero tuvo que denunciar la injusticia social con la verdad, jamás tuvo miedo, fue muy valiente y lo hizo sin temor, aun cuando los sectores en su contra difamaran su persona; inclusive por los mismos sectores ultraconservadores de la Iglesia Católica Salvadoreña. Quienes lo miraban con recelo e ingenuamente con odio lo juzgaban mal y hacían de sus homilías pastorales una interpretación política, cuando ciertamente abordaba aspectos de la realidad nacional y denunciaba la violación a los derechos humanos, criticando severamente a la oligarquía y gobierno de turno, la violenta represión de los cuerpos militares en contra del pueblo salvadoreño, derramándole su sangre. Si bien es cierto, Monseñor, no sólo denunciaba la injusticia social en que el pueblo siempre ha vivido, sino criticaba la política, a raíz de analizar los graves problemas de la realidad nacional e inmerso en una sangrienta guerra civil; una guerra, como producto de la misma injusticia social, del irrespeto a los derechos humanos y democráticos del pueblo que hacia la década de los 70-80 se vivía en El Salvador, extendiéndose a posteriores anos. Su actitud siempre fue muy valiente, a pesar de las amenazas a su persona, jamás tuvo miedo contra la muerte misma y cuando lo tuvo fue sincero al manifestarlo públicamente, diciendo que “el temor es algo humano”.

Desde hace años desde el primer momento de su martirio, a nivel mundial, muchos son los sectores populares, las organizaciones cristianas, entidades culturales y sociales que apoyan, abogando ante el Estado del Vaticano por su canonización, y desde ya lo denominan “El San Romero de America”, proceso de apelación eclesiástica que va en camino, aunque hay un sector político que estaquea el proceso, aunque Monseñor Santificado o no santificado, es gloria de El Salvador, del pueblo latinoamericano, ejemplo universal. Porque fue un hombre común y corriente, lleno de bondad, de valentía hasta para dar la vida por los pobres. Pues tomó la voz del pueblo oprimido y de sus lamentos para responder a los enemigos de clase, que no tienen respeto por los más humildes, la explotación inmisericorde que sufren ante los poderosos del dinero, ellos que manejan el poder económico, que están bien con su Dios y con su estómago. Por ello Monseñor Romero vive en nosotros y con nosotros. Y en todas partes del mundo, desde Europa, Asia, África, Australia, y America se le recuerda con cariño y en cada homenaje en su aniversario de muerte, se repiten sus palabras. Monseñor Romero, no solo es “la voz de los sin voz”, como se le conoce, sino que es la voz de la conciencia y la esperanza de nuestro pueblo, es la voz de un pueblo combatiente en su lucha por alcanzar una vida mejor, más justa y con más dignidad humana. AVT. El Salvador, Canadá. 24 de Marzo de 2011.

“Crimen en la parroquia”

El lunes 24 de marzo de 1980 y mientras oficiaba misa el Arzobispo de San Salvador, “Oscar Arnulfo Romero y Galdámez”, caía asesinado por la bala certera de un francotirador. A medida que la noticia se extendía por todo el territorio nacional, otra ola de justa furia e indignación fue apoderándose de las ciudades y el campo de nuestro país. Monseñor Romero por sus denuncias de la represión, era visto por la gran mayoría del pueblo oprimido como un importante símbolo de las luchas contra la dictadura. Sus valientes y enérgicas protestas, plasmadas fundamentalmente en sus homilías dominicales y en el periódico “Orientación” le habían ganado sobre todo en los últimos meses de su vida, un aprecio extendido entre las masas oprimidas del país. Porque como frecuentaba decir, este valiente pastor de la iglesia católica salvadoreña: “que quede constancia que la voz de la justicia nadie la puede ya matar”

(Periódico matutino “El Pueblo”

Esta muerte venadiada
no apagará tu voz
“Soy la voz de los sin voz”
¡Qué enorme muerto sencillo!
hijo del pueblo y la justicia
estrella fugaz
ensanchando brillante
los ojos de la historia.

Tu voz como una hoguera
nueva y justiciera...
Como gran incendio
jamás se apagará
Y con la mano de Dios
es alta la cuota de sangre
que has entregado por el pueblo

“Que quede constancia
que la voz de la justicia
nadie la puede ya matar”

Venadiando tu muerte los verdugos
aquellos que la fraguaron
(Sicarios del crimen)
a sueldo de escarnio de odio y de dólar.
Pero nunca te echarás atrás
aun enfilando contra ti tanquetas
metralletas de grueso calibre
las balas de tanto mercenario asesino...

¡Caramba!
batallones de ejércitos enteros
acechándonos el peligro
bombas con gases lacrimógenos
a bayoneta calada cercados de sabuesos
Y Monseñor Romero crucificado en una bala
renacido árbol de trigo y viento
latido de huracanes
apretando el cayado de tu evangelio
oteando tu mitra de cristianismo nuevo
tú valiente y enorme corazón
sobre el paisaje de una realidad justa
alegre y libre.

Amigos de todos los pueblos del mundo
esto causa indignación
Veo al pueblo
¿Será qué no lo oyes?
¡Lo oigo! ¡Cómo te avivan!
¡Cómo te aclaman!
asaltados por el río
de la cólera y la venganza
Es el pueblo quien reza tu grito
forjador de la luz, la verdad, la paz
sonora guitarra que dice sí
al sol de la democracia..
Vos que predicabas el mandamiento
del no matarás
Seguirás golpeando, azotando
a los enemigos del pueblo.
Tu sangre
cargada de salmos y homilías
explotada canción de ira y duelo
entre la conciencia popular.

“Que quede constancia
que la voz de la justicia
nadie la puede ya matar”

¡Qué muerto tan nuestro!
(Como semilla en floración)
Vos Monseñor pueblo y bandera
en la hora de tu muerte
una victoria ya se perfila
donde el pueblo nació a vivir
en otro amanecer.

Lunes 24 de marzo de 1980

Alfonso Velis Tobar.

“A PROPOSITO LA ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS (ONU) EN RELACION A UN HOMENAJE HISTORICO EN HONOR DE MONSENOR “OSCAR ARNULFO ROMERO” EN EL MUNDO ENTERO”

2011-03-22T04:56:00.000-06:00

ALFONSO VELIS TOBAR, EL SALVADOR-CANADA

“A PROPOSITO LA ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS (ONU) EN RELACION A UN HOMENAJE HISTORICO EN HONOR DE MONSENOR “OSCAR ARNULFO ROMERO” EN EL MUNDO ENTERO”

Por Alfonso Velis Tobar

Escritor y poeta salvadoreño

Residente en Canadá.

En todo el Salvador y Centroamérica ha sido motivo de mucha alegría la gran noticia que el Máximo Consejo de Derechos Humanos de la Organización de las Naciones Unidas en Ginebra, Suiza, unánimemente acordó proclamar el 24 de Marzo de cada año como “Día Internacional por el Derecho a la Verdad acerca de las graves Violaciones de los Derechos Humanos y la Dignidad de las Victimas en todo el Mundo”, con tal denominación, se pretende rendir homenaje a la labor humanística que nuestro prelado y mártir salvadoreño Monseñor “Oscar Arnulfo Romero” realizara con valentía por esa defensa de los Derechos Humanos en El Salvador.

Como salvadoreño, defensor de la causa y el pensamiento de Monseñor Romero, nos debe llenar de orgullo, “proclama” de gran trascendencia histórica para El Salvador y el pueblo latinoamericano. Al respecto el año recién pasado hacia Junio, Tutela Legal del Arzobispado Salvadoreño, expreso con regocijo, que tal proclama fue apoyada por todos los países miembros, enmarcándose en el marco de las apoteósicas celebraciones, que conmemoran el martirio y asesinato de Monseñor Romero cada 24 de marzo, execrable crimen que causó gran consternación humana, exigiendo el castigo inmediato, crimen que la llamada “Comisión de la Verdad” nombrada por la misma Organización de las Naciones Unidas (ONU) en 1993 se encargara de dar a conocer al mundo, quienes fueron sus autores intelectuales y materiales de su muerte y de investigar la grave violación de los Derechos Humanos entre 1980-1992 en El Salvador, Centroamérica. Para los que conocen su misión pastoral, su labor patriótica a favor de los pobres y de la dignidad humana, por la que siempre Monseñor supo enfrentar, cuando el pueblo salvadoreño padecía la más violenta represión militar y sangrienta violencia civil en la década de los 70s. a los 80s, convirtiéndose a década posterior en una declarada guerra armada, que cobraba miles de victimas inocentes, clamando justicia por parte del pueblo.

Debemos unirnos a esta cruzada para dar a conocer esta fenomenal noticia. Proclama lograda con éxito, después de arduo trabajo entre el resto de países Miembros de las Naciones Unidas y aprobada por el pleno del Consejo, resolución que contó, no solo con el apoyo de America Latina y el Caribe, sino con la complacencia de los países de España, Francia, Hungría, Bélgica, Marruecos, Chipre, Armenia, Dinamarca, Austria y Cote d’Ivoire. Los EEUU e Inglaterra se sintieran satisfechos del logro, expresando su solidaridad a tan noble causa, felicitando a El Salvador por esta loable campaña Internacional con el estandarte simbólico de “Monseñor Romero”, no hay mejor y justo homenaje histórico, sin duda alguna, nuestro salvadoreño más universal. De manera que cada 24 de Marzo las Naciones Unidas estará rememorando, lo que significa para el ámbito mundial la figura de Monseñor, quien cada año en todos los rincones del mundo es recordado con mucho cariño, sumándose a aquellos mártires y luchadores de otros países en el mundo, que dedicaron sus vidas, entregado hasta la suya, por la defensa, el respeto, la justicia social, la libertad, la paz, la educación, la cultura, lucha contra toda forma de violencia institucional venga de donde venga, especialmente en contra de las clases más humildes, desposeídas, explotadas; y por ellos, por su bienestar, el amparo de los derechos humanos, se debe erradicar el hambre, la pobreza en todo los rincones del mundo, quienes sabrán que Monseñor Romero, fue un hombre humilde, sencillo que dio su vida por esa condición y felicidad humana de los más pobres de esta tierra. ¡Que viva El Salvador! ¡Que viva Monseñor Romero! AVT. 14Marzo 2011. El Salvador- Canadá.

“MONSEÑOR ROMERO Y LA POESIA”,UN LARGO Y TENDIDO PANORAMAEN “EL ARTE ROMERIANO” UNIVERSAL

2011-03-21T18:47:00.000-06:00

Alfonso Velis Tobar, poeta, ensayista, investigador,

docente universitario, El Salvador-Canadá

“MONSEÑOR ROMERO Y LA POESIA”

UN LARGO Y TENDIDO PANORAMA

EN “EL ARTE ROMERIANO” UNIVERSAL

Retrato de una monografía inédita

Alfonso Velis Tobar

Carleton University MA

Ottawa, Cañada.

Históricamente la imagen de Monseñor “Oscar Arnulfo Romero” (1917-1980), significa mucho para la historia social y es símbolo para la cultura del pueblo salvadoreño y el mundo entero. Después de su muerte, casi desde el instante mismo de su vil asesinato, su figura ha venido alcanzando enorme dimensión humana, siendo motivo de inspiración para los artistas e intelectuales. Su cobarde asesinato ha sido plenamente esclarecido en 1992, a través de la llamada “COMISION DE LA VERDAD” entidad nombrada por la ORGANIZACIÓN DE LAS NACIONES UNIDAS”(ONU), quien encomendó al Dr. Boutros Gali, para investigar todos los casos de violación a los Derechos Humanos y los crímenes ocurridos entre Enero de 1980 y Julio 1991, una de ellas, el CASO MONSEÑOR ROMERO, asesinado el 24 de Marzo de 1980 en momentos en que celebraba misa en la Parroquia de la Divina Providencia en El Salvador, Centroamérica. Execrable crimen que causó mucha consternación en El Salvador y la condena de todos los pueblos del mundo, exigiendo el inmediato castigo para sus asesinos intelectuales y materiales.

¡Quienes conocen su martirio!, ¡Quienes admiran su obra dentro de la Iglesia Católica Salvadoreña y Latinoamericana! ¡Quienes mantienen en vivo su memoria, su valentía, su misión pastoral! ¡Quien levantó su voz en beneficio de los pobres, por la paz y la justicia social en El Salvador! durante fue Arzobispo de San Salvador. ¡Quien criticó severamente la grave situación en que la nación vivía en la década de los 70-80! Monseñor denunciaba a los causantes de la violencia en contra del pueblo, situación caótica, producto de la misma injusticia social, de la falta de respeto a los derechos humanos y la represión militar que llevaría al pueblo salvadoreño a una sangrienta guerra civil con sentido de liberación nacional.

Lo admirable es el carisma, de cómo la figura de Monseñor vino con el tiempo despertando en la mente y en el espíritu, de todos los hombres conscientes de su apostolado. Es increíble, la dimensión humana, de cómo Monseñor, ha venido engrandeciéndose. Su palabra, ejemplo de estudio para sociólogos y programas educativos e inspiración de artistas de distintas manifestaciones estéticas: Así poetas, novelistas, dramaturgos, ensayistas, críticos de literatura y el arte, músicos, pintores, escultores, cineastas, historiadores, inspiran sus creaciones en honor a su imagen; o bien aquí en El Salvador o allá en cualquier país del mundo, una comunidad, una plaza publica, una escuelita como: “Escuela Monseñor Romero” en Toronto, ON, Canadá. Una casa comunitaria, como ROMERO HOUSE de New Brunswick, Saint John, Canadá, en base a la filosofía de Monseñor al servicio de los pobres. Se ha creado una BECA ESTUDIANTIL MONSEÑOR ROMERO en Boston, College Massachusetts en 1982. Sendos eventos celebrados: “Salvadorian Regional Cultural Festival “Monseñor Oscar Arnulfo Romero” desde 1989, con presentaciones artísticas y culturales, por el Comité de Solidaridad con el Pueblo de El Salvador (COSPES), London, Canadá. Se ha creado la “CLINICA MONSEÑOR ROMERO” en San Francisco, EEUU. Se ha creado en El Salvador, el proyecto ecológico “PLANTE UN ARBOL EN MEMORIA DE MONSEÑOR”. En fin organizaciones humanas, instituciones culturales, llevan con orgullo su nombre o se devela una estatua de su rostro de cuerpo entero en alguna parte del planeta, eso es admirable. Monseñor Romero es el salvadoreño más universal.

Se puede hablar de un ARTE ROMERIANO y será capitulo indispensable en la Historia de la Literatura Salvadoreña o Latinoamericana, por esa relación suscitada entre Monseñor Romero y la literatura y el arte. Monseñor inspira, en lo personal me inspiró desde hace tiempo, cuando pacientemente he venido investigando el nacimiento del “Arte Romeriano”, comenzando, primero, con la poesía. En la Página Literaria “LOS CINCONEGRITOS” de Diario El Mundo, hicimos después de los 80s el PRIMER HOMENAJE POETICO a nuestro Monseñor. Cabe el orgullo, que quien escribe, fue el primero en crear un poema a Monseñor (“Crimen en la Parroquia), días después el obispo brasileño Pedro Casaldaliga publica su poema (“San Romero de América”) y por el orden: Joaquín Meza, Miguel Ángel Chinchilla, Alfonso Hernández, es más, un gran amigo y bien conocido poeta (me reservo el nombre), publicó su poema (“Amigo Félix, si Oscar Arnulfo”), con seudónimo (Antonio Colón), por cobardía no puso su nombre, pues hubo momentos en que solo la mención del pastor te podía costar la vida, tiempos de escuadrones de la muerte, represión militar, todos sabemos que no exagero, tan grande ha sido el compromiso de nuestro Monseñor en su enfrentamiento con el poder económico y contra la tiranía militar; luego vinieron más poemas de: Rafael Gochez Sosa, Rafael Rodríguez Díaz, Roberto Armijo y seguirán, seguirán y seguirán escribiéndose desde todas partes del mundo. Poco después la bien recordada Matilde Elena López, hizo homenaje en su página “Taller de Letras” (1998), los poetas Salvador Juárez, Julo Iraheta Santos, Luis Galdames y Atilio Silva (Marzo/13/ 1993) rindieron homenaje en la “Segunda Quincena” del Suplemento Cultural Tresmil del Periódico Colatino, con presentación de Alfonso Velis Tobar y seguirán siempre estos homenajes por toda la vida.

Tanta dimensión vino adquiriendo Monseñor que tenemos listo un LIBRO MONOGRÁFICO INÉDITO desde más de dos décadas atrás: “MONSEÑOR ROMERO EN LA CULTURA” (El Salvadoreño más Universal), acerca del arte Romeriano. Y hablemos en breve del CONTENIDO de la misma. En mi investigación pude encontrar después otras luces de información, dadas por el hermano escritor Miguel Ángel Chinchilla (Raíces, Desde El Salvador, 2005) y del poeta Francisco Andrés Escobar (ECA. No.485. 03/1989. Ano. XLIV. P. 239. ECA. 497/ 1980). Admito, algunas veces por otros quehaceres decaí en mi investigación, pero siempre encontraba algo sobre Monseñor, en mis búsquedas sobre mi Historia de la Literatura Salvadoreña, entonces seguía enriqueciendo esta monografía, la que considero valiosa por su valor testimonial para nuestra cultura y con deseos de encontrar una editorial, quizás UCA, la Universidad Nacional o el gobierno revolucionario, podrían ganarse ese honor de publicación. Mi monografía está distribuida en capítulos y subcapítulos de la forma siguiente:

1- Esta Monografía se abre con una PRESENTACIÓN, luego una INTRODUCCIÓN GENERAL (MONSEÑOR ROMERO Y LA CULTURA (El Salvadoreño más universal) Capitulo Primero: MONSEÑOR ROMERO EN LA LITERATURA. Seguido de subcapítulos: MONSEÑOR ROMERO Y LA POESIA. Es admirable la infinidad de textos escritos por Poetas Salvadoreños, Latinoamericanos y europeos que cantan a Monseñor: POETAS SALVADORENOS: Carmen Gonzáles Huguet, Matilde Elena López, Miguel Ángel Chinchilla, Joaquín Meza, Alfonso Velis Tobar, Otoniel Guevara, Alfonso Hernández, Alfonso Quijada Urias, Rafael Gochez Sosa, Roberto Armijo, Jim Casalve, Francisco Andrés Escobar, Darío Villalta Valdovinos, Nelson Brizuela, Rafael Rodríguez Díaz, Francisco Andrés Escobar, Luis Melgar Brizuela, Salvador Juárez, Roberto Quezada, Ricardo Guevara, Jorge Vargas Méndez, Julio Iraheta Santos, Salvador Mariona, José Roberto Cea, Jorge Alberto Montes, Rodolfo Molina, Manuel de Jesús Ortiz, Abelino Rodríguez, Julio Henríquez, Pablo Díaz Zúñiga, Ramón Hernández, Benjamin Valiente, incluyendo textos en homenaje a El Salvador de Rafael Alberti, Ernesto Cardenal y Julio Cortazar. Imagino que hay más, agradecería que los hicieran llegar a mi correo personal: alfonsovelistobar@gmail.com para mi antología. POETAS DE LATINOAMERICA Y DEL CARIBE: El poeta obispo de Brasil, Pedro Casaldaliga,Víctor Acevedo, Marco Antonio Acosta, Eliseo Diego (Cuba), Cesar López (Cuba), Julia Esquivel (Guatemala), Julio Huasi (Argentina), Juan Gelman (Argentina), Juvenal Herrera Torres (Colombia), Trinidad Sánchez (Puerto Rico). POETAS ESPAÑOLES Y OTROS DE EUROPA: Francisco Álvarez Velasco (España), D.T. (Italiano) Javier del Saz –Orozco (Español), Vidal Gutiérrez (Español, residente en Alemania), Joaquín Marco (Español), Javier Martínez Revert (Español), José M Parreño (Español), José María Valverde (Español), Blas de Otero (Español), Jorge Lagos (Español). POEMAS ANÓNIMOS EN HONOR A MONSEÑOR, Cayeron en mis manos textos anónimos, no olvidar, característica estética propia de la llamada “Literatura Anónima”, en todos los tiempos nace a raíz del miedo ante una cosa prohibida, pero hay una razón de ser, de significado en ella, estos fueron recuperados en la calle, en las manifestaciones, en publicaciones volantes, desde paredes y muros, revistas, libros: “Monseñor Romero” (Anónimo uno), “Amaste al padre” (Anónimo dos), “Alma Entera” (Anónimo tres), “No mataras” (Anónimo cuatro), “Oscar Compañero” (Anónimo cinco), “Con los mártires de esta tierra” (Anónimo seis), “Mártir de la Liberación” (Anónimo siete), “Monseñor Romero” (Anónimo ocho), “A Monseñor Romero” (Anónimo nueve), “Venga a cantar Monseñor” (Anónimo diez), “Apuntemos la cólera del pueblo” (Anónimo once). Si se encontraren otros hágalos mandar. POEMAS DE MONSEÑOR ROMERO. Monseñor poseía una formación humanística: ante todo teólogo, cantor, músico, periodista, locutor de radio, escritor de palabra sacra, comunicólogo, filosofo y sociólogo, además de profeta, también era un poeta y no sabia que era poeta, pues nunca se considero poeta, pero era poeta por esa naturaleza de su espíritu, esa manera de usar un lenguaje figurado, sencillo, florido en metáforas y en imágenes literarias. Y no se necesita ser especialista en lingüística ni un “Hermeneuta”, para descubrir ese pensamiento poético que flota en sus homilías, esa expresión lírico coloquial salida de su boca con mensaje moral, social y cristiano. Sabemos que Monseñor escribió poesía desde muy joven, el padre Chus Delgado, cuenta del gran amor que Monseñor tenía por ella, desde que era seminarista, por su triunfo en un concurso de poesía gana una beca para estudiar en Roma su sacerdocio. Me gusta como escribe esta amena biografía el padre Chus Delgado. En una ocasión, yendo en apoyo de otra manifestación de la “Organización de Madres de Desaparecidos y Reos Políticos Monseñor Romero”, quienes clamaban justicia ante el régimen pidiendo por sus hijos y familiares, desaparecidos pude recuperar ciertos poemas de nuestro pastor, con presentación del padre Fabián Amaya Torres y después encontré más: “El sacerdocio” (Escrito en Roma), “Por la muerte de mi papa Don Santos Romero” (Escrito hacia 1930), “Realidades Cotidianas”, “El temor es algo humano”, “Se que mi hora se acerca”. “En la liturgia”, “El Imperio del infierno. En “Cinconegritos” del sábado 22 de marzo de 1986 publicamos tres de sus poemas. ”. Monseñor Romero cayó como caen los poetas que luchan por la justicia. Son como los nuevos próceres contemporáneos de nuestra historia, que luchan por la libertad, por la nueva y verdadera independencia nacional de nuestro tiempo. Y sigamos exponiendo más acerca del contenido de esta monografía sobre Monseñor.

2- MONSEÑOR ROMERO EN EL CUENTO.

En el genero de la narrativa hemos rescatado dos cuentos: “El guante de terciopelo negro” del salvadoreño Melitón Barba, tomado de su libro “Todo tiro a Jon” (1984). Otro es “San Romero que propuso un día cambiarle el nombre a la plaza”, relato tomado de “San Salvador Gaviota y otros cuentos” (2000), de Miguel Ángel Chinchilla, llámesele Glosa, Parodia o Analogía, un “Vía crucis” titulado “ROMEROCRUCIS” (Editorial “Sombrero Azul”, ASTAC, 1996). Aunque muy atrevida la comparación simbólica de la vida, la pasión y la muerte martirizada de Romero, con la vida, la pasión, la muerte y resurrección de Jesucristo.

3- MONSEÑOR ROMERO EN LA NOVELA:

En la rama de novela dentro de sus tramas y capítulos se hace alusión a Monseñor. El salvadoreño Mario Bencastro, residiendo en EEUU, escribió “Un disparo en la catedral” (Arte Publico Press, University of Houston, Texas, 1996). Publicada en Ingles “A Shot in the Cathedral” and translated by Susan Giersbach Rascon. Miguel Ángel Chinchilla en su novela “…D’ La dicha suprema” (El Salvador, Ediciones arcoiris, 1993). “Al pie de la montaña” de Renán Alcides Orellana. “Ninel se fue a la guerra” (Canoa, Editores, 19), del poeta José Roberto Cea.

4- MONSEÑOR ROMERO EN EL TEATRO,

Dramas escritos en torno a su martirio, el primero conocido: “EL MARTIRIO DEL PASTOR” (Costa Rica, Editorial Universitaria Centroamericana. Educa, 1ª edic.1983), del costarricense Samuel Rovinski, y quien a partir de su estreno, se convirtió en un dramaturgo muy popular en Costa Rica, al llevarla a escena en San José, en la temporada teatral de 1987 a 1988. En el verano de 1988 es seleccionada para su estreno en Nueva York en el Festival Latinoamericano de Teatro, donde es ovacionada, el público fuertemente se impacta por su martirio. Su temática enfoca el conflicto salvadoreño y por ende con repercusiones sociales a nivel centroamericano, momentos, cuyos focos revolucionarios se daban en Nicaragua, El Salvador y Guatemala. La obra refleja la problemática salvadoreña, paralela a una acción política, va la acción pastoral con su mensaje cristiano y la denuncia social a favor del pueblo, que lo lleva al martirio. Hay seglares eclesiásticos influenciados por una “teología de la liberación” que van a la militancia. Miguel Ángel Chinchilla, produjo una versión radiofónica de la obra en YSUCA, trasmitió en el 2005. Otro dramas famoso, es: “LA OFRENDA DE ESCARLATA” del dramaturgo Frances Jean Pierre Nortel, estrenada en los teatros europeos; según la critica causo mucha conmoción esta tragedia. Aquí hay un Monseñor con dimensión más humana en su mensaje pastoral y cristiano.

Quiero dar testimonio que casi dos décadas atrás tengo en mi archivo un manuscrito, que pulsa nerviosamente algunas correcciones a mano del dramaturgo y critico salvadoreño Pepe Rodríguez Ruiz, quien me la obsequiara se titula:“MUERTE EN LA CONSAGRACION O LA CONSAGRACION DE LA MUERTE” (Pieza dramática en cuatro retablos). Hay acción de familias campesinas y obreras, el sufrimiento padecido por la represión militar, la forma inmisericorde en que son explotados, sometidos a la miseria por los mismos oligarcas terratenientes e industriales. Monseñor clama por ellos dentro de la crisis social. Esta tiene reflejo político y presenta la lucha de clases en forma más evidente que los dos dramas anteriores. (Gracias Pepe por confiar en mi, y entregare el manuscrito a la Universidad y no queden en vano tus esfuerzos).

No me quiero quedar en palabras, sucede que desde un tiempo atrás, tengo en proceso de creación junto con mi hijo Juan Carlos Velis Paniagua (actor, escritor de teatro y guiones de cine) un drama titulado “CRIMEN EN LA PARRROQUIA”, debo proseguirlo por deber moral y es una tragedia moderna, siguiendo consejos teóricos de Stanislasky, del alemán Peter Weiss y Bertold Brech, presenta la problemática histórica del país y la acción de Monseñor, pastor de Iglesia, basado en documentos históricos que a estas alturas, se sabe concretamente la maquinación intelectual de su asesinato, quiero que sea como una verdadera tragedia moderna. También el venezolano Juan Carlos Gene, escribió “GOLPES A MI PUERTA” y el alemán Gehard Fries, escribió el drama “OSCAR ROMERO”, lamento no conocerlos todavía. Chinchilla en una de sus notas habla de otro drama desconocido para mi: “Y Romero un sendero de justicia” de la Fundación Huellas, de la cual no me queda muy claro su información.

5- MONSEÑOR ROMERO EN EL ENSAYO CRÍTICO ACADÉMICO, BIOGRÁFICO, ARTÍCULOS LITERARIOS Y DE REFLEXIÓN TEOLÓGICO CRISTIANA:

Hay en existencia numerosa producción de libros, artículos y ensayos académicos, alusivos al pastor en su faceta humanística. Rafael Rodríguez Díaz, escribió el ensayo: “REFLEXIONES SOBRE LA CONTRIBUCION DE MONSENOR ROMERO A LA GESTACION DE UNA AUTENTICA CULTURA NACIONAL” (1983). El pedagogo y periodista José Antonio Velis Tobar: “MONSEÑOR ROMERO Y LAS LETRAS”, breve ensayo publicado y dado a conocer por la radio en Canadá en 1995. Dentro del ensayo biográfico, quizás las más significativas sobre el genio y figura de Monseñor: el norteamericano James Brockman, escribió: “LA PALABRA QUEDA: VIDA DE MONSE ÑOR “OSCAR ARNULFO ROMERO”. El obispo salvadoreño Jesús Delgado Acevedo: “VIDA DE MONSEÑOR ROMERO” (UCA, 1986). El padre Jesús Delgado recopila y comenta en “OSCAR ARNULFO ROMERO” (Sus Cartas Personales, Pensamientos y Consejos) Chinchilla, dice, que el padre Vincezo Paglia, habla de otra nueva biografía, basada en los documentos archivados en la Santa Sede sobre Monseñor, se titula: “PRIMERO DIOS. VIDA DE OSCAR ROMERO”, por el italiano Roberto Morozzo Rocca. Este mismo autor Publica: “UN OBISPO ENTRE GUERRA FRÍA Y REVOLUCIÓN” (Roma, 1995). Otras obras que han salido a luz, la reflexión teológica de Jon Sobrino: “MONSEÑOR ROMERO”. También Jon Sobrino escribió: EL SEGUIMIENTO DE MONSEÑOR ROMERO. MEDITACIÓN CRISTIANA ANTE EL XXV ANIVERSARIO. (Publicado en Carta a las Iglesias, Febrero, 2005). P. Jon Sobrino, Rev. Carlos Sánchez, Mons. Ricardo Urioste, Miguel Cavada Diez: escribieron: “LA ESPIRITUALIDAD DE MONS. ROMERO”. La cubana María López Vigil, escribe “PIEZAS PARA UN RETRATO DE MONSEÑOR ROMERO” (UCA, 1993), testimonios sobre la figura de Monseñor en diferentes momentos de su vida. Padre Carlos F. Mejia, escribió “OSCAR ARNULFO ROMERO ¿Fue Realmente un Profeta?”, acerca del ministerio profético del obispo Romero expresado en sus homilías. También Salvador Carranza escribió: “ROMERO-RUTILIO. VIDAS ENCONTRADAS”. El sacerdote Jesuita Placido Erdozain, escribió: “MONSEÑOR ROMERO: MARTIR DE LA IGLESIA POPULAR”. Los padres jesuitas: Rodolfo Cardenal, Ignacio Martín Baro y Jon Sobrino, escribieron: “LA VOZ DE LOS SIN VOZ: LA PALABRA VIVA DE MONSEÑOR ROMERO”. El obispo Luterano Medardo Gómez escribió una reflexión teológica: LATINOAMÉRICA TESTIMONIO DE VIDA Y ESPERANZA: SAN OSCAR ROMERO DE NUESTRA AMÉRICA. P.167-179. MONSEÑOR ROMERO HIJO DEL PUEBLO SALVADOREÑO. P.609-611 (Prólogos: Helmut Frenz, Manlio Argueta. Editor Salvador Juárez). También ha publicado FUEGO CONTRA FUEGO: UNA PASTORAL EVANGELICA (Edic. liberación, Managua, Nicaragua, 1990). Otras reflexiones teológicas de los obispos brasileños: Pedro Casaldaliga: “CARTA ABIERTA AL HERMANO ROMERO”. Y Dom Helder Cámara, ha publicado “Prayer for the Rich An excerpt from Hoping Against all Hope”(Focus in Central America, Maryknoll, 1987 ). El padre jesuita Douglas Marcoviller, ha publicado: “EL SENTIR CON LA IGLESIA DE MONSEÑOR ROMERO”. Dermot Keogh, Ludwing Kaufmann. Entregado al servicio del pueblo y a la causa de Monseñor Romero, el teólogo español Miguel Cavada Diez, fallecido recientemente (2011) ha publicado: “EL CORAZÓN DE MONSEÑOR” (2010), las HOMILIAS DE MONSEÑOR” (p t. 46 homilías de 1977). “MONS. ROMERO EN SANTIAGO DE MARIA ME TOPE CON LA MISERIA”, autores Zacaries Diez y Juan Macho. La Universidad “José Simeón Cañas”, UCA, Editores, publico “MONSEÑOR OSCAR ARNULFO ROMERO. La voz de los sin Voz” (1980). Sus DIARIOS (de Monseñor), Publicación del Arzobispado de San Salvador, El Salvador, 1989. High School CCH London, Canadá, la estudiante Sigrid Jhoselyn Velis Paniagua, escribió un assigment (ensayo) titulado “ARCHBISHOP OSCAR ARNULFO ROMERO” (2002) Hay publicados tomos de las HOMILIAS DE MONSEÑOR ROMERO editados por la UCA... James R. Brockman, SJ. Edit: “The Violence of Love”, Maria Adela Dennis, escribe “OSCAR ROMERO & DOROTHY DAY: Walking with the Poor.” (SST. Anthony Messenger Prez, 1997). Publicado y diseñado con caricaturas “MONSEÑOR ROMERO: El pueblo es mi profeta.”(Equipo de Educación MAIZ 1995). Oscar Romero en Wikipedia, the Free Enciclopedia. R. Warren, escribió “UNA VIDA CON PROPOSITO”. Mantin Maier, ha escrito: “MONSEÑOR ROMERO MAESTRO DE ESPIRITUALIDAD”. Armando Márquez Ochoa, recopilo y comenta “CATECISMO DE MONS. ROMERO”. El Excapitán Francisco Mena Sandoval en su libro “Del Ejercito Nacional al Ejercito Guerrillero”, cuenta la experiencia, personal con Monseñor, el hombre que contribuyó a su transformación y que le sugirió lo que debía hacer: contribuir a cambiar el ejercito. José Antonio Domínguez, escribió su articulo “Monseñor Romero: doce años de eternidad en el pueblo”, Revista Sietecinco, Movimiento Cultural Xibalba. Nro. 3. La poetisa Panameña Esther María Ossses, escribió “Carta a los Obispos”, presentes en el funeral de Monseñor (Poesía Política de El Salvador, Universidad de Panamá, 1981). José Ventura, escribió “Un sacerdote en la montaña” (Salpress México, mexsur.sfr). El conocido periodista Jorge Pinto escribe: “Monseñor Romero desafía a la Dictadura” en el grito del más pequeño (El Salvador, Edit. Cometa, 1985) Documento: “Una década de promesas fracasadas: La investigación del asesinato del arzobispo Romero” (El Salvador. Revista Proceso, Nro. 425, abril, UCA 1990) Monseñor ha sido incluido en el famoso Diccionario Larousse cuyo dice: “Romero (Oscar Arnulfo) Ciudad Barrios 1917- San Salvador, prelado salvadoreño. Arzobispo de San Salvador desde 1977, firme defensor de los Derechos Humanos en un clima de guerra civil, fue asesinado mientras oficiaba en la Catedral de San Salvador” (El Pequeño Larousse Ilustrado Edición Centenario 2005 (Dinamarca #81. México DF. Pág. 1652) Hay ediciones de casetes y CD de sus homilías.

6- MONSEÑOR ROMERO COMO SIMBOLO DE LA CRÍTICA LITERARIA ACADEMICA CONTEMPORANEA EN EL TEATRO HISPANOAMERICANO: En “El Martirio del Pastor”, del costarricense Samuel Rovinski.

Dentro de la critica literaria surgió la critica académica en torno a la obra dramática de Robin ski, siempre unos a favor de la acción del prelado y otra critica venenosa de sus detractores. Citamos algunos ensayos académicos con sentido crítico y estético de la obra literaria con el fondo simbólico de Monseñor:

1- “EL MARTIRIO DEL PASTOR” del costarricense Samuel Robinski. UNA LECTURA ANALITICA. LA VISIÓN HISTÓRICO TESTIMONIAL DEL DRAMA LA VIDA Y LA MUERTE DE MONSEÑOR ROMERO Y EN RELACIÓN AL CONFLICTO SALVADOREÑO”, del poeta, escritor y profesor académico Alfonso Velis Tobar MA. De Carleton University, Ottawa, Canadá.

2- “EL MARTIRIO DEL PASTOR”: EL PROCESO ESPECTACULAR Y SU PROCESO DE PRODUCCIÓN”. “LA DRAMATIZACIÓN DE LO INMEDIATO” del critico y profesor académico Mario Rojas. Phd Catholic University, Washington. EEUU.

3- Entre la critica más representativa como reacción positiva y negativa al drama de Rovinski logramos investigar: El ensayo de Daniel Gallegos: “EL MARTIRIO DEL PASTOR: TEATRO DOCUMENTO DE UN ASESINADO” (Diario “La Nación”/18/Octubre/1987) Se destaca la critica de Víctor Valembois en “HITO TRASCENDENTAL” (Revista Dominical “La Republica”. /8/Noviembre/1987), finalmente tenemos la critica de Andrés Sáenz, su ironía se inicia desde el titulo mismo “EL FASTIDIO DEL ESPECTADOR”, negativa respuesta critica al espectáculo y a la temática de Robinski. Piensa y tilda espectáculo y drama, como un “panfleto seudomarxista”. Saen es punzante, toma una posición reaccionaria y contraria al planteamiento ideológico del dramaturgo y a los otros críticos que parten no solo de una visión realista del contenido y de la forma en que presenta su acción, inmersa en una problemática histórica y palpable lucha de clases. Parece que Saen demuestra estar bien con su preferido Dios y con su estómago.

Esta monografía que venimos describiendo, cierra este capitulo: MONSEÑOR Y LA LITERATURA con esta reflexión: Si en plena Edad Media, naciera el genero “LAS MARIANAS” en honor de nuestra Virgen María, en pleno siglo XX, en el corazón de El Salvador Centroamérica, surge lo que podríamos llamar “LAS ROMERIANAS O LITERATURA ROMERIANA” en alusión a la figura mística de Monseñor Romero, trágico héroe de nuestra historia. A la par de nuestros insignes héroes y mártires, como los Hermanos Jesuitas, las Monjas Mariknoll, los poetas muertos caídos en al lucha y los miles de salvadoreños anónimos que vienen abonando con su sangre los nuevos aires del futuro y de la historia.

7- MONSEÑOR ROMERO EN EL DIBUJO Y EN LA CARICATURA.

En mi investigación desde un principio tuve la corazonada de ir recopilando una veintena de dibujos serios del rostro original, y otra serie de dibujitos muy graciosos, caricaturescos de mucho significado acerca de la figura de Monseñor en diferentes situaciones. Caen en gracia y ojala alguien algún día, cuando superemos nuestro subdesarrollo de la cultura cinematográfica y que talentos del cine y diseño puedan crear en caricaturas fílmicas, una serie de la vida de Monseñor para los niños, seria muy fenomenal. Es muy halagador y felicito a Ricardo Barahona, quien ha producido en muñequitos animados algunos “Cuentos de Cipotes” de Salarrue ( Editado por el Museo de la Palabra y la imagen que dirige nuestro gran solidario amigo Santiago Carlos Consalvi). Lo han hecho en España con las Aventuras de “Don Quijote de la Mancha” esa inmortal obra de Miguel de Cervantes Saavedra. En México con Mario Moreno “Cantinflas” o con Chespirito el “Chavo del Ocho”. Eso me motivo para que conozcan un ensayo especial en este rubro de dibujos y caricaturas del rostro de Monseñor. En las caricaturas del grupo Maíces seria muy maravilloso unos muñequitos animados; esa loable esa labor que hizo el “GRUPO MAICES”, hace algunos años, del cual tomo algunas para capitulo especial en mi monografía. Camilo Minero, dibujante salvadoreño ha grabado en madera: “Monseñor entre un mar de combatientes y pueblo” (1985).

8- MONSEÑOR ROMERO EN LA PINTURA: Pincel y color bajo la mano maestra de los pintores nacionales y extranjeros han plasmado la imagen de Monseñor en diferentes significados. PINTORES SALVADORENOS: Benjamin Cañas, Miguel Ángel Orellana, Miguel Antonio Bonilla (“Sembrando Corazones”), Isaías Mata, Fernando Llort, Armando Solís, Marvin Quintanilla, Renato Mira, Rafael Escamilla, Josue Villalta, Juan Héctor Ponce. El salvadoreño Rubén Silhy, creo un hermoso lienzo en blanco con una frase tomada de una de las homilías: “Estoy definido hermanos, ustedes son los que deben definirse”. PINTORES EXTRANJEROS: El norteamericano Michael Walter Carrasco, ha ilustrado el disparo mortal en momentos de la Eucaristía, de fondo feligreses y a escondidas espectros y rostros tétricos de los asesinos en dramáticos colores. El dibujante norteamericano Eugene Woodstock, ha diseñado con el nombre “Return to Street of San Francisco” la imagen de Monseñor. El chileno Luis Ramírez, elabora un acrílico, entre la imagen de Monseñor, resalta Jesucristo entre feligreses. El Br. Robert Lentz, OFM, pinto un famoso cuadro del Arzobispo Romero” Lentz hizo alusivo el cuadro incluyendo Ángeles y helicópteros militares. El pintor norteamericano Frank Díaz Escalet, crea “BISHOP ROMERO SERIES (1995 a 1997), honoring the tragic story of Bishop Oscar Romero in El Salvador. Entre ellos: “Obispo Romero y los Mártires-jesuitas”, “Religiosas de Norte America y Monseñor Romero”, “La voz de los humildes y desamparados”, “San Romero de América”, “Lágrimas de los Ángeles para San Romero”, “Los Ángeles con San Romero”, “Un regalo de Dios el Mundo entero”. Exhibidas permanentemente en el Mueso de la Organización de los Estados Americanos en Washington D.C. En el Museo de Arte del Sur Texas, Beaumont, Texas; así como en el Museo de Odessa Ella Noel, Texas; y la Galería Maryknoll de Nueva York, EEUU. También Escalet pinto en la UCC. Catedral Metropolitana de Nueva York con el lema “San Romero de América”. No olvidar la infinidad de murales alusivos a su persona en muchas comunidades del país y del mundo. Hay muralistica producida por pintores del mundo y otra de carácter popular anónimo y localizado en diferentes partes del país. Tenemos conocimiento: MURAL de Monseñor Romero en la Facultad de Jurisprudencia y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de El Salvador. MURAL creado por el pintor brasileño Maximino Cerezo Barredo en el Santuario de los Mártires de Caminhada, Ribeirao- Cascalheira, en la Prelature de Sao Félix do Araguaia Mato Grosso, Brasil. Impresionante el MURAL del Altar Mayor de la Iglesia San Juan Bautista, Toronto, Canadá, elaborado con veneración en el 2001 por la pintora salvadoreña Doris Palacios. MURAL Develado en el Aeropuerto Internacional de El Salvador, del pintor Rafael Varela. Mural de Monseñor Romero en el Centro Comunitario Cooperativa la Paz en Toronto, Canadá. Mural: “Monseñor Romero en el Hospital la Divina Providencia de Sonsonate, se ignora el autor. Murales frontales alusivos a Monseñor en la iglesia de Perquín, Morazán. 1990 y 1992. Mural de Monseñor Romero al lado del Che Guevara, ambos sonriendo entre familias de campesinos y niños.. Ubicado en el Cantón El Capulín, El Chaparral, Colon, 1999. MURAL: de 8X2 metros conmemorativo de la muerte de Monseñor, elaborado por los reos políticos en el patio Central del Penal de Mariona, San Salvador”, en realidad es una replica de la misma pintura del norteamericano Michael Walter Carrasco. La Fundación Romero en su XXV aniversario monta MONSEÑOR ROMERO ARTE Y PALABRA, Galería Nacional de Exposiciones del Parque Cuzcatlan para estimular la creación artística. Así hay impresión de infinidad: Estampitas con oración de Monseñor, carteles, pósters, pancartas, camisetas, artesanías y es admirable porque hasta en las SEMILLAS DE COPINOL Y EN LA TEJAS DE BARRO se ha esculpido la figura de Monseñor, por el grado de carisma que significa su persona. Es muy meritoria la gigantesca pancarta con rostro de Monseñor en grande develada en Catedral el 2 de abril del 2010, elaborada por el estudiante Josue Villalta, con ayuda de Estudiantes de la Universidad “José Simeón Cañas” (UCA) patrocinado por Fundación Monseñor Romero.

9- MONSEÑOR ROMERO EN LA ESCULTURA

Leonidas Astorga, esculpió el busto erigido frente al Centro Pastoral Monseñor Romero, de la UCA, sitio de profunda meditación espiritual. Napoleón Alberto Romualdo, creo la imagen colocada en la Plaza Monseñor Romero en la Colonia Escalón en San Salvador. El escultor salvadoreño Napoleón Humberto Rumualdo, en Plaza Conmemorativa para Monseñor Romero Colonia El Palmar, Parque Colon en Santa Ana. Y una estatua en el Estado del Vaticano. En 1998, sosteniendo un niño, fue erigida un busto de Monseñor Romero, esculpida por John Roberts, entre apoteósicos discursos y en presencia de la Reina Elizabeth II en Inglaterra, Londres, entre las diez esculturas de mártires de todo el mundo y se encuentra a su lado, el dirigente de la raza negra, defensor de los derechos civiles en EEUU, Martín Luther King, ambos ocupan sitial de honor en la medieval y famosa Abadía de Westminster. Se dice que los mártires fueron seleccionados tras amplias consultas para representar a las regiones del mundo que más sufrieron persecución y opresión en el pasado siglo. En la Catedral Nacional de Washington D.C. se levanta permanente la Estatua de Monseñor Romero, esculpida por el artista Barry Woods Johnston. En la cripta de Catedral de San Salvador en la Tumba de Monseñor ha sido colocada una escultura de bronce de Monseñor, donada por la Comunidad Romana de San Egidio y esculpida por el escultor italiano Paolo Borghi con la frase “Durmiendo el sueño de los justos”(Sleeping the sleep of the just”).

10- MONSEÑOR ROMERO EN LA MUSICA.

Este capitulo lo hemos clasificado en: “CANCIONERO POPULAR RELIGIOSO y CANCIONERO POPULAR REVOLUCIONARIO”. En música popular es muy rica esta creación: hay baladas, corridos rancheros y cantos religiosos con reflejo popular, corridos anónimos e infinidad de canciones de artistas cantores nacionales y del extranjero. Miguel Ángel Chinchilla denomina el rubro Música Académica: Se conoce un oratorio titulado “Requien e Invocación” con letra de Desire Levertov y Música de Newel Hendricks. El músico salvadoreño Arturo Corrales, radicado en Suiza ha creado un “OFERTORIO A MONSEÑOR”. El músico brasileño Jorge Antunes, escribió en 1980 una “Elegía Violeta para Monseñor Romero”, para coro infantil, dos niños solistas piano y orquesta. Se tiene noticia de una OPERA que se estreno hace anos en Londres. Entre la música de farándula popular citamos a: Carlos Santana, el cantante de salsa el panameño Rubén Blades escribió El padre Antonio y el Monaguillo Andrés” y la escribió refiriéndose a Monseñor Romero, el cubano Company Segundo, Luis Enrique Melia Godoy, Luis López, Yolocamba ita, La banda Tepeguani, Cutumay Camones, Daniel Rivas, Grupo Morazán, los Farabundos de Guazapa, Los Torogoces del Norte, Saúl López, Guillermo Cuellar, Grupo Mensaje de amor, “Grupo horizontes”, Sierra Madre, Roberto y Franklin Quezada, Jorge Palencia, Alvar Castillo, José Roberto Gómez Menjívar, Rolando Menéndez Castro, Julio Herrera y Nancy White.

11- MONSEÑOR ROMERO EN LA DANZA CONTEMPORÁNEA.

Miguel Ángel Chinchilla en su articulo “Romería de Artistas” publicado en Raíces, 2005, en honor de Monseñor habla de la DANZA CONTEMPORÁNEA cuyo grupo es dirigido por Julio Media de la Universidad de El Salvador, ha creado la Coreografía “PLEGARIA”, pieza artística que desconozco.

12- MONSEÑOR ROMERO EN EL CINE LATINOAMERICANO

También su vida ha sido llevada al cine en 1988 con la película “ROMERO” (An Modern Hero), Aquí en Canadá recorrió todos los teatros, además rodada en todo el mundo, en la cual el actor portorriqueño Raúl Julia desarrolla el papel de Monseñor Romero con mucho merito, dirigida por John Duigan, película que fue tontamente censurada por la derecha oligárquica en El Salvador, el mismito enemigo cómplice de su asesinato. El famoso director cinematográfico Oliver Stone dirigió en 1968 el Film “SALVADOR” contiene la escena dramática de asesinato de Monseñor, cuyo carácter lo desarrolla José Carlos Ruiz. El argumento se basa, en la historia verdadera que el fotógrafo y periodista Richard Boyle (James Woods) quien cubría reportajes durante los años de la guerra civil en El Salvador. También hay más de una decena de documentales fílmicos responsabilizados por la Universidad Católica “José Simeón Cañas”, con permiso del Arzobispado y la Fundación Romero”, uno de ellos en mis manos “SAN ROMERO DE AMÉRICA”. Tengo entendido que Monseñor ha sido llevado a la pantalla chica de TV con “Choices of the Heart” (“Gustos de El Corazón”), NBC, 1983, Rene Henríquez como Romero), también documental acerca de la muerte de las monjas Maryknoll en El Salvador, asesinadas por la Guardia Nacional. Estos filmes según el compañero escritor Miguel Ángel Chinchilla “no logran la magnitud fílmica que amerita nuestro santo”...

13- MONSEÑOR ROMERO EN EL DERECHO JURIDICO DENTRO DE LA JUSTICIA

SALVADOREÑA

La ensayista y profesora académica Teresa Bolet Rodríguez, trata el caso de Monseñor, desde el punto de vista jurídico y su proceso, como acto de hacer justicia para castigar a sus asesinos, parte de lo real a la ficción como reflejo mismo de esa realidad, dentro del teatro. Como dice la nota editorial “Vale aclarar que en la obra analizada no se pretende trazar comparaciones entre procesos judiciales de la realidad forense y los casos jurídicos como creaciones artísticas. En una obra dramática la reproducción de un proceso judicial obedecerá, como es natural, solo a un propósito estético aun dentro del mayor realismo”.

“EL CASO DE MONSEÑOR OSCAR ARNULFO ROMERO: PROCESO POR << SERVIR DE VOZ A LOS QUE NO TIENEN VOZ>>” EN MODALIDADES DEL CASO Y EL PROCESO JURIDICO EN EL TEATRO HISPANOAMERICANO” (Talleres de Artes Graficas, Editorial Vosgos, S.A., España, 1990) Actualmente Teresa Bolet Rodríguez Phd, es profesora académica de Estudios Hispánicos en la Universidad del Norte de Colorado en Greeley, EEUU.

14- MONSEÑOR ROMERO EN LA HISTORIA NACIONAL.

Esta monografía la cerramos con una serie de importantes documentos que tienen que ver con la historia nacional y en relación a la actuación de Monseñor Romero en torno a los problemas de la realidad nacional, los que supo confrontar en su momento histórico hasta pagar con su vida. Algunos de ellos La carta publica de Monseñor Romero al Presidente de los EEUU Jimmy Carter. Las homilías del 23 y del 24 de marzo son clave importante por su significado histórico. El Caso en si de su asesinato y su informe oficial de la “Comisión de la Verdad” y el nombramiento oficial por la ONU del día Internacional de los Derechos Humanos Monseñor Oscar Arnulfo Romero, y otros documentos de esta índole que tienen un compromiso histórico.

COTA DE NOTA FINAL

Como recurso académico para facilitar el manejo de la Monografía para los lectores, hay al final según el método de “Modern Language Association (MLA), un Índice de poemas y poetas. Un Índice de canciones y cantores. De temas críticos y autores. Un índice de láminas. La Monografía se cierra con: Notas bibliográficas sobre los autores y textos. Bibliografía General Consultada por orden alfabético y debidamente comentada.

Como ven amigos lectores, mi intención a través de esta monografía “MONSEÑOR ROMERO Y LA CULTURA: El Salvadoreño más universal”, es una recopilación exhaustiva y creo deber moral mejorarla y darla a conocer, trabajo de muchos de años de existencia inédita. Concierto de poetas, testimonio de voces, pinceles, colores y pensamiento critico, teológico espiritual cristiano, que demuestra cómo nuestro pastor, no solo tiene mucho significado para nuestra historia nacional, sino también es símbolo para el arte, motivo de inspiración constante para todos los artistas del mundo entero y su significado humano, es figura sencilla, y grande y con un aporte a la cultura nacional y latinoamericana. Mis sacrificios en este campo, es por amor a Monseñor y como vinculo a partir de mi evocación creadora de la poesía, hago este LARGO Y TENDIDO Panorama del ARTE ROMERIANO UNIVERSAL, bosquejo de esta monografía sobre Monseñor Romero, quien es, El Salvadoreño más universal para todos los tiempos del futuro y de la historia.. A.V.T./London, Ontario Canadá, El Salvador, 13/Marzo/2011.

Bienvenido Señor Presidente Barack Obama

2011-03-10T04:25:00.000-06:00

César Ramírez, Caralvá

Bienvenido Señor Presidente Barack Obama

Caralvá

Quizás es tiempo de ver al mundo sin guerras ideológicas o sin la intervención militar que predominó durante el siglo XX en el planeta. De ser así bajo la óptica del mundo sin conflagraciones mundiales, poseemos un mundo desnudo con grandes diferencias capitalistas, plagado de problemas que pueden resumirse en: pobreza de todos los tipos.

Nuestra nación puede no ser importante en el concierto internacional, pero aspira después de la guerra civil a una paz social que jamás existió en su vida republicana, puesto que los actores políticos gozan del reconocimiento legal en toda la línea y los otrora “insurgentes” son los legítimos gobernantes constitucionales.

La fantástica reunión entre el presidente de los Estados Unidos de América y los opositores políticos hace algunas décadas, era un chiste y malo por cierto; no obstante ahora en pocos días, veremos una escena surrealista que haría levitar de emoción a no pocos incrédulos, un gobierno de izquierda que recibe con honores al presidente Barack Obama.

Pero la guía de nuestra realidad en el evento político del año, debe considerarse bajo la óptica de nuestra historia, condición que nos permite medir realidades y no esquemas idealistas.

La historia nacional nos muestra que la cercanía de Estados Unidos y su presencia en nuestra nación, tiene una variedad de opciones: desde tratados de amistad hasta políticas de apoyo militar a las dictaduras de la segunda mitad del siglo XX, pasando por políticas de desarrollo local, tratado de libre comercio, trabajos temporales para emigrantes salvadoreños etc. de igual manera el entrenamiento de fuerzas militares especiales que reprimieron a opositores demócratas en los años setentas y ochentas.

Generaciones de salvadoreños gritaron en las plazas públicas: “Muera el imperialismo yanky” o “Viva Vietnam”, “Gringo Go Home”.. y otras. No obstante existió un notable presidente llamado James Carter que impulsó la política de los Derechos Humanos en el continente americano, aquella condición novedosa cambió la perspectiva de muchos latinoamericanos y en nuestra nación propició el giro hacia la democracia; pero desafortunadamente no fue reelecto y con la administración de Ronald Reagan la opción militar fue el pan de todos los días. La presencia de las siguientes administraciones norteamericanas no motivo mayores expectativas, excepto una que silenciosamente propició el desarrollo local, el Fondo Iniciativa de las Américas para El Salvador (FIAES) en los años noventa, un fideicomiso de $50 millones destinado a los proyectos de organizaciones no gubernamentales, el cual ha significa un verdadero avance en muchos niveles, los cuales son medibles a casi dos décadas de su inicio. En este rubro también FOMILENIO El Salvador es la acción que puede marcar la diferencia nacional en los siguientes veinte años.

En pocas palabras, Estados Unidos tiene una historia de fuerza militar e intervenciones locales durante muchos años, pero también es el factor decisivo en el desarrollo y estabilidad democrática nacional. Solicitar que Estados Unidos no apoye los golpes militares puede ser un objetivo específico y que la democracia se prolongue unos 100 años es nuestro mejor sueño…Presidente Barack Obama bienvenido, acá hay buen café, con gusto le invitaré, una mañana que usted considere oportuno…de no ser posible será en su próximo viaje para celebrar su reelección.

www.cesarramirezcaralva.com

TRES POEMAS DE MARCELO CASTANEDA

2011-03-09T06:15:00.000-06:00

Marcelo castaneda, joven poeta salvadoreño

Fogata

Su lengua de hierba solía perfumar mis soles
a las tres de la tarde

venía con la lluvia y mordía con el trueno
y su pezón como tempestad
volcaba travesuras blancas en mi lengua

unidos en la soledad y el exilio
aprendimos a sembrar volcanes en las colchas
a beber fuego de nuestras pieles
arrugadas por besos y oquedades
a crear dulces rompecabezas de poros
y la constricción de nuestras piernas violentas
soplando las tardes con verdor de fogata

Hombre Muerto

Cae sobre su propia mirada
se mira las uñas
cubiertas de huesos y fotografías
de tanto buscarse en horas antiguas
cubre de penas sus mejillas
en vano intenta espantar
al lobo que le acecha en las pupilas
busca caricias nuevas para untarse
en las huellas dejadas por el vestido roto
de una mujer con nombre

el hombre piensa que tal vez ya está muerto
y es la muerte la que se ha atrasado
con el correo o con los obituarios
cansado
lo observo
me quito las preguntas del rostro
aparto las páginas de mi propia mirada
y otra vez dudo
del hombre que me mira en el espejo
si estoy vivo o es un cadáver

asustado
salgo a buscarla
[ a ella ]
o en su defecto
a escribirle un telegrama a la muerte

Dolor

Duelen las hojas
las algas agudas de mi tristeza pantanosa
dolor en los segundos
saltando de agujas feroces
en las sogas suicidas
traicionadas
por algún cobarde cansado de la vida
duele la tierra en la que no nos sepultamos
duelen hasta los niños alegres
que zurcen el azul del cielo con sus vientres

duele mi existencia
mi camino fracasado
buscando mendrugos
a la orilla de tu olvido

*Cortesía del poeta René Chacón

POEMAS DE LEYLA QUINTANA

2011-02-27T07:35:00.001-06:00

Portada

Larga trenza de amor

Poemas de Amada Libertad

Agradezco a:

Editorial Sombrero azul, de manera particular a Mario Mata y Geraldina Maldonado por su paciencia;

A mí querida hija Guadalupe;

Al taller Literario Xibalbá, de manera especial a Luís Alvarenga, Álvaro Darío Lara, Ernesto Flores, Otoniel Guevara;

A mi hija “Postiza” Kenny Rodríguez

Al colectivo Amada Libertad: Fran Ulloa, Gadiel, Rodolfo Preza;

A todos los poetas salvadoreños y a los internacionalistas que han retomado ese ideal de Libertad que motivó a mi querida hija Leylita;

A mi querida Madre;

Al Italiana Lina Ferrero;

A Danilo Ramírez;

Y mi gran reconocimiento a las diferentes instituciones que apoyan al quehacer cultural, como el Suplemento Tres mil de el Diario Colatino…

Prólogo

Por Kenny Rodríguez

No fui Quién presenció su aparición, ni siquiera logré saber, en que justo momento empieza su creación literaria .Solamente se que sé sentaba bajo el inmenso cafetal de nuestro volcán, tomaba lápiz y papel daba rienda suelta a su tristeza, su alegría, su rabia, su coraje, etc. Llenaba cuatro o cinco hojas de papel cuadriculado que luego mandaría por la inmensa red de correo clandestino a su familia.

La exigencia del compromiso desinteresado con su pueblo, la sangre hermana derramada, la convicción, el ejemplo solidario de la entrega, son elementos que caracterizan parte de la vida de Leyla.
Si bien es cierto su obra nace de forma espontánea, inesperadamente como su muerte, es innegable el hecho de que en ella encontramos una marcada influencia de la obra de Otoniel Guevara, siendo ésta (Como ella, lo dijo en más de una

Oportunidad) una de sus fuentes de inspiración.

Su obra en general, nos presenta un lenguaje claro, preciso, sencillo y accesible, libre de imágenes rebuscadas, complicadas; más bien, esta lleno de todo el elemento natural que le rodeaba, así, logró convertir en versos nuestros brechales, nuestras montañas, nuestros inviernos, etc.

...Estoy guardando en mi mochila
Un poquito de invierno
Para lavarte la cara
Cuando el Octubre te polvee las calles…

Los elementos de la naturaleza, la frescura de sus versos son referentes precisos de la lucha guerrillera, ya que dan cuenta y además le connotan fuerza al esfuerzo liberador que la poeta se plantea sea este a través de una acción firme y violenta o desde su perspectiva literaria meramente.

Así pues, un elemento que no podemos obviar a referirnos a la obra de Leyla, es la guerra, ese contexto conflictivo en el, precisamente crea la mayor parte de sus escritos, ya que su vocación de poeta aflora e n los leves descansos que su tarea de militante-combatiente le proporcionaba. Visto así, es de esperar que la vivencia misma del combatiente le proporcione elementos que dejan sentir ese olor a muerte, a sufrimiento, a rabia incontenible en una complejidad que da coherencia a los versos con el tiempo conflictivo que le correspondió vivir.

…La furia que tú bala vertía
La granada que apuñalo
Al desgarrado animal
No fue su muerte
Fue una herida mortal,
Su muerte se clavaste
Con chispeante mirada
Y ráfagas de odio…

El amor, esta expresado en la mayor parte de poemas que hacen referencia al tema en términos colectivos, haciendo referencia a la lucha, ero sobre todo tratando de reafirmar una posición acorde con su compromiso ideológico.

Una especial sensibilidad expresiva reflejan los versos dedicados a su madre, como buscando una forma acertada para vencer la ausencia que el retorno al escenario de combate le impone.

…Por que sos, una intangible en mi recuerdo
Y día a día te levanto una misa de respeto
Aunque dureza de tibiez escribo en mi caminar,
Aun así te llevo en la dulzura que conservo
De mi calor en el frío;
De mi felicidad en la agonía
¡De mi vida en la muerte!...

La reafirmación de su compromiso con el pueblo la encontramos en los versos escritos en los momentos mas duros que la deshumanizante guerra le hizo vivir, en ellos encontramos el impulso, la fuerza del deber, el coraje de seguir siempre adelante.

…Podría llorarte las penas
De los cadáveres agonizantes
En el maquillaje del pueblo
Pero no
El cántaro no ha quebrantado su miel
Mi cabello sigue danzando en los guampos
Y mi fe en vos no ha muerto
Se moraliza y solidifica en mí…

La guerra, en fin es la que obliga a sensibilizarse

En ese debate diario entre la vida y la muerte, es decir, se trata, ya no solo de desentrañar la angustia, el dolor, sino más bien la muerte misma, por que en ese medio, resultado de la adversidad predominante, Leyla da cuenta de la certidumbre de la vida, y es en los versos muy capaz de disfrazar su propio dolor, capaz de retornar del peor de los inviernos, capaz de dar vida a lo que le han matado.

…Tu camino perdió la dirección del mió
Y pesar de todo se que me esperas
En la punta del delirio…

El 11 de Julio de 1991 muere Leyla (Amada libertad) robándole la muerte el tiempo y espacio necesarios para trabajar concretamente en su obra, para estructurar y canalizar todo el potencial artístico que guardaba adentro.

San salvador, El Salvador

Mi tarjeta de presentación es la lucha

1
Curriculum vitae

Mi tarjeta de presentación es la lucha
Mi titulo: El sacrificio que goteamos
En cada canto.

No procuro un cartón que dibuje fielmente
Y en letras de sacrilegio
Un puñado de avaricias desgreñando mi nombre,
Ni tampoco espero un retablo
En la pared de la hipocresía
Donde una simple y forzada sonrisa
Pinte mi humillante rostro.

Lo que quiero es anunciar mi fatiga
Que por la vida espera sacar a flote
La aguerrida bandera que encierra a la esperanza
Y si no puedo librar mi indignación de la serpiente
Trenzaré valores y anidaré tempestades
Para que en ellas muera.

2
Lo que he perdido

He perdido todo lo que ya no tengo
Todo aquello que un día me negué,
Ese minuto que incendié,
La tarde que sacrifiqué,
El recuerdo, relámpago en mi oscuridad, que anestesié.

Las lluvias que juntos replegamos
Y que hoy incineré,
Todo aquel manantial de palabras y sonrisas
Que hoy soborno y encarcelo tras mi muerte.

He perdido aún más de lo que he podido
Ganarle a mi suerte.
En la noche

Voy a decomisarte el silencio
Para que desatés manos de palabras
Que den pasión y sentimiento
Al aguerrido corazón.
3
Ojalá que te volvás sonrisa en el enojo,
Amor en la soledad
Y caricia en mi bolsillo.

Después del eclipse

Después del eclipse
Desmitificamos la agresiva
Atracción esa que de porcelana se viste
Y una pizca de brillo
Escurriendo deseo ardiente de ilusiones.

Es para entonces que te amo,
No ciegues tu sonrisa
Ni apagues tu canto,
Agrégale luz a tu motor
Y aunemos nuestros corazones
En un solo estallido,
Detonémoslo así
Pausado pero seguro
Subamos al viacrucis del amor
Y besémonos eternamente
¿Sí?

4
Explosiones

5
Por que

Por qué te fuiste sin despedirte
De mí ni de tu mochila,

AMADA LIBERTAD:en “la otra esquina de la tristeza” guerrillera

2011-02-26T16:13:00.000-06:00

Amada Libertad, poeta salvadoreña

AMADA LIBERTAD:

en “la otra esquina de la tristeza” guerrillera

RAFAEL LARA MARTÍNEZ

“Si la guerra le otorga una función social a la poesía, ese mismo conflicto se encarga también de aniquilarla.”
William López

Ante todo existe la ausencia, la angustia y el vacío, la página en blanco. Es eso lo que la letra intenta colmar. Sin embargo, la tarea parece tanto más difícil cuanto que “en el camino de la flor (=la poesía)” se ha interpuesto la necesidad de exalta la voz popular, así como la acción armada. Esta tarea del compromiso literario no es necesariamente un hecho portentoso. Es cierto que gracias a ese papel político la poeta logra justificar plenamente la función marginal que la experiencia poética posee en nuestra sociedad capitalista (pos)moderna.

Estás tatuado en mis pasos
(…) te nombro aquí
en esta opaca distancia
(…)
te nombro Pueblo.
O bien,
Eso necesita de la mano que dicta (=de la poeta)
una consigna al pueblo.

Sin embargo, ese acto de invención del pueblo por medio de la poesía desemboca en una guerra, la cual Libertad no la juzga sólo en términos de una liberación nacional por venir. Lo real de la guerra, antes de la trascendencia de una mañana, es la presencia de un dolor, el cual además de “padecer de pueblo”, convida la demencia. “Tenés razón al decir que soy loca” declara esa sincera convicción que retrasa su propia enfermedad a la lucha armada. La omnipresencia de la guerra, apostada a la vera del camino que conduce al arte, hace que la primera tinta provenga de la sangre y de la tormenta.

Esta tormenta (=guerra) ha mojado
hasta e rincón más escondido
de mis desdentados recuerdos
(…) lluvia (=poesía) nocturna
que desinfecta la noche.
(…) no ha dejado de llover
aún sigue sangrando la palabra.

Aunque esta materia prima de la poesía podría extenderse en la denuncia, lo cierto es que el armamento acarrea consigo los elementos del desastre de la escritura. Quintana-Libertad reafirma la paradoja; si la guerra le otorga una función social a la poesía, ese mismo conflicto se encarga también de aniquilarla.

Un pájaro de lata ofende al cielo
(…)
decapita el canto del “Dichosofuí.

¿Quién más es el hace cantora, el Dichosofuí, sino la poeta misma que su canto mutilado en el frete de batalla? Es esta conciencia de los límites que la guerra le impone al pueblo y a la escritura, lo que hace de la poesía de Libertad un verdadero suplemento literario de esa diaria confrontación armada, de la década de los ochenta. Y si algo resulta sorprendente de la tenaz preocupación creadora de la poeta, es el hecho de que todo miedo al agotamiento de su facultad imaginativa sea mayor que el temor por la muerte.

Yo vengo a ofrendar mi sangre
a rociarla (…)
esparciéndola en cada frente marchita.

La decadencia del arte representaría un proceso de deterioración más peligroso aun que la propia muerte. Y esto por una simple razón. “Ser-guerrillera” significa poseer una clara conciencia de “ser-para-la-muerte”, del sino sacrificial, casi morboso, el cual se adquiere desde el momento en que se entona la consigna, “¡Revolución o Muerte!”; empero, lo que no puede aceptarse es que un sino trágico semejante se le depare también a la escritura. La poesía trasciende el cuerpo cuyo destino, puesto que la revolución resultó imposible, es la ofrenda, ¿Acaso no debería considerar un grave problema que la alternativa o, mejor dicho, que el interlocutor imaginario de la Revolución se llame la Muerte?

Ana Guadalupe Martínez: “transcribo parte del poema que fue nuestro aliciente ese día”:
El partido

Si no vienes a dar
el corazón, la vida,
no te molestes en entrar
porque en tu entrada comienza tu salida

Si tú vienes a buscar
un lecho, la ocasión mullida
no te molestes en entrar
donde la flor (=el poema) más bella es una herida.

Este es un lugar propicio
tan solo para el sacrificio
Aquí tienes que ser:
el último en comer;
el último en tener;
el último en dormir
y el primero en morir.
Las cárceles clandestinas de El Salvador (1978).
Pero, no solo es eso. No solo es que la Muerte exprese la alternativa o el

sustituto de la Revolución; más que conciencia de la victoria --- ¡Venceremos!--- es mórbido imaginario de la Muerte; es conciencia activa de la Muerte sacrificial, del cuerpo como ofrenda. Terror. Ya no la Muerte es sólo imagen especular exterior del hecho revolucionario, sino es también intimidad diaria del combatiente. Hay que estar siempre dispuesto al sacrificio. ¿Acaso no será la inmolación la Muerte más humana, la “muerte propia” a todo combatiente? La Revolución se vive entonces según una “institucionalización de la muerte (…) acompañada de un sistema de valores (…) compulsivos (…sacrificio, amor a la patria (o al pueblo), culto a los muertos en el campo de batalla)”.

El sujeto revolucionario es “el primero en morir”. Así, él la se constituye gracias a un imaginario cuyo revés y derecho lo ocupa la Muerto. Si la Revolución falla, reinará la Muerte; pero si acaso uno desea que triunfe también hay que estar dispuesto a enfrentar la Muerte. La omnipresencia de la Muerte de fine al sujeto revolucionario. ¿Acaso no su victoria depende de “repetir (una) historia” borgiana, la de Baltasar Espinoza en “El evangelio según San Marcos”, incluido en El informe de Brodie (1974)?

Los hombres han repetido siempre dos historias: la de un bajel perdido (…) y la de un dios que se hace crucificar.

Habría de añadir: con el objetivo de fundar un nuevo contrato social. O bien, para decirlo al ritmo de un clásico corrido de la Revolución mexicana:

Si mi sangre quieren, mi sangre les doy, por los habitantes de esta nación.

Esa es la exigencia de “El partido”. Hay que entregarse a la Muerte. Escuchemos a Amada Libertad declarar su destino:

(…) cantar
con una mordaza
en nuestras venas puestas
(…)
con cuánta agonía
sonreiremos
si nuestras heridas sangrando están
(…)
si la hora está por llegar.

¿Cuál “hora está por llegar”, la de la Muerte o la de la Revolución? ¿No será que el tiempo se extingue y que existe una urgencia por llegar “al toque”? “Nostalgia por la muerte”, así la llamaba el poeta mexicano Xavier Villaurrutia (1903-1950).

la minutera se está ahogando

en mi crepúsculo.

Y es que, a nivel de lo simbólico, no solo vivir y morir no se oponen ---- “estoy viva en muerte”---- sino que por el hecho de pertenecer a “una familia” o grupo de izquierda Quintana-Libertad ha firmado ya su acta de defunción anticipada.

quisiera gritarte
desde (...) mi tristeza
lo mucho que sufro
perteneciendo a una familia
(...)
que me ata a un ataúd.
Haciéndole eco y corrigiendo a Borges, Libertad nos repite que la inmolación es la única vía de la esperanza.
Abro veredas del sacrificio
para llegar a tu camino
(...)
no discrepa la agonía
ni (...) amanece el sol
(...)
Y pintan en el sacrificio
unas gotas de esperanza.

Vivir el amor a la Revolución, al amante de acuerdo al paradigma cristiano del vía crucis, Àno habrá de asegurarle, por simple lógica testamentaria, la única posibilidad de redención? A nivel de lo imaginario, el compromiso guerrillero es cita con la Muerte.

(...) de surcos alimento mi
sacrificio
(...)
te vivo
como
vía crucis.

Quizás porque el ser revolucionario se halla frente a la Muerte por fracaso (Revolución o Muerte!), o para asegurarle el triunfo (vienes a dar el corazón, la vida) en Quintana-Libertad la ausencia y la angustia, así como una tentativa de

restitución del abandono, el recuerdo y el amor, juegan un papel preponderante en la poesía.

En conclusión, sentada en la otra esquina de la tristeza, Quintana- Libertad declama la vigencia de un ideal dórico de la poesía, de acuerdo a la interpretación del cubano José Lezama Lima (191 0-1976). La poesía es areteia, es decir, privilegio de los mejores, ya que la poeta habla por el coro, por el pueblo diríamos ahora. Sin embargo, esa capacidad de ser portavoz de los otros solo es posible en la medida en que se esperaba de (la poeta) la inmolación. Sólo puede poetizar aquella a quien la sangre le ha dado rica sabiduría. La sangre posee aquí no un sentido de alcurnia o de descendencia familiar. Los poetas son “los obligados al sacrificio (…) los primeros en la inmolación.” El conocimiento intuitivo de ese ethos tradicional de la poesía convierte la escritura de Quintana-Libertad en un verdadero monumento literario de una revolución que no fue tal.

Material cortesía de Argelia Quintana para este espacio virtual.